Vida y milagros de un trash-tocado

antros

2005-12-05T19:10:00.000+01:00

Hubo un tiempo -por desgracia no tan lejano- en el que Madrid se llenaba de ruido, de música, de noche, de purpurina, de risas, de mariconeo, de transgresión. Eran los noventa, cuando Chueca no eran más que un par de calles y el barrio gay por excelencia de Madrid se reducía a cuatro antros oscuros y recónditos. Esos sitios de mala muerte que desde que era pequeño me atraían con la efervescencia de lo desconocido y la perversidad inocente de quien deseaba ser deseado.

Hubo un tiempo en el que aquello saltó echó trizas, y comenzaron a aflorar restaurantes (mítica la inauguración de El Armario), discos que venían a sustituir a otras (adiós a Xenon, hola a OHM) y tiendas que daban color y diversidad al hasta hace poco plomizo centro de Madrid.

Pero de un tiempo a este parte, ese boom que te llevaba a conocer cada un mes un sitio nuevo, se ha perdido. Y sobre todo por la noche. La famosa noche de Madrid ha perdido encanto, brillo... eso que algunos llaman ritmo. Lejos de irse renovando -como sucede en todas las ciudades-, en Madrid se ha quedado conformista, absurda mirándose en el ombligo, polarizada por muy pocas personas que no siempre comprenden la importancia de la constante reinvención.

Así, hemos perdido Shangay Tea Dance, Pasapoga, Refugio, Heaven, Alien, Foxy, Papillón...durante un tiempo largo la Goa motivado por la reacción ultraconservadora... El Chalé, Opium, XXY, Club Día, el Coppelia original (al menos su filosofía), Camilla Park, Cream, Long Play (ni por asomo es lo que era) y hasta mis amigos de Klübb! atraviesan por un mal momento del que están poco a poco recuperándose.

De un tiempo a esta parte se ha notado una cierta recuperación, intentos de impulsar proyectos novedosos que vengan a completar el enorme hueco que tenemos. Hace un par de meses salí un domingo. Estuvimos en Space (de lo poco fiel a su estilo que aún queda, inasequible al desaliento) y al salir por la noche, me di de bruces con cuatro locales cerrados. Cansados de caminar y no encontrar aquella noche dominical que tanto sueño me quitaba, fui a la cama.

Por eso, es increible que en tan sólo dos semanas, dos de las noches más abandonadas de Madrid (los jueves y los domingos), vuelvan a contar de golpe con una oferta extensa, amplia y variada de locales que satisfaga a los noctívagos irredentos que hemos elegido el lado salvaje de la vida para deambular por este incomprensible mundo.

Los jueves mis amigos de Klübb! han decido abrir sesión en la planta de arriba: house, rollo oso, diversión garantizada con Binomio de DJ. Polyester es el nombre que el matrimonio Horror ha dado a un club que promete ser de lo mejor, en la sala Staff, los jueves. Y Elektro inaugura este mismo jueves el Trash! en The Ángel, en la calle Campoamor. Pero aún hay más. Desde este jueves pasado, llega el Franela, en la sala del Ochoymedio, con una innovadora propuesta: Sólo se puede escuchar música de antes de 1972. Y desde hace un par de meses, David Kano (Cycle) abre su Le Garage en el karaoke chino de la plaza de los Mostenses, con sesiones electro y techno de infarto.

Y los domingos, se inauguró ayer el Wateke, con una sensacional Prohibida, una Roberta Marrero sobresaliente en la cabina y unas videoproyecciones que causaron furor y muchas risas. Una fiesta tan indispensable como la nueva temporada de las fiestas El Extraño Vinilo, que tendrán lugar de momento en el Wateke. Y los domingos también, el Scalextric, en la antigua sala del Refugio con videoarte, graffitis y artistas en directo.

Insólito e inaudito. Acabo de llamar a una amiga: "¿Te acuerdas cuando no parábamos de salir y decíamos que las noches de los jueves y los domingos eran las mejores? Por fin lo han vuelto a ser." Con este panorama, el sábado vuelve a ser el día ideal para quedarse en casa.

consumir de miedo

2005-11-24T11:29:00.000+01:00

En una de sus lúcidas declaraciones, comentó Marilyn Manson que inoculando el miedo a la gente, aumentaba el consumo. ¿Tienes miedo a que te roben? Ponte la mejor alarma. ¿Tienes miedo a morir en la carretera? Te ofrecemos el mejor 4x4, el de mayor tamaño y prestaciones. ¿Tienes miedo a no ligar? Operación de cirugía estética al canto. ¿Tienes miedo de no ser el más cool cuando vas a la disco? Gimnasios y moda fashion al mejor precio que tu tarjeta de crédito pueda alcanzar.

Vivir con miedo a qué nos puede pasar es sobremorir.

Una película: Match Point. O el cinismo reside en mí. El último trabajo de Woody Allen es una de sus mejores piezas. Saliéndose en parte de su ácido sentido del humor, Allen ofrece el retrato descarnado, absurdo y pasado de pseudomodernidad conservadora de la clase alta. Esa que se considera élite cultural porque apoya a las Artes con un palco en la ópera o comprando infumables obras de arte mientras leen a Schille. Su protagonista es el ejemplo del cinismo, el todo vale, y cuanto más mejor de una persona que siempre busca más cuando posee todo a lo que podía aspirar. Nunca tiene suficiente.

Un disco: Qué barata es la música fuera de España. A más de uno debería caérsele la cara de vergüenza cuando en este país piden que la gente no compre CDs piratas. Si se dieran cuenta que en otros países no hay mantas porque los CDs valen entre 10 y 12 euros menos que aquí y encima puedes desembalar el CD y escucharlo tranquilamente sin que eso te comprometa a comprarlo...
Confessions on the dancefloor, adquirido mucho más barato que en este país donde el millonario Alejandro Sanz insiste en que le compremos sus horrorosos discos originales, es el último trabajo de Madonna, número uno es casi todo el mundo.

A estas alturas, que una baluarte de la transgresión y la innovación como Madonna descubra el house y el dance no deja de ser curioso. Si este disco lo hubiera hecho hace diez años, sería la bomba. Ahora suena menos innovador y rico que de costumbre en Madonna. En cualquier caso, es un trabajo a ratos divertídisimo, a ratos aburrido. Irregular.

ser construido

2005-11-22T12:41:00.000+01:00

Cada día que pasa entiendo menos qué es un ser humano. Busco en las enciclopedias el vocablo aceptado por los sesudos académicos y sólo veo definiciones inconclusas, pueriles, irrealistas. Fijo la atención en la gente caminando bajo mi ventana. Rostros torcidos, cariacontecidos, desconstruidos por la violencia del tiempo. Hojeo los libros de los antiguos, releo viejas historias, me hipnotizo ante los gurús del largometraje. No encuentro nada más que retratos desdibujados de quienes un día pretendieron ser algo grande y se quedaron en agua de borrajas.

Una película: "Osama". O como violentar la sociedad talibán desde el lado femenino. Una cinta desoladora, medieval. Arcaísmo a dos horas de avión de la civilización más avanzada. Mujeres obligadas a oscurecer, niñas que deben pasar por niños para sobremorir, mulás insidiosos que condenan o salvan con el único gesto de un maldito libro sobre sus manos. Si la religión es una mierda y en nombre de dios se han cometido las mayores atrocidades, en Osama se refleja con crueldad realista el grado de degradación personal y moral y al que puede llegar una sociedad -en este caso la afgana- cuando todo es hecho bajo la gloria del que da y quita la vida, del dios que a todos nos protege y condena a la vez. Se emite estos días en Canal+.

Una canción: Surfer Well, del último álbum de Depeche Mode. Uno de los temas más especiales y singulares de esta nuevo disco, que se ha convertido en uno de sus grandes trabajos a pesar de que carezca de la fuerza en las letras y la innovación sónica de algunos de sus grandes títulos. Con todo, puede que sea el mejor disco editado este año en España por un grupo extranjero. Y este tema, obra de mi sex symbol Dave Gahan, ya es todo un hit.

Nueva temporada

2005-11-20T20:16:00.000+01:00

Hace dos meses casi que no frecuento este espacio y ya es casi invierno. Se hace imposible actualizar y narrar lo que a uno le sucede cuando se está inmerso en nuevos proyectos que poco a poco van viendo la luz con éxito. Tras las vacaciones de noviembre -que es cuando decido darme el respiro que otros se pegan en el verano-, llega el momento de la verdad para uno de los proyectos más anhelados y queridos, que se está fraguando y cuyo número píloto estará dentro de poco en marcha y en la calle.

Tiempo al tiempo. Mientras tanto a disfrutar de lo que me queda de mis vacaciones, que es mucho todavía, aunque ande enfrascado con otros proyectos laborales paralelos que me impedirán el disfrute al cien por cien.

Comienza la nueva temporada en el diario con cambio de plantilla, y promesa de que lo frecuentaré habitualmente.

Sentarse a esperar

2005-09-27T13:22:00.000+02:00

Qué se puede esperar de un país en el que un jugador de fútbol brasileño se nacionaliza español a las primeras de cambio mientras cientos de personas aguardan varios años a que se tramiten sus papeles y los que jalean al equipo de fútbol lleno de extranjeros, después salen a la calle a la caza del negrito.

Qué se puede esperar de un país al que intentan entrar 500 inmigrantes saltando una verja que ha sido construida por otros inmigrantes que creen haber encontrado el paraíso cuando la desdicha no ha hecho más que empezar.

Qué se puede esperar de un país en el que una rata deja sin luz a media ciudad en la que una mujer envenena a su familia porque se había convertido en un obstáculo para su vida. Qué se puede esperar cuando un hombre mata a su mujer y lo único que se declara es gilipollas.

Qué se puede esperar de un país en el que una funcionaria de Colmenar Viejo asegura que no cumple la Ley por motivos religiosos mientras otros la cumplimos religiosamente.

Seguramente nada más que sentarse a esperar.

Breve y conciso

2005-09-26T18:28:00.000+02:00

Afortunadamente, Depeche Mode publicará su nuevo trabajo dentro de un mes. Y digo esto porque después de escuchar sus dos primeros singles no puedo más que volver a rendirme ante la evidencia de que este es uno de los grandes grupos de la historia de la música. Siempre digo que para mí la Santísima Trinidad de la Música está formada por The Beatles, Ramones y Depeche Mode. Cada banda aportó en una década diferente un canon estético y musical que después fue seguido, imitado, parodiado y repudiado por muchas otras bandas. Es decir, no dejaron indiferentes.

Que a estas alturas de la película, Depeche Mode sigan sonando tan frescos, desgarradores, oscuros pero con un toque de optimismo y guitarreo sordido, no deja de ser un motivo más para amarles hasta la muerte. Ya he dicho alguna vez que cuando alguien me habla de sus gustos musicales y no cita a Depeche Mode, inevitablemente me entran enormes dudas sobre esos susodichos gustos.

Y escuchando Precious y deseando que llegue el mes de febrero para verles en directo, me planté en la inauguración de la ampliación del Museo Reina Sofía. Una espectacular obra que ha costado una porrada de millones de euros y que ha dejado en pleno Atocha un edificio diseñado por Jean Nouvel de verdadera elegancia y altos vuelos. Esto último lo digo por la espectacularidad de su terraza y esos tejados de Madrid que parecen los de cualquier otra ciudad menos los de Madrid.

Su biblioteca es impresionante. Hasta 250.000 volúmenes podrá contener y el interior, con esa nueva plaza ganada para el peatón, es un remanso de paz alejada del tráfico y el ruido. Todo un logro.

Tras la inauguración con ministra de Cultura y lapsus linguaes incluidos, me planté en el concierto de Roberta Marrero en el Ochoymedio. Abarrotado, repleto, incluso de ese grupúsculo de irredentas que no paraban de tomar nota pensando que la modernez empieza y acaba donde ellas marcan.

El concierto comenzó con una espectacular Pamela Anderson (La Prohibida) y un Mario Vaquerizo repetidamente travesti que presentaron con mucho sentido del humor el concierto. Por allí andaban Aviador Deluxe, Vulcano y amigo malagueño simpátiquísimo, La Flor, mis envidiados Tommy y Laura, varias muñecas de Famosa y multitud de personas y conocidos. Eso es poder de convocatoria.

Del concierto, en directo aunque con las bases y algún efecto vocal pregrabado por motivos evidentes de operatividad en la sala, me quedo con el dúo con Elektro del hit Estoy llorando por ti, la colaboración de los idolatrados Acusicas en Acostumbrada, y esos temazos del álbum Mi corazón cerré, No sé de qué hablar y Como una obsesión, que en mi coche, en mi casa y en mi trabajo suenan mucho.

La sesión de Moli (SPAM) fue, una vez más, un exitazo de audiencia. Y es que me rindo a sus pies para reconocer que en este momento son de lo mejorcito que hay produciendo y remezclando porque hacen lo que les da la gana. Mira, igual que Roberta Marrero. Pese a quien le pese.

Posdata: A mis chicos de Brighton (Keta Mine y Amenofis). A parte de que os quiero mucho, Amenofis ten cuidado con Keta que en cuanto te descuides acabas convertida en la travesti más famosa de Londres. El domingo cuando me llamastéis estaba durmiendo, que el sábado uno de los muchos cumpleaños que he tenido esta semana pasada se alargó más de la cuenta. Muchos besos!!

Hoy no

2005-09-17T22:13:00.000+02:00

Hoy no pienso excusarme por tener el blog abandonado ni por no poder visitar los blogs de otros queridos amigos. Tampoco voy hoy a contar lo bien que me lo pasé en la entrevista con Najwa Nimri con motivo de El Método (cinta recomendable), ni voy a contar que la semana que viene en mi empresa se lanza un nuevo periódico que me toca gestionar en su parte informativa, ni pienso hablar de otro proyecto importante que por fin va saliendo adelante, ni de otras publicaciones en las que me he visto involucrado con todo el cariño. Por supuesto de la entrevista en el Palace con la genial, divertida, afable, simpática Rosa Montero tampoco comentaré ni una palabra.

Hoy no hablaré de otros proyectos que me restan mucho tiempo para lo que más quiero, ni de Elektro, que es un gran artistazo que seguirá dando mucho que hablar, ni diré esta boca es mía de que me hecho ultramegafan de P. Glamour, ni del fantástico cortometraje que León estrenó en primicia mundial el pasado sábado en casa, ni de lo bien que lo pasamos una vez más en la fiesta El Extraño Vinilo, ni diré nada de nada sobre lo grande que es Roberta Marrero y esa entrevista que se ha marcado en Vivaelpop. Ni tampoco aclararé si fundaremos conjuntamente un club de fans de Tom Selleck o de alguno de esos chulazos que tanto nos ponen (muy a favor del prota de Perdidos, cari).

Hoy sólo voy a hablar del pedazo de conciertazo que anoche se marcó Fangoria (Alaska para el Ayuntamiento) en Parla. Como siempre, ir a un concierto de Fangoria es ver a la misma gente de siempre con la que compartes algo más que un grupo musical, quizá una forma de entender la vida. Y como siempre, los fans de Fangoria son los más guapos, los más simpáticos y divertidos, a pesar de alguna que otra gritona local.

Las nuevas bases de Juan Suiero y Moli son sencillamente magistrales (como todo lo que tocan estos chicos de Spam). Debería Fangoria plantearse su publoicación en un disco especial porque sería un excepcional material para coleccionistas y algún que otro DJ.

La iluminación era muy buena, Alaska calló a algunas lobas empeñadas en decir a esta alturas que canta mal. Andy y Topacio Fresh son geniales sobre el escenario, verdaderas gogós en un concierto en el que muchos temas iban troceados y encadenados. Cantaron muchas canciones de los Vulcano y de aquel mítico Salto Mortal, algo que los fans de verdad agradecemos porque son temas a reivindicar, sobre todo entre muchos fans, algunos de los cuales siguen pensando por error que el primer disco Fangoria fue esa obra de arte para la posterioridad llamada Una temporada en el infierno.

Entre el público gente despistada (poca), mucho fan madrileño y de Parla, sentimentales y nostálgicos quien sabe si confudidos por el Ayuntamiento que vibraron escuchando esos temazos y mucha diversión. Ir a un concierto de Fangoria es un verdadero acontecimiento.

Estuve todo el rato con Elektro, que debió pensar que soy muy pesado o muy simple porque no paraba de decirle: "Es lo más". Menos mal que es amigo...

Always Candy, Zapp, la gran Feestbest, Trescuartos, P. Glamour, la divina Liza Alfayet, Angie... allí estábamos los mismos de siempre.

Grandes momentos: La puesta en escena de Hoy aquí, mañana vete (Ramones) con Alaska subida en un pedestal giratorio y haciendo poses divinas y minimalistas. La dedicatoria a los viejos fans cantando En mi prisión. Manolo Crespo y su cámara, la más rápida en el lejano sur madrileño. Jesús Horror, definitivamente uno de mis sex symbols. Nacho Canut al bajo es definitivo. La versión de Hidrogenesse.

Acabamos el concierto saludando a gente diversa, y haciendo tunning-botellón en una calle parleña mientras en el coche no paraba de radiarse McNamara, genio universal donde los haya. Llegamos a Madrid tronchados de la risa con el ingenio, la elocuciencia de nuestro hermano pequeño P. Glamour: qué genial echar la vista atrás y ver que a su edad yo era igual de tremendo. Ojalá que nunca cambie y siga siendo tan divertido y portando esa lunchera mágica de la que tan pronto sale una camisa que se pone para dimisular cuando sale de su casa o una libreta para apuntar todo lo que se le ocurre, que es mucho.

Y luego a la inauguración de Coyote, un local gestionado por los conocidísimos Lozano. Diversión, mucha zona VIP, gogós de escándalo, niñatos universitarios pelín despistados y charla amena y distendida con Óscar Lozano (sí, el ex de la Esteban). Un tipo muy divertido en las distancias cortas y responsable de una decena de locales de la noche en toda España.

Hay que ver como es Madrid. Por eso es un sitio fantástico para vivir, si las obras te dejan, claro.

Puerta a la esperanza

2005-09-06T13:46:00.000+02:00

¿Qué se puede esperar de una sociedad en la que todo el mundo pelea por tener el coche más rápido, la casa más grande, el premio más poderoso, el mejor sueldo o vivir en la Casa Blanca?

Quizá a esa sociedad sólo se le puede pedir que no se debata en tiros y en pillaje cuando todo parece hundido en el cenagal del propio fracaso. Que la raza no deje de ser un elemento diferenciador que te lleve a la vida o la muerte o que la desesperación no nos lleve a encarar con extrema locura el final de una tierra agotada.

Todas las imágenes que con absurda violencia nos golpean a diario se convierten en polvo mínimo que se lleva el viento cuando uno descubre paraísos terrenales en medio de la marginalidad. Cuando uno visita un colegio en un deprimido barrio de esa gran ciudad que pisas a diario en el que sus profesores ponen todo el empeño posible en rescatar de la desesperación a niños con toda una vida por delante alejada de la delincuencia. Y descubres en los ojillos vivarachos de uno de ellos lo feliz que es con un abrazo, una sonrisa y sus planes de futuro.

Cuando compruebas que trece etnias diferentes pueden tener más puntos en común que diferencias, que las peleas se transforman en amistad y las distancias se hacen cortas cuando los caminos son comunes. Cuando constatas que para algunas personas la formación de esos chavales se ha convertido en un objetivo vital por el que reman a costa de cualquier ola que amenaza con derribarles. A veces sin mayor apoyo que el de sus propios brazos y la negación de quienes se creen con derechos adquiridos en esta tierra.

Es cuando te das cuenta que somos los humanos los que nos complicamos la vida, y no al revés.

El mundo está loco, loco, loco

2005-09-02T09:58:00.000+02:00

Alguna vez me he preguntado quién tendría valor de ver una película tan bodrio como Sr. y Sra. Smith, Gigoló Europeo, El sonido del trueno, La Isla, Dos chalados y muchas curvas o la película sobre el Real Madrid. Estoy hablando de películas recientemente estrenadas en nuestra cartelera.

Sr. y Sra. Smith: Tres tres semanas, arrasa en taquilla. Lleva recaudados más de ocho millones de euros!

El sonido del trueno: Espantoso thriller de acción de batallitas a la americana. En sólo una semana, ha recaudado más de un millón de euros.

Gigoló Europeo: Horrorosa comedia de guión infumable. En una semana: casi 700.000 euros.

Dos chalados y muchas curvas: Una cinta que ya en el título te anuncia que es lo peor. En una semana: 249.000 euros.

La Isla: Su trailer ya te quita las ganas de ir a verla porque te lo cuentan todo. Es más previsible que un chiste de Arévalo sobre mariquitas. Lleva recaudados más de 6,5 millones de euros.

La crítica ha/hemos dicho: "No hay la menor calidad en este subproducto", "Ni el glamour de Hollywood da consistencia a la película", "Un ejercicio de autobombo sin sombra de rubor", "Choque de coches, erotismo vergonzante e idiotez general", "Todos los tópicos del género se transitan fatigosamente y las maquetas dan sensación de pobreza", "Ridículo atroz para una cinta sin argumento"...

Y la gente sigue llenando los cines y diciéndole a la industria que eso es lo que quiere tragarse. ¿Qué le pasa a esta gente por la cabeza?

Cada día entiendo más a ese gran conocedor del cine oscuro, cruel y rebelde, Clint Eastwood: "No dejaré que siete millones de palomiteros decidan que cine tengo que hacer". Y por eso nos regala fotogramas para la memoria y el recuerdo como los contenidos en Mystic River o Million Dollar Baby. Y por eso su multipremiada película sobre la boxeadora en busca de su sueño tuvo que rodarla de forma independiente porque el proyecto fue rechazado por la Warner, la empresa en la que ha invertido más de treinta años y es consejero y accionista y que ahora debe estar tirándose de los pelos ante el éxito.

Y si encima el cine español respondiera con calidad a tanto insulto en forma de guión, podríamos auspiciar un atisbo de esperanza. Pero no, aquí las cosas van de mal en peor.

Por si os apetece huir de estas chaladuras y disfrutar del cine de verdad, os dejo cinco recomendaciones de cartelera:

1. Charlie y la fábrica de chocolate.
2. Sin City
3. Nadie Sabe
4. Princesas
5. Ebrio de mujeres y pintura
6. Quince días contigo (la mejor película española del año).

Sobre Princesas, debo comentaros que me ha gustado bastante aunque tiene algunos pequeños matices en el guión que me repelen. Fernando León de Aranoa, al que entrevisté la semana pasada, es un creador de personajes que sabe plasmar con indudable maestría en un entorno social del que intentan evadirse mediante la ensoñación. Una buena película que por poco no se convierte en un nuevo peliculón a la altura de Los lunes al sol, su anterior y memorable trabajo.

Sí que hay un verano diferente

2005-08-29T16:57:00.000+02:00

La pobre de Jennifer Aniston no gana para disgustos. Brad Pitt huye de ella y un hombre se cuela en su mansión mientras en la India proponen utilizar leones contra bandidos como ese desquiciado fan.

Un buen león es el que se le ha colado en casa a la Duquesa de Alba. Nuevo yerno, nueva persecución de paparazzi. Así no hay quien descanse en su lujosa mansión marbellí, encerrada en casa a cal y canto.

Y es que el dinero no da la felicidad, aunque a Bárbara Rey le sirva para seguir ocultando el nombre de su supuesto amante, que debe estar harto de ser el innombrable, si es que alguna vez existió. El amor ya no es lo que era, y las tradiciones se transforman. El tango se pone de moda entre los gays argentinos, el cotilleo es saludable en el trabajo y los heteros se pintan de gays para ligar con alguna chati despistada. Un totum revolutum en el que nadie se aclara.

Al igual que les sucede a algunas nacionalidades históricas de esta España 'piel de toro', que de tanto mirarse al ombligo alcanzan el surrealismo dialéctico con propuestas idiomáticas que hacen llorar más que reír. Pero todo vale en un siglo XXI en el que algunos se hacen vegetarianos y otros prefieren comerse larvas e insectos imaginando en los fogones que así se palía el hambre mundial.

Más que hambre, lo que el mundo tiene es ganas de Justicia social. Pero de eso no se habla entre hoyo y hoyo en Sotogrande, cuando los Borjas y las Pititas olvidan a golpe de golf la flaqueza de un mundo que se puede acabar porque un simple pajarito nos propague la gripe aviar. Con una vacuna bastará, piensan, mientras se atiborran a café, que ahora resulta que es una fuente de antioxidantes, un elixir de la eterna juventud -o estupidez, según se vea-. Y beben sangre de cocodrilo, que es inmune al virus del SIDA. Tantos años vistiendo bolsos con su piel y ahora se descubre que el verdadero lujo es su sangre.

Aunque el auténtico cocodrilo que sigue campando a sus anchas y sin condón es Fraga, a quien eso del sucesor aún le suena a música china. A 'pulpo a soja'. Y por eso se reúne con Rajoy y a la salida sólo habla él. El otro, ni rechistar ante Don Manuel.

A los Borjas y Pititas que pasean por Puerto Banús sólo les importa si El Corte Inglés ha descendido ventas por culpa del Windsor y huyen así de la cruda realidad o de la Justicia, como Rusell Crowe, que pagando se ha librado de una condena mayor por agredir al conserje de un hotel.

Sí, el dinero lo puede todo: Calatrava construye rascacielos antiaviones mientras en Río de Janeiro se celebran los juegos mundiales de la capoeira. En China se hinchan a exportar telas elaboradas en larguísimas jornadas laborales a sueldos de risa para que los Borjas y las Pititas luzcan mejor sus prendas de marca a precios por las nubes creyendo que son exclusivas.

El mundo cambia alrededor. La Yihad se prepara para una nueva embestida mundial, y Bush embiste todo lo que le preparan.

Aquí lo único que no cambia es el gobierno irání, empeñado en asesinar a gays. Ni Jaime Peñafiel, que en cada línea cita inexorablemente a la Z, princesa manque le duela.

Y tú tampoco cambias. Sigues conmigo cada noche.

Sí que hay un verano diferente.

Máquina estricta

2005-08-23T14:10:00.000+02:00

El domingo estuve en el Museo Reina Sofía visitando la exposición de Juan Gris. A la llegada me acordé mucho de R. y de la última vez que estuvo en Madrid, que en realidad será para siempre la última, aunque en aquel momento nada hacía pensar que así fuera a ser. Me hubiera gustado enviarle un mensaje o hablar con ella y recordar lo bien que lo pasamos aquella vez cotorreando sin parar sobre lo que nos parecía tal cuadro o subiendo y bajando por los ascensores contemplando el cielo de Madrid y sus tejados, que nunca parecen acabar en el horizonte.

Juan Gris es un interesante pintor, máximo exponente junto a Braque y Picasso del cubismo. Lo único que sucede con Juan Gris es que llega un momento en el que su excesiva repetición temática agota en una muestra tan grande como ésta. Y si bien en este artista no es tan importante lo que dice sino cómo lo dice, por momentos llega a ser agotador contemplar tanta naturaleza muerta y esos colores fríos en una paleta a menudo reducida de tonalidades.

Aún así merece la pena visitar la exposición, sobre todo si tenemos en cuenta que nunca se ha celebrado una antológica así en nuestro país y es bastante probable que no se vuelva a repetir, al menos con tanta cantidad de obras.

Hoy tengo el día raro. Concentrado en escribir y poco más. Oyendo Goldfrapp sin parar.

Strict Machine es uno de mis temas preferidos de este grupo, por cierto en directo sonó muy bien. Me gusta mucho el single de su tercer álbum, estoy ansioso por tenerlo enterito.

I get high on a buzz
Then a rush when I'm plugged in you
I connect
When I'm flush
You get love when told what to do

Wonderful electric
Wonderful electric
Wonderful electric
Cover me in you

I'm in love, I'm in love
I'm in love with a strict machine

I'm in love, I'm in love
I'm in love with a strict machine

When you send me a pulse
Feel a wave of new love
Through me
I'm dressed in white noise
You know just what I want
So please

Wonderful electric
Wonderful electric
Wonderful electric
Cover me in you

I'm in love, I'm in love
I'm in love with a strict machine

I'm in love, I'm in love
I'm in love with a strict machine ...

Intensa semana de agosto

2005-08-22T14:26:00.000+02:00

A pesar de los rigores del mes de agosto, la semana pasada fue especialmente intensa en lo que a lo laboral se refiere. Entrevistas, visionados de películas, preparación de espontáneas sesiones de fotos y revisión de un reportaje que preparé sobre lugares de tapeo en La Latina.

Este viernes se estrena La noche del hermano, la primera película en la que Pablo Rivero, el Toni Alcántara de Cuéntame, es coprotagonista. Por aquellas cosas del verano, me llamaron por la mañana para comentarme que la sesión de fotos estaba prevista para esa misma tarde. Y claro, de la sorpresa inicial pasé al estupor de tener que buscar en diez minutos un espacio adecuado para que mi fotógrafo pueda trabajar. Gracias a la paciencia de un buen amigo, solventé el problema de forma inmediata. Pablo Rivero apareció guapísimo y radiante, estuvimos un buen rato tomando un té y charlando mientras se preparaba todo la parafernalia y tanto la entrevista como las fotos quedaron chulísimas. Me he hecho superfan de Pablo Rivero.

He visto Charlie y la fábrica de chocolate y pienso que es posiblemente una de las creaciones más interesantes del siempre fantástico Tim Burton. Quizá de la película lo que más me interesó fue el enfoque medio gótico que concede a momentos de la vida del protagonista en su infancia o a la propia casa de Charlie. O su peculiar sentido del humor y la visualidad de todas y cada una de las escenas. El retrato de los niños y familias que compiten con Charlie por los billetes de oro es de lo mejor. En resumidas cuentas, y para no destriparos mucho la película, me parece que es una obra de arte. Un películón que hay que ver en el cine... si el proyector no se estropea como nos pasó...

¿Aún no habéis visto Sin City?

Anoche redescubrí por qué hace mucho, pero mucho, que no iba a un Gino's. Tuvimos que entrar porque en VIPS no había espacio para fumadores, y claro, yo no soy fumador pero me fastidian estas situaciones. Así que decidimos entrar en Gino's que estaba vacío. Y sí, me fumé un cigarrito a la salud de la ministra de Sanidad que anunció el otro día en una entrevista radiofónica que en enero una ley al estilo francés en este aspecto y un posible aumento del 20 por ciento de los impuestos en alcohol y tabaco.

Y es que el socialismo ya no es lo que era. Habrá que ser rico para beberse una copita o echarse un pitillo después de un polvo. Y si aumentan los impuestos, ergo el precio de la botella, ya podemos prepararnos para la subida que nos espera en los locales públicos aprovechando que el río anda revuelto. Si con el euro ya nos aumentaron el precio como quisieron, ahora seguro que los responsables de esos locales con garrafón de primeras marcas nos aplican un precio de 10 euritos por una copa. Al tiempo (hay sitios donde ya cuesta eso).

Me jode mucho que se diga que esta subida es para costear los gastos sanitarios de los enfermos crónicos del tabaquismo. Me parece una falacia más. Está demostrado que residir junto a una central nuclear aumenta los casos de cáncer, hasta hay dudas más que razonables sobre las antenas de telefonía móvil. Pero nadie se ha planteado de momento sustituir la energía nuclear por otras alternativas, ni quitar las antenas o encarecer su colocación. Tampoco he visto a nadie perseguir a los fabricantes de productos alimenticios que añaden elementos potencialmente cancerígenos entre sus ingredientes. Y eso también puede producir una enfermedad crónica. Me da en la nariz que la sociedad persigue determinadas conductas mientras que hace la vista gorda con otras. Aunque aquí la enfermedad realmente crónica que más gastos produce al sistema sanitario es la vida. Vivir sí que puede matar.

Gino's fatal. Una comida de congelador, pizzas muy malas y un momento muy fino por parte de las camareras de pasar la bolsa de la basura por delante nuestra a pesar de que el restaurante estaba vacío. Gran delicadeza profesional. La misma que tuvieron ante nuestras insistentes pedidas de la cuenta. Nunca mais.

Termino con Mujeres Desesperadas. No sé qué voy a hacer hasta que llegue la segunda temporada. ¿Habrá algo para pasar este horrible mono? Va en serio, estoy superenganchado (espero que la ministra de Sanidad no se entere y también lo prohiba). No os desvelaré nada del episodio final, sólo diré que es absolutamente genial y que me parece una de las mejores series de los últimos años. Los que tengáis Fox en casa podéis engancharla desde el primer episodio otra vez esta misma semana. Los que no, podéis seguirla en TVE hasta el 30 de agosto que también acabará. Ha llegado un punto en el que me levanto por las mañanas y digo: hoy tengo el día Bree Van de Kamp, o Linette Scavo, o Susan o... Creo que debería dejar de ver tantas series.

Desde Málaga a Almería

2005-08-19T10:38:00.000+02:00

Y llegamos a Fuengirola. Punto de encuentro de nuevo con N. que tiene una formidable casa desde la que se divisa toda la bahía. Un estupendo lugar para descansar y relajarse por las noches contemplando las vistas.

Visitamos Ronda, que mi novio no la conocía, el Museo Picasso de reciente apertura en Málaga, disfrutamos de la playa, pasamos por la berlanguiana Cabopino Beach y vivimos aventuras en ese monumento a la horterada pija llamado Puerto Banús.

Siempre que bajo a Málaga, la visita a Puerto Banús de noche es obligada. Es una forma de comprobar ese mundo al que nunca me gustaría pertenecer y sentirme afortunado por no ser igual que muchos de los que pasean por allí. Dejando a un lado la posible procedencia ilícita de mucho del dinero que por allí se exhibe (os invito a leer España Connection, de Luis Gómez), presenciar tanto lujo, yate y silicona en un recinto tan pequeño como Puerto Banús es una experiencia casi paranormal.

Cartier, Gucci o Versace abiertos a la una de la madrugada y con clientes observando los modelazos: un top de Gucci, 3.500 euros. Un cinturón de Dolce&Gabanna, 650 euros. Mientras íbamos paseando rodeado de jeques árabes con su harén al completo, pijos que conducían como clones Porsches Cayenne y bares de copas atestados de guiris escuchando una música infumable, nos sorprendió un pequeño localito de copas situado en un alto y con dos grandes ventanales orientados hacia la calle. Varias jovencitas, vestidas para matar, terminators de lo fashion, danzaban sensualmente frente al cristal demostrando sus indudables armas de mujer a todo aquel que lo quisiera.

Y es que a Puerto Banús uno va a que le vean o a dejarse ver, pero tienes que pertenecer a ese selecto grupo de personas con Visa Oro, ya que sino puedes escuchar comentarios del tipo "Otros que han venido sólo a mirar" o te pueden negar al entrada a un bar de copas cuyo portero habla una especie de inglés afrancesado mezclado con portugués y que te recibe con un "Bona nuit" que aún desconocemos a qué idioma pertenece.

Un horror, vamos. Pero como N., mi novio y un servidor somos un poco freakies, lo pasamos muy bien espantándonos de todo lo que allí veíamos. N. y yo conocíamos bien aquel percal, pero mi novio no daba crédito. No hay cosa más estúpida que tanto nuevo rico pretencioso junto en un mismo espacio intentando compararse con millonarios de verdad de Marbella, muy pocos de los cuales, por cierto, se mezclan con la chusma que deambula por Puerto Banús. Ellos tienen mansiones inmensas para recibir a sus amigos. O yates de treinta metros de eslora, que son como dos mansiones juntas flotando.

Otra noche nos fuimos de marcha a Towermolins, que es la forma que tenemos de referirnos con un poco de glamour a un sitio tan espantoso como Torremolinos. Mi novio tampoco lo conocía y volvió a alucinar de lo cutre que era todo. Y sí, nos encontramos a gente de Madrid, como no. Este año, Towermolins estaba muy aburrido a pesar de las nuevas inauguraciones de locales.

Sobre Creamfields poco puedo hablar. No me gustó mucho el festival y me interesaron bastante poco las actuaciones. Salimos desde Fuengirola y tardamos...cuatro horas... en llegar a Almería recorriendo los preciosos paisajes de la costa mediterránea y sometiéndonos al espectáculo de los invernaderos infinitos en El Ejido a través de bellas carreteras comarcales estupendamente conservadas y plagadas de graciosas curvas.

Toda una experiencia que disfrutamos en el coche gracias a una nevera mágica de la que íban saliendo toda clase de bebidas que nos hicieron más ameno el larguísimo viaje. Eso, y las llamadas que hacíamos por móvil a todos nuestros amigos. Menuda factura de móvil. Después me enteré que hubiera sido mejor subir hasta Granada capital y desde allí ir a Almería. Más que nada porque es todo autovía y no carretera comarcal.

Tardamos una hora para acceder en coche a las cercanías de la playa de Villaricos. Y otra media hora en recorrer a pie los tres kilómetros que había desde el parking al recinto. Tres kilómetros en los que no había una sola luz. Menos mal que decidimos andar sobre los pasos de quienes nos precedían.

Llegamos en plena actuación de Goldfrapp, la única actuación que me interesó. Estuvieron sobresalientes, cantando temas de su nuevo disco y viejos clásicos. Su presencia en directo me fascinó y sonaban realmente bien. Faithless un aburrimiento, por lo que al cuarto tema me metí en la zona de prensa a charlar y tomarme algo. A esas horas ya había las 40.000 personas que la organización asegura que entraron. Era realmente complicado andar. Always Candy me llamó para contarme unos asuntillos y aproveché para contarle que todo aquello era un poco coñazo y pasear con mi novio por las tiendas y los otros escenarios.

Y llegaron los Chemical Brothers. Una decepción. Empezaron -como no- con Hey Boy, Hey Girl. Toda la vida viviendo de lo mismo cuando tienen temazos geniales. Pero de repente cortaron la actuación y se largaron. La gente estaba flipando. Al rato volvieron y pincharon un tema de su Push the Button. A la mitad se les enganchó el CD y se largaron otra vez. El público se enervó y la organización comentó que todo se debía a problemas de sonido. Como aquello no arrancaba me fui a tomar algo. A la media hora volvieron sobre el escenario y ya comenzaron otra vez su concierto.

No me interesó nada. Lo único que intenté seguir fueron los visuales, algunos muy buenos, como los que acompañaban al tema Push the Button o a Galvanize. Pero un aburrimiento, vamos. De los DJs, vi a 2 Many DJs, que me gustaron bastante, a Felix Da House Cat, al que prometo no volver a escuchar nunca más. O a Tiga, aceptable. También un trocito de Sahsa, interesante.

Estuve también con el gran Tony Tornado, la Niña, el Chueco y más gente de Madrid que me encontré por allí. Y es que al final te vas a un festival a 600 kilómetros, y acabas con la misma gente de siempre. Tony, como no, andaba enchulado. Al final nos quedábamos en hoteles diferentes en el mismo pueblo y el domingo ni nos vimos. Muy mal.

Tras el festival, y en medio de un conato de agresión por parte de un niñato enfarlopado contra otro chico no sé muy bien por qué, la jornada acabó en la playa, donde pinchaba Magoya en un chiringuito, N., mi novio y yo comentábamos lo curioso de que un fantástico DJ pinchara en un chiringuito y no dentro de Creamfields. ¿Cuánto le pagarían a Magoya?

La verdad es que pienso repetir en Creamfields, ya que me parece un festival muy aceptable, aunque este año lo espectacular del cartel no dejara entrever el fiasco posterior. De todas formas, los grupos que acuden a festivales suelen hacer un concierto de mínimos. Saben que no están ante un público fiel que ha pagado exclusivamente por verles a ellos (como sucede en un concierto) y que además tienen que ajustarse a unos horarios para no perjudicar a los que vienen detrás, por lo que hacen un conciertito de una hora para cumplir y se largan al hotel.

Esta semana en el trabajo ha sido especialmente intensa, ayer fue el último episodio de Mujeres Desesperadas, pero de eso ya hablaré.

De regreso

2005-08-17T20:10:00.001+02:00

Aunque siempre he sido de la opinión de trabajar en verano y marcharme de vacaciones cuando el resto de los mortales viven estresados bajo un manto de lluvia y frío, lo cierto es que este año necesitaba una escapadita. Diez días de vacaciones son suficientes para descansar, relajarse y añorar de nuevo tu hogar.

Me bajé con mi novio a la costa andaluza. Primera parada, Fuengirola. En casa de N. para dejarle sus dos gatos que hicieron el viaje junto con nosotros. Desde ahí nos fuimos a Algeciras, único municipio de la costa gaditana en el que habíamos encontrado plaza hotelera.

En La Línea de la Concepción, que es un pueblo grande situado junto a la verja gibraltareña, localizamos un estupendo restaurante en el que se comía formidablemente platos marineros actualizados y modernizados frente al mar y... en el que me encontré a un directivo de mi empresa y su familia. Así es la vida. Ni en el más recóndito lugar de España se está a salvo de las caras madrileñas. Degustamos un estupendo salmorejo con caviar y en mi caso un rape a la marinera con verduras. Todo riquísimo y preparado a la leña.

Zahara de los Atunes es probablemente una de las playas más bonitas del sur. Y sus chiringuitos, un lugar estupendo para perderse la dieta en medio de la fritanga. Paella y cazón, cerveza Cruzcampo y guisos marineros, estupendas vistas y familias sin parar.

Gibraltar es lo peor. No me interesó nada. Mi novio, con su extraño e inexplicable gusto por la comida inglesa, me obligó a pasar un día allí. Dejamos el coche en La Línea ya que esperar cuatro horas para entrar con el coche a ese peñón me parecía una ridiculez más. Iba un poco acojonado ya que en julio perdí mi DNI y según me acercaba al dichoso peñón descubrí que mi pasaporte acababa de caducar hace cuatro meses. Es decir, que si la policía británica era todo lo remirada de costumbre, corría el riesgo de pasarme el día en La Línea mientras mi novio hacía sus compras. Al final con enseñarlo por encima bastó. Valiente frontera con un país que no tiene firmado Schengen.

Dentro todo horroroso. Para entrar al peñón hay que cruzar a pie por la pista de despegue/aterrizaje del aeropuerto gibraltareño. En Morrison's (megastore culinario por excelencia) mi novio se volvió loco comprando toda clase de productos Made in UK mientras me horrorizaba comprobando lo absurdo que se podía llegar a ser. Varios ejemplos: el aceite que se vendía era todo de procedencia italiana salvo una marca -de lo peor- española. Es decir, que teniendo un estupendo aceite a dos pasos de la frontera, en Morrison's prefieren importar el italiano, país que ya se sabe que ha reducido mucho su cultivo y compra aceite español para etiquetarlo italiano. Claro, en Gibraltar el precio era bastante alto.

La zona de vinos estaba claramente señalada por varias banderas de diferentes países (salvo la española). Bajo las banderas había vinos franceses, italianos, portugueses, de California, de Argentina, de Chile... y sólo uno español en tintos (un Rioja de los malos) y un Barbadillo por parte de los blancos.

No soy nada nacionalista, ni falta que me hace. Al revés, muchas veces prefiero lo foráneo a lo conocido. Pero que alguien me explique esta marginación a los productos españoles. Y podría seguir con otros casos. Salí horrorizado, claro. Cargaditos con las compras, nos fuimos a conocer el peñón, es decir, a recorrer la Main Street. Nos sentamos a comer Fish&Chips, plato quintaesencia de la gastronomía británica. Es decir, pescado rebozado y frito crujiente con patatas fritas. Muy dietético. Mi novio se pidió un pastel con una salsa gravy que no puedo con ella.

Gibraltar es una tierra de contrastes. Todo está en inglés, hay banderas británicas por todas partes, los cajeros expenden libras... y la mayor parte de sus trabajadores (más de 3.000 al parecer) son de La Línea. Es decir, que en cuanto te ven español se ponen a hablarte en tu idioma. Camareros, dependientes, responsables de locales... para eso el producto español es de fiar. Lástima que, en cambio, el euro no lo fuera. Podías pagar en libras o en euros, pero el cambio sólo te lo daban en libras. ¿Y para qué quiero yo libras? Una estupenda forma de que así te dejes más dinero allí. Total, con las libras no vas a salir de Gibraltar, porque no te valen para nada en la zona euro.

Sentados en la terraza de este local de fish&chips fuimos testigos de un hecho que me dejó un tanto descolocado. Frente a nosotros llegó un coche fúnebre que a brazos de cuatro personas depositó un ataúd en una iglesia situada a nuestro frente. Rápidamente, desde un bar cercano al nuestro "cerrado por defunción" aparecieron unas cuantas personas que se introdujeron en la capilla. Pero al salir, el ataúd volvió a ser depositado en el coche fúnebre, que fue despedido por esas mismas diez personas. El coche arrancó y el cortejo se fue al bar. Es decir, sólo el chófer acompañó al pobre difunto en su último paseo y comprobó que le metieran en el nicho correcto y lo cerran bien. Nadie más. Un poco triste. Inmediatamente le hice prometer a mi novio que a mí nunca me harían eso. Qué extraño todo.

Vacaciones

2005-08-07T09:33:00.000+02:00

Breves pero intensas. Finalmente he decidido hacer una escapada este veranito para descansar. Inicio una semana de vacaciones que tendrá su punto álgido con la presencia en el festival Creamfields de Almería, para ver en directo a Chemical Brothers, Goldfrapp o Faithless.

Nuevos proyectos se inician tras el verano y, al menos, debo disipar el enorme cansancio que últimamente se apodera de mi cuerpo al levantarme por las mañanas. Y es que noviembre, mes en el que me cojo las vacaciones, aún aparece muy lejos en el horizonte.

Tras el puente, retomamos la actividad bloguera con, seguro, muchas cosas que contar.

-Fin de la transmisión playera-

Sin City

2005-08-05T10:05:00.000+02:00

Triste y cercana realidad la de esa ciudad en la que su parte vieja es ocupada por prostitutas armadas hasta los dientes para ahuyentar a las mafias, la policía se dedica a encubrir las corruptelas de los políticos para que las suyas tampoco salgan a la luz, los hijos de los senadores son pederastas y un puñado de personas se empeña en poner un poco de orden en todo el marasmo.

Sin City se ha convertido en una de mis películas favoritas del año. Y eso a pesar de que no soy fan de los cómics de Frank Miller, aunque un maquetador de la empresa que sí lo es ha prometido dejarme algunos cómics para que me empape bien. El gran peligro de Sin City es acudir al cine sin estar mínimamente informado de algunos personajes y de su drama personal, porque entonces no captas bien su misión en el film.

Por lo demás, es una película estéticamente difícil de imitar, elegante, desgarradora y muy parecida al cómic, lo cual es un verdadero logro que sólo la tecnología digital puede lograr. En la cinta se cuentan tres historias interconectadas pero independientes entre sí y una cuarta que sólo aparece al principio y final y queda muy desdibujada voluntariamente, me imagino que habrá segunda parte si la cinta va bien en taquilla, algo que está sucediendo.

Mickey Rourke está acojonante. Este actor ave fénix donde los haya, llega a la propia parodia en algún momento de la cinta. Bruce Willis está ante uno de los pocos grandes papeles de su carrera. Clive Owen es uno de mis nuevos actores favoritos. Benicio del Toro, que me encanta, está sublime. La hasta ahora teen Jaime King borda su papel de Goldie. Rosario Dawson es un descubrimiento...

Todo en esta peli es muy bueno y ya me he hecho superfan de la saga. Ojo a los diálogos y totalmente recomendable verla en versión original. Por supuesto, elegir la pantalla más grande y con mejor sonido que os sea posible. El placer será mayor.

Agosteando

2005-08-01T13:12:00.000+02:00

A la espera de que Goldfrapp nos presente en Creamfields los temas de su nuevo LP que se publica este mes de agosto, el panorama musical se anuncia bastante interesante con un claro referente el próximo mes de octubre con el lanzamiento del nuevo álbum de Depeche Mode. Hasta el momento su single Precious me ha gustado mucho.

Si el álbum respira ese mismo sonido, podemos estar ante un nuevo hito en la carrera de este grupo que, como ya he dicho en otras ocasiones, considero absolutamente indispensable en cualquier discoteca privada que se precie. De hecho, si una persona me dice que no le gustan Depeche Mode, inmediatamente después desconfío de sus gustos musicales.

Por lo demás, este mes de agosto las distribuidoras de cine se han puesto de acuerdo para hacernos olvidar el lamentable mes de julio en el que ninguno de los estrenos ha llegado a ser especialmente notable. En agosto nos esperan dos verdaderas joyas que estoy deseando ver: Charlie y la fábrica de chocolate, de Tim Burton, y Sin City, de Robert Rodríguez.

Las dos pelis se estrenan el mismo día, 12 de agosto. Sobre la primera sólo puedo decir que es Tim Burton en estado puro. Os contaría más pero no pude asistir al pase de prensa, así que hasta que no la estrenen no puedo comentar más que lo visto en el dossier de prensa que Warner nos envía a los medios. Las imágenes son visualmente muy bellas y el trailer es una verdadera gozada. Todo hace apuntar que estamos ante otra pequeña obra maestra del director Burton.

Y de Sin City (que espero que pueda ver esta semana) sólo deciros que me da mucha pena irme justo de vacaciones cuando Mickey Rourke llega a España para promocionarla. Me hubiera gustado entrevistar a un tipo tan renegado de la vida como él. Esta película puede ser una obra maestra o el mayor de los coñazos. Confío en que sea lo primero. Sus fotogramas son excepcionales, la recreación de esa ciudad sin ley del cómic se me antoja casi perfecta, preciosista, desgarradora...muy real. Para actores como el propio Rourke puede significar su vuelta al cine o su hundimiento total, para Bruce Willis la cota artística que su carrera necesita. Ya veremos...

Locos de atar

2005-07-28T15:03:00.000+02:00

Se me ha indigestado la comida.

He bajado a picar algo a un bar y el único periódico que había para leer es La Razón. Como ya me he leído los demás diarios de hoy, pensé que debía hojearlo al menos.

Aparte de varias tonterías que he tenido que leer en titulares, me he parado en su fabuloso suplemento Fe y Razón (título nada modesto, por cierto. Como todo el periódico, por otra parte, porque llamarse La Razón tiene tela).

Allí podía leer un artículo sobre una página web y unos doctores que dicen, al mejor estilo Polaino, que la homosexualidad se puede curar. Y que hay un método de un energúmeno yanki que se aplica y funciona. Y claro, te lees el típico testimonio de un gay que se llevaba mal con su padre (¡qué Polaino todo!) que era distante y poco afectivo y que por eso se hizo maricón. Y te dice que como gay se siente fatal, que es un mundo de mentiras, que se sentía usado y ¡vacío! pero, claro, que él no tiene nada en contra de los gays. ¡Faltaría más! ¡Bien que ha disfrutado de los tíos hasta ahora!

Lo peor de todo es que esa página web está siendo estos días muy publicitada en los medios y mucho me temo que al igual que ha sucedido con Zach (gracias Soliloco por contarnos la historia de este niño), el principal perjuicio de que haya tanto "exorcizador gay" por el mundo no lo sufrirán personajes como el que hablaba en el artículo. Al fin y al cabo es mayor de edad y si a estas alturas de su vida está tan perdido en la vida, allá él. Quienes de verdad lo sufrirán son los jóvenes que a sus 16 o 17 años dependen de sus padres y se pueden ver sometidos a una serie de terapias de escaso rigor científico que les pueden perjudicar más que hacer bien.

Es curioso que los pesados e injuriosos del Foso de la Familia sigan empeñados en hacer todo lo posible contra los gays mientras dicen que no tienen nada contra este colectivo. Cinismo, se llama.

Sólo falta que a la población gay de este país nos pase como a los habitantes de Getxo, cuyo alcalde del PNV quiere señalar de amarillo a sus ciudadanos si hablan euskera. Es decir, que un 8 por ciento de los habitantes de este municipio vizcaíno podrán lucir un símbolo en sus comercios o a nivel personal que diga bien a las claras que se vanaglorian de hablar euskera.

¿El alcalde de Getxo no ha leído nada sobre los métodos hitlerianos de señalización de los judíos y los gays? Porque eso significa que un 92 por ciento de sus vecinos serán señalados por algo tan relativo en la vida como no saber euskera.

Este alcalde o es torpe o se pasa de nacionalista porque de los 11 concejales del PNV de Getxo, sólo 4 hablan euskera.

Cada vez me planteo más exiliarme de un país en el que nos gobiernan este tipo de personajes y en el que el Foso de la Familia y la Iglesia sigue discrimando a los demás por su condición sexual.

Estos tíos están locos de atar.

"¿Qué tiene confetti?"

2005-07-26T19:22:00.000+02:00

Nuevamente el fin de semana ha dejado numerosas secuelas en mi persona. La primera, y mejor de todas, es compartir todas las noches con gente muy diversa y variopinta que me aportan cosas, y en muchos casos me demuestran su cariño. Algo que no está mal si tenemos en cuenta mi estado de señor Rodríguez, que por cierto ayer concluyó al fin. El lujo de poder rodearse de tanta gente que te cae bien y a la que respetas y admiras por diferentes motivos es algo que me encanta.

El sábado salimos Nacho, María y un servidor a comprar el regalo de cumpleaños de Elektro. Estuvimos dudando mucho y fuimos todo el camino pensando en qué podíamos regalarle. Nuestra semana fue tan intensa que no encontramos hueco hasta casi última hora. Somos lo peor.

Con una resaca un tanto notable por la escapada del viernes como jurado del concurso de rock de Gruta 77 más sesión Klübb! con Binomio a los platos, nos plantamos en una tienda de ropa de clara tendencia gótica situada muy cerca de mi anterior casa.

Es la clásica tienda en la que siempre que he entrado, pensaba en que si tuviera una visa oro, compraría la mitad de sus artículos, porque son todos divinos pero no excesivamente caros. Al final me decanté por una camiseta preciosa aerografiada con una telaraña y unas arañitas (algo que no deja de tener su gracia para un aracnofóbico).

Estuvimos una hora de reloj hablando con el dueño de prendas, cueros, sadismos varios y clientes exhibicionistas que no dudan en probarse los corpiños y salirse a la calle para que el resto de los transeúntes disfruten de sus estilismos.

Queríamos comprar confetti y serpentinas para llevarnos al Coppelia y petardear un poco. Como era muy tarde ya y no se nos ocurría ningún sitio donde lo vendieran, nos plantamos en El Corte Inglés, que allí hay de todo. Hasta sección fiestas y jolgorio, pensaba yo.

Le preguntamos a un dependiente que con cara de "¿estarán de broma?", nos dijo con mucha educación que allí confetti no había ni de coña. Después preguntamos en atención al cliente y la chica creo que se partía de risa. A la salida, nos miramos Nacho y yo y dijimos a la vez: "Ya nos vale". Fue entonces cuando nos dimos cuenta de la absurda situación que acabábamos de protagonizar.

Avergonzados (pero preguntando antes en un chino, que no decaiga la moral) nos fuimos a casa a cambiarnos.

El cumpleaños en Coppelia fue muy divertido. Estaban casi todos. Antes pasamos por espiral pop para escuchar a Lunático, una futura estrella del pop de este país. En el Coppelia! hubo tiempo para divertirse, cotorrear, bailar... y sí, alguien había pensado en el confetti.

Igualito que él

2005-07-23T16:19:00.000+02:00

Hay días que adoro mi profesión. La actriz Kate Hudson estuvo ayer de visita en Madrid para promocionar su nueva película, La llave del mal. Un thriller de terror psicológico bastante aceptable y entretenido cuyo principal reclamo es la rubia y esbelta actriz y que su guión ha corrido a cargo del mismo autor de ese bodrio hipervalorado titulado The Ring.

A Kate Hudson se la ha podido ver en la intelectual Cómo perder a un chico en díez días y en películas como Casi famosos, que le valió a los 24 años de edad su primera nominación a los Óscar. Es hija de la genial Goldie Hawn.

Tenía concertada una entrevista con ella. Como me suele pasar últimamente, llegué deprisa y corriendo por el estado de obras en el que se encuentra Madrid. La cita era en el Palacio de Gaviria. En este tipo de casos, las entrevistas las hacemos un grupo de periodistas, porque si fueran individuales, no daría a basto.

Que el lugar escogido fuera este, me pareció ideal para la sesión de fotos teniendo en cuenta el pasado de este lugar y que la película se basa en una angosta mansión sureña que guarda demasiados secretos. No puedo con el Palacio de Gaviria. Siempre que voy, acabo perdiéndome por sus interminables pasillos y recovecos. Debo ser muy torpe. Ayer por fortuna todo estaba muy fácil y señalizado.

El momentazo llegó cuando al término de la animada entrevista, la actriz me espeta: "Por cierto, ¿eres el Eric Bana español? ¡Eres igual de guapo que él!".

Silencio en la sala. Enrojezco. Caras de estupor y asombro entre los responsables de prensa, traductora, manager y resto de periodistas. Eric Bana (adjunto foto demostrativa) es un actor muy conocido en Estados Unidos, y salió hiperguapo en Troya.

Por mi timidez natural, sólo acierto a decir: "Gracias". Más rojo aún. A lo que ella me dice: "Sí, sí, igual de guapo. Si te peinas igual que él en Troya, eres clavado". Me quedo impávido pensando: "¡Qué fuerte tía lo que me acaba de decir!" pero sin reaccionar.

Dos periodistas dicen al unísono: "Menudo piropo te ha soltado, tío.". Salí de mi estado de letargo para decirle de nuevo "Gracias", plantarla dos besos y con una sonrisa de estúpido salir de la sala lo antes posible en busca de un vaso de agua. Y en la antesala, en el cocktail posterior, todos comentando la jugada ante mi cara de estupefacción. Hasta me ofrecieron la grabación del momento piropo.

Salí del Palacio de Gaviria con el ego por las nubes y midiendo tres o cuatro centímetros más de lo estirado que iba. El efecto me duró poco, al rato ya había vuelto a la cruda realidad.

Aún así, chica, que una actriz de Hollywood te compare con semejante tiazo, no tiene precio.

Noches como ésta

2005-07-22T12:01:00.000+02:00

Repasando el Metrópoli de hoy, me he dado cuenta de que últimamente salgo demasiado. En su sección "chupitos" (original nombre para promocionar fiestones donde los whiskys me los tomo dobles), promocionan tres fiestas para este fin de semana. Y por segunda semana consecutiva, hago pleno. Y en uno de ellos, además como jurado del concurso. ¿Si presento un vale justificante al Metrópoli de que acudo religiosamente a todas las fiestas de chupitos me regalarán algo? No sé, una suscripción a alcohólicos anónimos o algo.

Y es que en verano trasnocho más de la cuenta. Total, como hace tanto calor, salgo por la noche para ventilarme y bajar las altas temperaturas. Anoche estuvimos celebrando el cumpleaños de Elektro en parroquia reducida. La cena en casa fue divertídisima, con María y Karin, Nacho y el homenajeado, claro. Me encanta que Elektro venga a casa, porque aparte de que es un invitado extraordinario, me imagino la cara de mis vecinos flipando con sus modelazos cada vez que llama a mi puerta.

Las conversaciones fueron divertídisimas y, como no, acabaron con nuestros huesos en una terracita de verano que está situada en el Parque de Atenas, que es una zona total para poner una terraza pija de verano. Quienes no lo sepáis, en el Parque Atenas hay mucho cruising. Y cuando vas, te ves a los típicos del cruising (un poco más alejados del bullico) con las pijas de Serrano que van hipermaquilladas luciendo palmito, gente heterogay, dos bakalas que no paran de ir al baño y están hiperbuenos, unos cuantos hippies haciendo botellón al lado de la terraza y una camarera loca que se piensa centro de la atención de todos.

Anoche cuando llegamos la Policía, avisados por los vecinos al parecer, ya les había cortado la música. Que me pregunto yo (que vivo muy cerca de allí): ¿Qué vecinos hay en un parque? ¿Quitan la música y la gente puede estar hablando? El año pasado a mitad de temporada el Ayuntamiento cerró esta terraza por el ruido. Me parece que siguen empeñados. Al lado de la terraza está el Paseo de la Virgen del Puerto, donde el alcalde esta semana nos ha talado unos preciosos árboles de más setenta años. Los ha mutilado por que sí, no le dana tiempo a plantear otras soluciones. Entonces me pregunto, ¿qué es más molesto? ¿Qué te talen los árboles y por las noches haya obras en las calles o un poco de música de fondo en una terraza en medio de un parque?

Merengón

2005-07-21T11:18:00.000+02:00

Ser amable con la gente puede causarte verdaderos estragos. Sobre todo si la persona a la que intentas agradar es proclive a la pesadez una vez que su estado alcohólico es deplorable. El domingo pasado acabé encerrado en el baño de Space por culpa de mi excesiva tendencia a quedar bien y ser simpático.

Acudí con mi amigo Nacho a una sesión dominical de esta célebre discoteca madrileña a la que hacía mucho que no iba. Llegamos tardecito y con pocas ganas, porque el sábado nos acostamos un poco tarde tras la divertida fiesta El Extraño Vinilo. O sea, que más bien íbamos a tomar un par de copitas y contemplar lo mucho que había cambiado el local e intentar engañarnos pensando que nosotros no.

Al poco de llegar, se abalanzó hacía mí. No recuerdo el nombre. Nos conocíamos del Klübb! de hablar en un par de ocasiones. Fresco, lozano, con novio en México y luciendo un look un poco bakala, mi persona era la víctima perfecta para este cazador de abrazos y risas fugaces. Quiero pensar que no cazaba nada más.

"Tienes que aprender a bailar merengue", me dijo tras un par de chorradas. Le miré. No podía ser. "Que sí, que sí". Cara de estupefacción. "Que no, que no, que yo no sé bailar". Tras media hora de negativas, varias idas y venidas suyas de la barra y del baño, insiste. Me agarra y por aquello de ser amable, acabo cogido cual pareja pasodoble ante las miradas del resto del personal y el descojone de Nacho (ten amigos para esto).

Una hora y media después, el elemento seguía viniendo y sólo me insistía en aprender a bailar merengue. Me agarraba y se ponía a hacer el baile que yo tenía que imitar. Fue una situación horrible. Yo le miraba y pensaba: "¿No se dará cuenta este hombre que no me interesa nada de lo que me está diciendo?". Por más veces que huía por el local, el merengón terminaba por aparecer para hacerme bailar al precio que fuera. "Tienes que mover así la cader, dejarte llevar por las piernas y dejar los brazos quietos".

Acabé aprendiendo un par de pasos. Muy fuerte mi capacidad de aguante. La amabilidad, ya se sabe. Como el caballero no terminaba de soltarme y veía que a Nacho se le iba a desencajar la mandíbula de tanto reírse, solté una preciosa y salvadora frase: "¡Tengo que ir al baño!". Salí corriendo y a lo lejos escuché: "No te creas que te vas a escapar". Llegué desesperado a los baños de Space y encontré la puerta de uno de sus privados abierta. Fue como si todas las puertas del cielo se me abrieran y San Pedro en persona bajara a visitarme para abrírmelas.

Me encerré. No sé cuánto tiempo estuve allí esuchando a los que al lado daban rienda suelta a su pasión sexual y los que estaban de cahondeo mientras le daban a otros quehaceres. Y aburrido me puse a enviar mensajitos por el móvil pensando en lo absurdo de la situación. De repente, la música paró. "Mira que bien, ya se ha acabado Space. Ahora digo que estoy muy cansadito y que me marcho a casa corriendo para huir". Salgo del baño, y regresa la música. Falsa alarma.

Así que decidí que ya estaba bien de tanta amabilidad. Agarré a Nacho y salimos literalmente corriendo del local para que no nos viera.

A partir de ahora pienso convertirme en un borde de cojones. Eso, o alcoholizarme lo suficiente para tener el valor de bailar un merengue en pleno Space.

Enganchado a las series

2005-07-20T00:07:00.000+02:00

Hubo un tiempo en el que las series de televisión llegaron a tener en nuestro país audiencias que ya quisieran para sí otros programas. Era la época de M.A.S.H., Canción Triste de Hill Street, El Equipo A, Los Ángeles de Charlie, MacGyver, Luz de Luna, Las chicas de oro.

Series cojonudas con las que desde pequeño aprendí a reirme de los desvarios de cuatro solteronas, me pegué a la silla ante la crueldad de un barrio de una ciudad que sólo conocía por la televisión o intenté imitar los trucos infinitos de un manitas mientras admiraba la belleza de Farraw Facet.

En los noventa, las recién creadas cadenas nacionales pensaron que copiando los mismos formatos adaptados a la realidad castiza e hispánica, revalidarían el éxito de ese amigo americano que tanto odiamos en nuestro sociedad pero al que estamos dispuestos a imitar en hábitos y costumbres en cuanto tenemos la mínima oportunidad.

Y aunque la ficción hispánica ha tenido clamorosos éxitos de audiencia, no es menos cierto que sería una cerdada equiparar por ello a estupideces como Ana y los 7 o la moralina barata de Farmacia de guardia con personajes en la retina y la memoria de todos como la inquietante y cadavérica Laura Palmer de la soberbia Twin Peaks.

Los aficionados a la ficción televisiva estamos viviendo una época dorada gracias a varias series que te devuelven el placer de sentarte ante la pequeña pantalla. Lo bueno de las series es que, al revés que el cine, al día siguiente las puedes comentar con tus amigos porque todos participáis en el rito común de no hacer más plan esa noche que vibrar con un personaje tan magnífico como Jack Bauer o reirte de la frivolidad, descaro y delirio de las chicas de Sexo en Nueva York.

Ahora mismo hay varias series de las que evito perderme un episodio. Estoy enganchado a:

-24, estoy disfrutando de la segunda y tercera temporada en Fox. Bauer es uno de los mayores héroes de la ficción televisiva. Su irreparable amargor ante la vida y su estilo autodestructivo de conducir su vida parece sacado del mejor cine negro de los años 40. Veo Tener y no tener y 24, y veo el mismo clima de traiciones y conspiraciones al que se ve abocado el ser humano por definición.

-De Mujeres desesperadas hablé en su estreno en marzo. A cada episodio que pasa, y ya estoy cerca del final de la primera temporada, me río más y me identifico con todas sus protagonistas. Sus guiones son hilarantes y la capacidad para pasar del drama a la comedia o dejar frases que quedarán grabadas para siempre en mi mente como "Siempre pensamos que nuestros hijos son perfectos hasta que un día dejan de serlo" en un barrio en el que todo el mundo oculta su personalidad.

-CSI: Hasta su trilliza de Nueva York es buena. El episodio de NY de la semana pasada fue increíble. Grissom es otro nombre de leyenda ya en la ficción televisiva. Su parsimonia, cálculo, meticulosidad y capacidad para mantener conversaciones de tanta talla como la que tiene con el ama sadomasoquista en dos episodios es digno de elogio.

-Arrested Development: Sencillamente una comedia tan buena como original en su planteamiento. Esa familia sometida a un encierro y verdadero gran hermano judicial no merece más que un aplauso por hacerlo pasar tan bien. Lo único malo el horario criminal que le ha puesto Fox (sábados y domingos a las ¡16,40! y sin repeticiones).

-Perdidos: Magistral, angustiosa, cabrona serie de un avión que se estrella y deja a 48 pasajeros en una isla con muchas sorpresas. Lo único malo es que la trama no la podrán hinchar mucho tiempo.

-A dos metros bajo tierra: Humor negro como nunca se había hecho. Plantear una comedia en una familia que tiene una funeraria es tan arriesgado como diabólico pero en esta serie el genio sobresale. Los personajes son tan cabrones como la propia muerte.

-Y sí, Sexo en Nueva York. Nada más que añadir a mi admiración por esta serie. Ahora estoy con la cuarta temporada en Cosmo y viendo la sexta en Canal +.

Comparado con esto, el humor zafio y chabacano de bodrios como Aída o Los Serrano o la ficción acartonada, falsa, sobreactuada, mal contada de Al filo de la ley, Lobos o Motivos personales parece más un chiste malo de Chiquito de la Calzada.

Ni Ana Obregón es Sarah Jessica Parker ni falta nos hace que la petarda de corazones venga ahora a proponer imitaciones de Sexo en Nueva York. Que se quede en La Moraleja y no salga más.

Tras la tormenta

2005-07-19T20:43:00.000+02:00

A veces es bueno que pase algo horrible para darte cuenta de lo afortunados que somos en la vida y la cantidad de personas que están a tu alrededor y -aunque a veces no te des cuenta de ello- te quieren de verdad.

Este fin de semana he salido mucho para olvidar, para que el techo de la realidad no se precipitara sobre mi corazón y lo hiciera trizas. Para colmo, mi novio ha padecido el huracán Emily en su estancia en México y el pobre estaba asustado. Menos mal que al final en donde él estaba, el huracán ha sido benevolente y no ha causado muchos destrozos.

Gracias

2005-07-15T12:09:00.000+02:00

Es imposible acostumbrarse al dolor. Lo preveí, sabía que al final sucedería, pero el final me sorprendió. Llegó sin avisar. Aferrarse a la esperanza era la única tabla de salvación que quedaba. Ayer se rompió y el corazón naufragó en la tempestad. El viento nos alejó, te vi marchando por el horizonte. Nunca podré abrazarte, repetirte todo aquello que ya sabías. Te echaré de menos.

Gracias.

Hasta siempre.

Muerte de un gay

2005-07-11T16:54:00.000+02:00

Algunos integrantes del Foso de la Familia deberían protagonizar un reality cómico en la televisión más conservadora que haya, que a estas alturas empiezo a pensar que es Telemadrid. Sus declaraciones en los últimos días son esperpénticas. Tanto que si Valle Inclán les hubiera conocido, se hubiera escrito del tirón cuatro o cinco obras teatrales tan geniales como las incluidas en su satírico Martes de Carnaval.

Y es que sólo a chufa, risa, descojone, chiste, ridiculez, esperpento con toda su carga de tragedia, nos podemos tomar todo lo que se dice estos días contra los gays. De "chulos, apóstatas y prepotentes" nos tachan aquellos que se niegan a que en España miles de personas, de seres humanos como ellos, con sentimientos hondos de amor, justicia y valores humanos alcancen la igualdad. Y lo peor de todo es que la cuestión se resume en un simple término: matrimonio. O sea que si se le llama de otra forma, no montamos el cirio. Joder por joder, o sea.

Mientras aquellos que denominan El Grande a un Papa que toleró la muerte de 6.000 personas al día en África mientras vivía rodeado de lujos, aquellos que dicen que estudiaron neurocirugía y "allí nos hablaban de que los animales tenían lesionados unas glándulas que se llama las amígdalas empiezan a presentar comportamientos tales como los que hacen los homosexuales: copular por el ano", aquellos homófobos que afirman sin pudor tener muchos amigos gays en contra de Zapatero, aquellos que piden la reprobación del alcalde de Vitoria (del PP) y llaman Gay-ardón al alcalde de Madrid porque están dispuestos a casar a homosexuales, aquellos, digo, que manipulan las cifras a su antojo, no condenan, sin embargo, la muerte de Octavio Acuña en México.

Octavio Acuña ha muerto por defender los derechos de la comunidad homosexual en Querétaro (México). Él ha sido la última víctima de la homofobia, del miedo a la diferencia. Pero a los que proclaman el valor de la familia, no les causará dolor lo que deberá estar sintiendo la familia de Octavio Acuña.

Esos mismos personajillos de la España oscura (sí, Antonio Burgos, las Dos Españas, efectivamente una cavernícola por mucho que te fastidie: la dominada por la Iglesia, la única institución medieval que aún queda), digo, esos mismos personajillos que estos días se hinchan a salir en la televisión con declaraciones como "la familia es la familia", "Que Zerolo se vaya a dar por culo a su casa", "No son gays, son maricones", esos mismos deberían ser los primeros en condenar la muerte de un ser humano por algo tan irrelevante para la sociedad como su condición sexual.

No lo harán, pero aquí estará el "lobby" rosa que tanto denuncian para hacerlo. Porque han pasado ya afortunadamente los tiempos en los que los gays eran encarcelados y sometidos a electroshocks (¡oh, los tiempos que añora Polaino!). Y es que ya se sabe, los gays no molestamos a la sociedad siempre y cuando estemos bien ocultos y no proclamemos nuestros derechos así, a la ligera.

Si para el Foso de la Familia yo soy un ciudadano de segunda, pido que se apruebe una Ley por la que mi contribución al Estado sea de segunda. Así, ya que me reducen derechos, que me quiten deberes, empezando por los impuestos, claro, que es el deber que más jode al fin y al cabo. Así con lo que me ahorre, viajaré a otros países donde la Iglesia no desee tener el poder absoluto, como antaño.

Poder para imponer que es lo que hay que hacer y qué no, como en ese pueblecito de la sierra madrileña en el que el cura expulsó de por vida de su parroquia a todos aquellos feligreses que se negaron a ir a la manifestación anti-derechos en uno de los 600 autobuses fletados con bocata y refresco incluido, claro. Así yo también monto manifestaciones. Y así yo también me hincho la boca de hablar de Democracia.

Crónica de una semana intensa

2005-07-08T15:49:00.000+02:00

Por fin es viernes. Necesito un largo descanso para una semana especialmente intensa. Las celebraciones del Orgullo Gay se prolongaron durante varios días en los que se hacía difícil combinar el trabajo, la jarana y las pocas horas de sueño.

La manifestación fue histórica. Desde la carroza en la que subí este año, el panorama hacía indicar ya desde las seis de la tarde que, efectivamente, funcionó el llamamiento realizado a la ciudadanía en general para que convirtiera esta manifestación en ese referéndum que los del Foso de la Familia han estos días pidiendo por el tema de los matrimonios gays.

Es una lástima que monseñor Blázquez se haya pasado las últimas semanas bramando contra la igualdad de derechos para los homosexuales y contra su no discriminación mientras que unos días después no dudaba en sentarse a la mesa con criminales y terroristas con delitos de sangre pendientes de pagar. Al parecer, el obispo de Bilbao adolece de mayor caridad cristiana con los criminales que con los gays. ¡Qué se le va a hacer!

Y en estas estamos cuando el Foso de la Familia anuncia una demanda por injurias por algunas pancartas de la manifestación. Si bien es verdad que hubo algún exceso verbal y alguna que otra salida de tono, no es menos cierto que en muchos de esos foros frecuentados por los 'familistas' se insulta y discrimina sin ningún pudor y sin que nadie haga nada por evitarlo. ¿No debería plantearse el colectivo una querella criminal conjunta para denunciar estos hechos?

La semana ha sido especialmente intensa. Cenas y amigos se entrelazaron todos los días. Y el miércoles me tocó ser jurado del concurso de rock de la sala Gruta 77, un espacio de música en vivo situado en Oporto (Carabanchel) que cada mes cuenta con una de las mejores programaciones de conciertos de Madrid. No deja de ser una experiencia esto de ser jurado de un concurso musical. Afortunadamente, Always Candy acudió a mi llamada de socorro. Fue útil su ayuda y su compañía, como siempre, agradable.

La votación fue complicada, máxime teniendo en cuenta que eran dos grupos muy diferentes entre sí. Al ser semifinales, la calidad de ambos era indiscutible. Es un poco duro tener la responsabilidad de decidir quién merece llegar a una final y quién no. Al fin y al cabo valoras de forma subjetiva en base a una actuación tras la que hay muchas horas de ensayo. Un simple fallo y todo puede irse al traste. No es cómoda esta tarea.

Hablando de música, hay un disco que últimamente no paro de escuchar, hasta en unos grandes almacenes lo pinchan. Sí, es el disco de Roberta Marrero, que, a la vanguardia del peligro, ha sabido dar forma a un disco de lo más completo, con letras tan preciosas como Mi corazón cerré, Como un navegante, Acostumbrada o Como una obsesión. El otro día de fiesta en casa me lancé a hacer la coreografía de Mi corazón cerré que alguna que otra mañana bailo mientras preparo el desayuno o me estoy arreglando. Las seis primeras canciones del disco son, sencillamente, sensacionales. Y las remezclas, todas muy buenas.

Si a eso se une que, en las distancias cortas, Roberta Marrero es una persona inteligente y divertida (¡Cuánta falta hace gente así!), pues el momento fan por mi parte es total. El otro día en el MADO 2005, ese aburrido festival que montaron en la Casa de Campo, me reí de lo lindo con ella y Elektro en los polvorientos camerinos.

Y si hay un DJ que, en temática house, está alcanzando una altura espectacular en Madrid, ese es Binomio. Hace dos años que pinchó en la inauguración de mi anterior casa. Era la primera vez que se lanzaba a hacerlo en público. El domingo, pasados los meses y demostrada su valía, pinchaba en la Goa y la gente pedía más. Jamás había visto la terraza tan llena a última hora. Los responsables de la sala le felicitaron y la gente no paró de reclamas más, pero como había que cerrar, fue imposible.

Últimamente me he dado cuenta que me rodea mucha gente interesante, con ideas claras, limpias, con instinto y ganas de hacerlo y pasarlo bien. Aunque eso acompleja un poco, la verdad, también produce orgullo por parte de esas personas a las que quieres.

Hoy se ha marchado mi novio a México. La despedida no ha sido fácil. Esta semana el adiós se ha ido prolongando un ratito cada día de la semana. Es bueno echar de menos a aquellas personas que quieres. Más que nada porque eso significa que, realmente, les quieres.

Es la hora

2005-07-01T17:51:00.000+02:00

Ha llegado la hora de demostrar en la calle que somos más, que somos mejores, que creemos en las personas y en nada más.

Que deseamos un mundo más justo en la tierra y no en el cielo, que no queremos discriminaciones, que anhelamos la felicidad de nuestros seres queridos.

Que somos hijos de familias normales, que para nosotros la familia es la gente a la que queremos, que no hay más enfermos que aquellos que se aferran a la justicia divina para condenar a quienes piensan diferente.

Ha llegado la hora. Y este año nadie tiene excusa para no estar ahí. NADIE. Son nuestros derechos.

Días de gloria

2005-06-30T11:25:00.000+02:00

Hoy es un día grande: La comunidad gay de este país avanza y el mundo no se ha acabado a pesar del apocalíptico contador que en plena plaza del Callao nos anunciaba lo contrario.

Anoche celebré el cumpleaños de mi novio. Una cena exquisita en un delicioso restaurante oriental y algunas bebidas en las calles del barrio símbolo de la convivencia anticiparon la noticia de esta mañana en el Congreso de los Diputados. Debo reconocer que en la política de Zapatero hay muchas cosas que me repelen, pero si algo reconozco es que ha sido hasta el momento consecuente con sus anuncios de campaña y a nivel social ha demostrado estar comprometido con el progreso.

A España le ha vuelto a pasar como a la selección de fútbol, que siempre ve el podio de lejos. Cuando todos pensábamos que seríamos el tercer país del mundo en aprobar esta ley, llegan los canadienses y se llevan la medalla de bronce. Nos hemos quedado en un digno cuarto puesto, que debería hacer reflexionar mucho a los 80 países del mundo (que no son pocos) en los que hoy en día -mientras aquí celebramos que somos un poco más libres- ser homosexual es sinónimo de estar amenazado de muerte.

Este sábado de nuevo, a la manifestación. Porque nos quedan derechos por conquistar (como la siempre olvidada comunidad transexual) y mucha homofobia que reducir en la sociedad (ahí están los pesados del Foro de la Familia para recordárnoslo). ¡Qué lejos aquel Orgullo Gay de 1997 en el que eso del 'orgullo' se ocultaba tras unas gafas de sol en la plaza de Tirso de Molina!

Como ya se ha estrenado (y por lo tanto el papelito que me obligaron a firmar carece de valor), ya puedo criticar La guerra de los mundos. Steven Spielberg es un maestro del suspense y la cámara. Sobre eso a estas alturas pocas dudas hay. Además, Spielberg cmo productor es un hombre de tendencia más bien conservadora y siempre pendiente de que toda la familia pueda ir al cine (y hacer más caja, claro). Por eso, junto Tom Cruise lidera una familia desestructurada (está divorciado) y por eso junto a la megaestrella, la otra protagonista de la cinta es su hija pequeña (y sus insoportables alaridos y expresiones).

Si bien no está a la altura de sus mejores cintas, como espectáculo y diversión Spielberg ha dado otra vez en el clavo, si bien la película se hace un poco pesada en algunos momentos, sobre todo del final, por cierto, más que previsible. Visualmente es una película muy digna, con un estupendo trabajo del director artístico y los efectos especiales están bien.

Es decir, que si os apetece pasar el rato y disfrutar del aire acondicionado del cine mientras veis como los humanos se enfrentan a unos E.T.s muy malos, es ideal. Si buscáis un cine de contenido, ni se os ocurra verla. Porque contenido, poco. Más bien al revés: de nuevo el miedo a un ataque terrorista (algo tan republicano) sobrevuela sobre el inconsciente popular durante buena parte de la peli. Ya se sabe, mete el miedo a la gente y te votará. A Bush le ha ido bien.

El camino elegido

2005-06-28T15:28:00.000+02:00

La decisión ya está tomada y espero no arrepentirme mucho. Me siento abrumado por los ataques y contrataques que dos empresas han hecho por mí. A veces hace falta una inyección de moral que te permita mirar hacia delante con la seguridad de que en lo tuyo no eres tan malo como a veces crees.

Me comenta un compañero de profesión el viernes que a él también le sucedió eso en una ocasión. Su oferta era igual de sugerente que la mía. En su caso, optó por hacer lo mismo que yo. Nunca sabremos si hemos hecho bien, aunque en realidad hay cosas a las que damos más importancia de la que tiene.

Al fin y al cabo, un trabajo es el medio por el que te ganas la vida. Pero no es la vida entera.

Sobre todo si tus planes de futuro pasan por cientos de cosas que te rondan la cabeza.

A quienes habéis estado ahí aguantándome mis indecisiones, mis dudas y mis nervios: Gracias.

Y ahora a prepararse para un veranito que, mira qué bien, acaba de comenzar.

En la encrucijada

2005-06-24T18:17:00.000+02:00

El error no es más que una ayuda a aprender... en el largo camino del aprendizaje. Dos caminos se abren ante mí, dos futuros distintos y diferentes. Los dos positivos, los dos cuesta arriba. En muy poco tiempo todo cambia a alrededor sin que uno pueda remediarlo. El miedo me impide ver más allá de la encrucijada. Saltaré de nuevo al vacío. Hasta ahora no me ha ido nada mal.

Talento a raudales

2005-06-23T08:55:00.000+02:00

Este domingo se he convocado una marcha en Madrid contra la pobreza en el mundo.

Pregunta: ¿Acudirán los obispos?

Ayer vi la que sin duda es la mejor película española del año. Se titula 15 días contigo. Es una turbadora y neorrealista historia dirigida por el debutante Jesús Ponce que, ¡oh rigores de la taquilla!, duró una semana en cartel cuando se estrenó el pasado mes de abril. Cuando el presupuesto para promoción no es muy grande y se compite con productos que los dioses del marketing meten por los ojos a los sufridos consumidores, el resultado es que pequeñas obras maestras contadas con sencillez y limitación de recursos pero indudable maestría narrativa, pasan inadvertidas.

Por aclamación popular y de crítica, hace un par de semanas sus productores y los responsables de los cines Renoir (sala que suele proteger estas pequeñas joyitas) decidieron reestrenarla. Si corréis, aún podéis disfrutar de esta historia de turbadora marginación, ilusiones rotas y esperanzas a la vuelta de una esquina de una calle cualquiera de esa Sevilla llena de recovecos por la que afloran turistas y heroinónamos.

Isabel Ampudia y Sebastián Haro bordan sus respectivos papeles. En la pantalla, despligan todo su saber interpretativo -que es mucho- y dejan a la altura del pingajo a muchos de esos sobrevalorados actores de sueldo estratosférico y pose fácil ante la cámara.

La historia que narra 15 días contigo y la manera en que se cuenta recuerda al mejor Visconti, a los maestros de la Nouvelle Vague y a los grandes artífices del cine social. Una película que ojalá llegue lejos y obtenga el reconocimiento merecido, aunque imagino que después de hacer una película tan cojonuda y cruel como la vida misma, a su director y actores les importará bastante poco este aspecto. Al final el talento cae por su propio peso y en 15 días contigo de talento andan sobrados.

A pasar por el arco

2005-06-21T18:42:00.000+02:00

El actor Tom Cruise ya puede presumir de ser una de las pocas celebridades por las que los periodistas se han visto obligados a pasar un dispositivo de seguridad tan espectacular como la película que ha venido a España a promocionar: La guerra de los mundos. La prensa estaba citada a las nueve de la mañana en un céntrico cine de una Gran Vía revestida ya a esas horas con la mítica alfombra roja de las grandes ocasiones, para la posterior premiere de esta noche.

Tras recibir la acreditación y firmar un papel en el que nos comprometíamos a no publicar una crítica del film hasta su estreno (el próximo 29 de junio en todo el mundo), hubo que dejar los móviles en consigna, pasar un férreo detector de metales y recorrer una y otra vez el cine antes de presenciar la nueva película de Steven Spielberg, en la que se demuestra que no todos los extraterrestres son tan cariñosos como E.T.

Los arcos de seguridad para detectar metales no pararon de pitar a la gente. Afortunadamente, un servidor optó por dejar la mochila entera en una especie de guardarropa en el que "la organización no se hace cargo de los daños ocasionados a los objetos depositados". Pero válgame que delante mía a más de uno le hicieron pasar y pasar por el maldito arco para descubrir que lo que pitaba... ¡eran los tobillos! Ni aquellas personas que deseaban asistir al baño pudieron hacerlo porque unos cuantos gorilotes americanos no paraban de obligarte a ir a la sala y sentarte en tu sitio.

En el pase, una decena de miembros de seguridad se paseó con visores nocturnos para controlar que ninguno de los periodistas tuviera la tentación de grabar un solo fotograma. Incluso, una periodista fue obligada a abandonar el patio en lo que fue una falsa alarma que acabó con las disculpas oportunas. Cosas de la piratería, que no sólo afecta a la música.

La guerra de los mundos se basa en la novela homónima de H. G. Wells, publicada en 1898, pionera de la ciencia-ficción. Un relato readaptado después en 1938 por Orson Welles en una turbadora emisión radiofónica. En ella se fingió una invasión alienígena tan creíble que algunos ciudadanos norteamericanos se suicidaron pensando que el fin del mundo había llegado.

Tras acabar el pase, la organización trasladó a los periodistas hasta el Planetario. Había que ir en autobús exclusivo y pasar nuevos controles de seguridad. Tom Cruise se presentó ante los periodistas radiante y agotado. Madrid es la última ciudad de una larga gira promocional por medio mundo. En su transcurso, el actor anunció su inminente boda con su actual novia, la actriz Katie Holmes, sentada sonriente entre los periodistas. Habló largo y tendido de la feliz que es. Preguntado por la contradicción que supone que en ocasiones no quiera hablar de su vida privada y en otras se explaye, el actor aseguró no tener ningún problema: “Soy libre de hablar de lo que quiera y cuando quiera”. Aunque sea en plena promoción.

También tuvo mucho tiempo para hablar de lo feliz que es en la Iglesia de la Cienciología y repartir sonrisas y diestro y siniestro. Al final, en un gran momento petardo, decidí que tras estos sufrimientos no podía escaparme de allí sin un autógrafo del divo. No soy nada mitómano como ya he dicho en otras ocasiones, pero mira, en este momento me apetecía tener un autógrafo que me recordara el día en el que Hollywood sometió a la prensa a su dura disciplina.

Libertad de expresión...cuando interesa

2005-06-17T12:47:00.000+02:00

Hay que ver lo que molesta la libertad de expresión cuando son otros quienes la utilizan. Estos días estamos siendo sometidos a decenas de declaraciones de obispos, peperos y ultraconservadores de todo tipo en referencia a esa pantomima en favor de su concepto de la vida que escenificarán mañana por las calles madrileñas.

Durante estos días, me he mostrado a favor de que estas personas salgan a la calle a manifestar su postura, si bien se da la paradoja de que, por primera vez en este país, cientos de personas saldrán a las calles para pedir que se restrinjan derechos. ¡Qúé lejos quedan los tiempos en que la gente se manifestaba para pedir derechos! Ahora, al revés, a que nos los quiten.

El argumento que he utilizado siempre es la libertad de expresión que existe en este país. Hasta los que permiten que en sus filas haya pederastas y hacen lo que sea por ocultarlo, pueden hacer uso de esa libertad para quejarse tras una pancarta de aquello que quieran. Es una lástima que no aprovechen también para pedir a Ratzinger que ceda parte de ese patrimonio lujoso vaticanal en favor de los desfavorecidos del mundo o que aboguen por facilitar preservativos en África para evitar el contagio del SIDA. ¡Será en otra ocasión!

Pero lo que es intolerable es que esos personajes que mañana harán uso de su libertad de expresión para pedir lo que consideran justo, protesten cuando otros defienden la postura contraria. Y es que la libertad de expresión parece que jode mucho cuando son otros quienes hacen uso de ella.

Me refiero en este caso a esos colectivos que tanto ruido montan cuando interesa. El pasado miércoles, en el episodio de Aquí no hay quien viva, Mauri y Fernando deciden adoptar un niño. Entre ellos comentan que hasta que el Gobierno apruebe una ley que les permita adoptar deberá hacerlo uno de ellos por su cuenta y más adelante el otro.

Cuando acuden a la oficina de adopciones y tras mentir inicialmente sobre su condición sexual, reciben la buena noticia de que se les va a conceder un niño al día siguiente gracias al favor que les hace el funcionario, que también es gay y que bromea con ellos sobre las manifestaciones que se van a celebrar en los próximos días a propósito. "Iréis a la manifestación que han convocado los gays frente a los curas? Ya vereis que emocionante...".

Pues bien, ll Foro del Espectador cree que MAuri y Fernando "emitieron mensajes subliminales sobre la adopción de niños por parte de parejas homosexuales, favoreciendo al colectivo gay" y considera que "el niño tiene derecho a un padre y a una madre, para que el desarrollo sea armónico", dice el Foro, que denuncia la "falta de espíritu democrático" de la serie.

Por su parte, la plataforma HatezOir.org ha anunciado que promoverá a través de su web un boicot contra los anunciantes de la serie después de que el episodio de fuese, según su criterio, "utilizado por el lobby gay para posicionarse contra las familias al hacer un llamamiento a acudir a la manifestación ilegal convocada por sectores minoritarios del homosexualismo". Además, ha pedido a Antena 3 que se retracte públicamente y conceda un espacio en 'prime time' a los organizadores de la manifestación a favor de la familia para defender sus posturas.

Lo dicho, nosotros tenemos que aguantar a los obispos arengando contra nosotros, pero nuestra postura no puede ser escuchada por nadie. Son unos hipócritas.

Por cierto, este sábado 18 de junio, mi prima La Apostólica DJ pinchará en honor de estos personalidades en Coppelia junto a Elektro Dj y la actuación de La Prohibida en la nueva fiesta El Extraño Vinilo. Si queréis asistir y brindar por Mauri y Fernando, ya sabéis. Mail a: info@elvinilo.com

¡Y que tiemblen el Cielo y la Tierra!

...y al séptimo día...

2005-06-12T12:22:00.000+02:00

En los tiempos que corren, hay pocas citas lúdico-golfas en Madrid que merezcan la pena. En los tres últimos años, la llamada marcha madrileña ha sufrido un parón -cuando no un retroceso- que provoca no poco aburrimiento entre todos los noctámbulos confesos.

Discos que se cierran, locales que siguen ofreciendo lo mismo de siempre y una escasa renovación, ha hecho que quienes siempre amaramos la juerga sin fin y caminar por la Gran Vía a deshoras, nos hayamos recluido en fiestas privadas o ya sólo salgamos a citas puntuales como un En Plan Travesti o una fiesta El Extraño Vinilo.

Afortunadamente, de aquellos tiempos nos queda la rave del Goa, que si bien ya no tiene el encanto que le daba la sala Universal de Leganés y su siempre dinámica terraza, no es menos cierto que mantiene la filosofía con que fue creada en su día. allá en un lejano 1999.

Los clientes habituales llegamos a ser practicamente familia. Nos saludábamos, nos reconocíamos y por la calle nos mirábamos con esa media sonrisa cómplica del que sabe que quien está enfrente es igual que uno mismo. Además, las rave del Goa llegaron a ser un punto de encuentro frecuente con actores, directores o cantantes que hoy ocupan mucho papel en los medios de comunicación. Instantes mágicos para el recuerdo de un joven que estaba comenzando a ver la luz. A muchas de las personas que conocí en aquellos domingo sin fin la sigo tratando. Incluso hice algún buen amigo.

Hoy, domingo, regresamos de nuevo a la región Goa. Esta vez encima algunos de sus habituales, como Alaska o Mario Vaquerizo, van a ofrecer una sesión de música en la nueva terraza. Pasa el tiempo, pero afortunadamente aún queda un hueco para los nostálgicos de la diversión.

Y es que ya lo dijo el Señor, al séptimo día, rave.

Van llegando los invitados...

A 20 centímetros de nada

2005-06-09T09:21:00.000+02:00

Vaya por delante que Ramón Salazar (director de Piedras) tiene un enorme talento. El pasado martes la prensa madrileña tuvimos la oportunidad de ver su nuevo largometraje: 20 centímetros. Una oportuna historia sobre un transexual abocado (como tantos otros) a sobrevivir en la prostitución. Una comedia dramática agridulce protagonizada por la simpar Mónica Cervera, que da vida a esa Marieta/Adolfo que sufre de narcolepsia y cuando se queda dormida sueña con ser la estrella de un musical.

A mí los musicales no me gustan nada. Pero en este caso me abstraigo de esa opinión para intentar ser más objetivo. A mí el primer cine de Almodóvar me gusta mucho. Pero en este caso olvido esa idea para evitar compraraciones odiosas. A mí las historias sobre transexuales me interesan mucho por alguna conocida y por convicción moral de reconocimiento de sus derechos. Pero en este caso, abandono la militancia e intento verlo como lo que es, una historia dramática.

Resultado: 20 centímetros se deja ver, resulta por momentos divertida y activista. Pero no acaba de enganchar al espectador con una historia que se diluye como un azucarillo y no resurge nunca. Con las vidas de personajes en torno a Marieta que no se desarrollan, con excesivas tramas secundarias que no llegan a nada, con unas piezas musicales que deberían haber sido originales ya que contratas a personas como Najwa Nimri para que se encargue de ello y no versiones de temas conocidos (¿Es que nadie recuerda el horrororoso El otro lado de la cama?). Y no digamos nada de algunas coreografías tipo Giorgio Aresu, si bien este aspecto es uno de los que más me ha gustado por lo general.

Una película que flojea en su planteamiento pero que regala al espectador dosis de ternura y humor con un personaje con el que al final te acabas identificando y que, desde luego, no dejará a nadie indiferente. En el pase me acompañó Unam, que, corrígeme si me equivoco, creo que también piensa lo mismo sobre esto último.

En todo caso, ir a verla. Y me diréis. Salazar es sin duda uno de los directores llamado a darnos grandes momentos de cine. Me reservo para otro momento las dosis de risa que pasé en la entrevista que le hice a Mónica Cervera, genuina donde las haya.

¿Hola?

2005-06-03T16:00:00.000+02:00

Sí, efectivamente llevo mucho tiempo sin pasar por aquí. Lo asumo. Y sí, efectivamente la excusa ha sido el intenso trabajo de estas semanas (con cambios en las publicaciones y crecimiento de cabeceras) unido al trajín que mi prima La Apostólica se trae, que me lleva todo el día de un lado para otro porque se ha empeñado en conocer hasta el más sórdido rincón de Madrid. Y claro, ¡como en esta bendita ciudad hay pocos!

Mi irrefrenable lengua me apunta que tiene muchas cosas que contar. Así que iré por partes. En breves instantes me marcharé con mi novio a la playa. El cuerpo me pide urgentemente algo de descanso y móvil apagado. Gracias a esta fugaz escapada, me he librado además de ver in situ este domingo como Shakira apoya a Madrid 2012 previo paso por caja, claro. Que gratis, gratis, lo que se dice gratis, ya nadie hace nada.

-Batman Begins: La presentación fue en el Parque Temático de la Warner. Estaba presente el nuevo batmóvil, un enorme armatoste a medio camino entre Corvette y Hammer que haría las delicias de todo bue aficionado al tunning. Y junto al batmóvil, un Batman de cartón piedra, que ya ni para pagar a un extra que haga las veces de héroe llega el presupuesto. Y como pasa últimamente en estos casos, medidas extremas de seguridad para poder entrar al "pase de prensa". ¿Acaso la prensa es una delincuente? Es una profesión mal pagada, pero tampoco me voy a poner a filmar vídeos para venderlos en la Gran Vía. Vamos, digo yo. Aunque lo peor está por llegar. Ya os contaré cuando suceda.

La película es un poco tostón. Su principal error es ignorar que se han hecho ya cuatro películas antes y querer contarnos los inicios de Batman sin tener presente que en las otras pelis ya se nos aportaban pistas e inventando personajes que se supone que tienen relación posterior con Batman y luego en las demás no aparecen por ningún lado. Lo más fácil hubiera sido matarles y quitarse el problema de encima. La cinta ralla lo absurdo cuando intenta enlazar esta precuela con la primera parte (la de Joker, la mejor para mí) mediante una carta con el joker que un delincuente deja abandonada junto con sus víctimas. ¡Pero si es que hasta es incongruente! Si os acordáis, en la primera parte el Joker es el asesino de sus padres. Bueno, pues aquí resulta que muere tras el juicio. Si vais a verla sin tener en cuenta que se han hecho más pelis de Batman, resulta muy divertida, con tensión y entretenida, pero como te dé por darle vueltas como me ha pasado a mí, a la hora estás deseando que se acabe (y aún no sabes que te queda otra hora y cuarto de sufrimiento).

-Fugitivos: Es una cinta francesa ambientada en la huída de miles de parisinos de la ciudad ocupada por los nazis. Emmanuelle Bèart es sin duda una de las actrices más turbadoras del cine francés. Su presencia en pantalla es tan eficaz que te mantiene atado a la butaca del cine hasta el final aunque la peli sea el mayor tostón que hayas visto en tu vida. Afortunadamente, en este caso la peli encima está muy bien. Esta dama se encuentra en plena huida junto a sus hijos con un misterioso joven de 17 años (el chico de Largo domingo de noviazgo) y juntos se refugian en una casa abandonada que se convierte en el último paraíso en medio del infierno para iniciar una edípica relación sentimental. Muy recomendable. No os desvelo más.

-Madrid se ha convertido en el mejor circuito de prueba para los futuros corredores de rallie. Y no lo digo por la velocidad, precisamente. Tantas obras, tanto desvío, tanta peralte cambiado, tanta curva que serpentea por la M-30... amenazan con aportar a España al menos diez Fernando Alonso madrileños. A veces echo de menos a un copiloto que como Luis Moya a Carlos Sáinz me indique: "Iván, curva derecha, curva izquierda, derrapa y a rrrrrrrrrraaaaasss!

Circular estos días por Madrid es imposible. Se tarda el doble de tiempo. Eso sí, estamos todos preparados para Madrid 2012. Para ser los más modernos del mundo. ¡Y una mierda!

La familia crece

2005-05-23T19:57:00.000+02:00

La familia Trash está de enhorabuena. Mi prima sevillana La Apostólica Trash ha decidido pasar una temporadita en Madrid abandonando su Sevilla natal. El pasado sábado hizo su aparición triunfal en la noche madrileña con su sesión en Espiral Pop, un divertido bar de copas en pleno barrio de Malasaña que se ha convertido en poco tiempo en punto de reunión indispensable para los fieles de la segunda movida madrileña. Una manifestación contracultural que espero que acabe pronto, al menos antes de que ella acabe conmigo.

La Apostólica es tímida por naturaleza, temerosa de Dios y sus arcángeles, espiritual como una noche con Rappel. Hizo su aparición entre insultos y caras de asombro en plena glorieta de Bilbao el pasado sábado. Una plaza que tuvo que cruzar en taxi pegando un gran rodeo ante el enfervorecido clamos popular que la rodeaba. Iba acompañada de sus novicios perversos o perversos novicios, que no es lo mismo. Llegó adicta al tacón lista para oficiar una boda entre dos mujeres maravillosas presentada por el ya legendario Zäpp y someter al público asistente a una sesión de música que comenzó chochi y acabó agitando a la masa enfervorecida al ritmo del mejor pop electrónico.

Todo hits durante cuatro horas en una noche en la que mi prima sevillana no paró de dar la bienvenida a su morada a la gente que llegaba, bailar en la cabina como si hubiera sido poseída por la mismísima niña de El Exorcista, y atender las peticiones de un público igual de selecto que el local. Bits y más bits rodaron en una noche luna llena que quedará para la posteridad, al menos para las recién casadas y la propia Apostólica que en Coppelia no daba crédito a tanta marcha de la noche madrileña.

La Divina Gilda, a la que tuve ocasión de conocer muy brevemente, ha colgado hasta un vídeo de la ceremonia para aquellos que la quieran recordar para la eternidad. El enlace, aquí mismo a la derecha sus pantallas. Por petición expresa de La Apostólica, mañana habrá fotos en mi fotolog.

Y caminando hacia la luz y rezando el padre no nuestro, La Apostólica reposa en casa aguardando su próxima aparición. Muy pronto, quizá, en En Plan Travesti.

Lola

2005-05-19T11:11:00.000+02:00

En este país de homenajes a deshoras y de recuerdo después de finado, a veces el calendario nos sorprende recordándonos, en números redondos casi siempre, la desaparición de tal o cual personalidad, que ineludiblemente marcó época, innovó en lo suyo y supuso una ruptura en el ámbito profesional o personal en el que se manifestara.

De vez en cuando causa alegría que en este país se aplauda, gracias a una de estas efemérides, a personalidades que en su día fueron aclamadas y después cayeron en desgracia por un "quíteme usted estas perrillas de mi cuenta corriente". Me refiero a Lola Flores, de quien el pasado lunes se cumplieron diez años de su muerte y que estos días es objeto de documentales, biografías y reemisión de algunas de sus películas en diferentes canales, sobre todo los de pago. Porque para recordar como es debido, también hay que pagar.

Mientras que los canales generalistas estos días siguen pegados como sanguijuelas a las vidas insulsas de unos personajillos de peluquería de barrio encerrados por voluntad propia, de entre las rayas codificadas se aparece con perversión y sensualidad el rostro radiante, hiperexpresivo y en ocasiones sobreactuado de "la Faraona".

Puede que Lola Flores haya sido la folclórica más importante del siglo XX -y de casi toda la Historia porque en el siglo XXI ya sólo nos queda Falete-. Junto con Sara Montiel, más cupletista, Lola Flores es símbolo contradictorio de una época gris en la que el único color era el que ella daba en sus películas y actuaciones.

"La Lola" es el primer icono pop de nuestro país. Mientras en los setenta, la aristocracia rancia se hacía fotos de mantilla y peineta con el marqués de Villaverde y la clase media empeñada en sufridas letras se largaba a Benidorm en el seiscientos atestado de sillas, sombrillas, niños y la insustituible abuela, Lola Flores recorría los esecenarios convertida en el maniquí perfecto de decenas de diseñadores que se peleaban porque la Faraona se ciñera una de sus creaciones.

El desparpajo, la naturalidad, el morro y la candidez de esta verdadera diva nos ha dejado inolvidables postales televisivas. Del programa "Sabor a Lolas" que todos los viernes me tragaba religiosamente en Antena 3 a la mejor de sus actuaciones, el juicio de Hacienda, en el que con un sentido común aplastante y una gracia que sólo Lola podía tener llegó a pedir a todos los españoles que le diéramos una peseta para solucionar lo suyo, de lo que no se había dado cuenta porque ella de dinero no entendía, sólo del artisteo. No se puede ser más grande.

O ese momento en el que se le cae en medio de una actuación televisiva un pendiente de oro y, tras parar de cantar y ponerse a buscarlo por el escenario, le reclama al público: "Como sois buena gente, sé que me lo devolveréis, que mi trabajito me ha costado el dinerito que vale".

Y para la memoria sentimental de un país olvidadizo, pero siempre cariñoso a posteriori con sus ídolos, quedará esa marea humana que arropó con furia desmedida a su hija Lolita y su nuevo marido, el Furiase, el día de su boda y que Lola intentaba disipar al grito de "¡Si me queréis, marcharse!".

Caída en desdicha por los inspectores de Hacienda, Lola pasó sus últimos años encerrada en su hogar sin el cariño de un público que le dió y le quitó todo.

No está mal que nos la recuerden cómo era: artista nata. Sin técnica ni conocimientos del baile profundos, pero con una raza y una fuerza que hoy se echa en falta en muchos que asaltan un escenario.

A la búsqueda

2005-05-15T10:53:00.000+02:00

Madrid es una ciudad perfecta para encontrar la felicidad siempre y cuando las obras te lo permitan. Alguien dijo que los que aquí vivimos siempre estamos a la búsqueda de un trabajo, un piso o un amor del que disfrutar sin límites entre las sábanas. Añadiría yo un cuarto paraíso terrenal: una calle sin obras.

Desconozco si es pura insatisfacción ante la vida, pero lo cierto es que cada vez es más difícil alcanzar cada una de esas puertas que nos conducen a la felicidad absoluta en una ciudad que cada día se reinventa. En un lugar donde los automóviles de las pijas de Serrano comparten calzada con el abollado de los yonkis de Las Barranquillas que prueban suerte con sus bolsos de Louis Vuitton para costearse el pico de hoy.

Una ciudad convertida en cárcel en tierra para los que viven atemorizados por los cuchillos que se saltan de las manos a nada que alguien se descuida mientras otros discuten si Chueca es un guetto o no.

Preguntar lo impreguntable

2005-05-12T09:26:00.000+02:00

La rueda de prensa tenía lugar en el Círculo de Bellas Artes, que es un sitio en el que lo mismo te encuentras la presentación de un automóvil de lujo que a dos guiris haciendo arrumacos, cámara en mano, en el café o a Gallardón haciéndose fotos (que en su caso no es nada novedoso) en la terraza, que por cierto van a reformar.

Ayer quien se dejó ver por la escalinata de mármol del Círculo fue el actor y reciente ganador de un Óscar, Morgan Freeman, de promoción en Madrid estos días. "Se le puede preguntar por la película y su tarea profesional, pero no de política internacional", aseguró nada más sentarse su traductora. "¿Cómo?, ¿por qué?, ¿lo ha dicho él?", respondemos los siempre inquisitoriales periodistas. "...", recibimos como respuesta a nuestro requerimiento.

Primera pregunta entre el mosqueo generalizado. "Me gustaría que nos hablara de su papel en la película y de por qué no quiere que le preguntemos de eso, si esa negativa la ha marcado él o no". La traductora no traduce la segunda cuestión. Aumenta el mosqueo.

En la segunda intervención no se hace mención pero a la tercera, ya se sabe, va la vencida: "Me gustaría que hablara de la elección del guión y que se nos aclare por qué no quiere hablar de política internacional". Ahora sí, ante el pitorreo generado en el fondo de la sala y la cara de Freeman de "me estoy perdiendo algo", la traductora -previo consentimiento del jefe de prensa- traduce todo. Respuesta: "It's not my job, I'm an actor".

Bien es sabido que a un periodista no le puedes decir de lo que debe y no debe preguntar. Basta que se lo hagas saber, para que el plumilla, siempre hiriente, hurgue con su bolígrafo en la herida a la caza del titular. Una vez más, lograron su objetivo de preguntar sin mordeduras y el actor respondió con naturalidad. Seguramente ninguno de los que fuimos a la concurrida rueda de prensa le hubiéramos preguntado por eso, pero basta que alguien nos fije de qué podemos o no hablar, para que saltemos como serpientes defendiendo nuestra comida y acabemos preguntando hasta tres veces por lo que nos han dicho que no preguntemos. Ley de redacción.

Flaco favor le ha hecho Morgan Freeman a una buena parte de nuestra profesión interpretativa. Si el oficio de un áctor que ha ganado un Óscar y ha participado en los últimos años en al menos una docena de películas memorables, es el de actuar y no hablar de política, en nuestro país hay algunos que prefieren más hablar de política que el de preocuparse por los preocupantes síntomas del cine español, este año más de capa caída que nunca.

Mientras que en USA se dedican a trabajar con más o menos acierto, aquí algunos se han convertido en altavoces ideológicos pero no para denunciar la escándalosa política de subvenciones o pedir mejoras laborales para su profesión, sino para erigirse como intelectuales infalibles de esta sociedad en la que algunos apelan a una conciencia que nunca tuvieron y piden que quienes tienen que cumplir con la Ley, no lo hagan.

Y así pasa luego, que nos tenemos que creer la bondad de un pseudocumental en el que salen todos menos quienes ponen los muertos.

Mejor harían algunos de esos actores y directores en preguntarse por qué cada vez el cine español tiene menos espectadores. A lo mejor encuentran la fórmula mágica que impida esta sangría. Pero que sea prontito, porque en lo que va de año, sólo Tapas, merece un breve elogio. Y eso ya es mucho.

Las ruinas de la jarana

2005-05-07T14:21:00.000+02:00

Frente a frente, el santuario es menos cautivador que visto desde la lejanía y las prisas que provoca un viaje en automóvil. La ermita se aparece al final de una montaña, con el único arropo del mar del Norte que sega y da vida a la vez.

Los abombados peldaños que llevan siglos soportando la carga de haber llegado por azar del cantero hasta allí, conducen hasta esta ermita levantada justo delante del lugar en el que horizonte se confunde con el firmamento y las estrellas parecen menos millones de años luz lejanas.

Esa roca que lleva siglos saludando al amanecer sirve de parada y fonda para el viajero que extenuado llega hasta ella. Aún recuerdo aquella tarde en la que admiré su perfil gastado sin otra compañía que la del mar. El esfuerzo que llevó a decenas de personas a construir aquella humilde ermita y a muchos salvacustodios del alma a habitarla, me impresionó ante el abandono y la ruina en que, siglos después, quién lo diría, moraba.

Aquella iglesia perdida en un lugar del norte se me antoja metáfora perfecta para las ruinas morales que hoy atenazan al único bastión medieval que aún le queda a la Humanidad. No han tenido bastante con someternos a la oscuridad y la tiniebla que sólo se disipaba ardiendo en un fuego purificador, que aún hoy, en nombre de quién sabe quién, siguen empecinados en hostigar entre sí a una sociedad que poco a poco se va despertando como el ser mitológico que abandonaba la cueva platónica.

Ahora apelan a la conciencia aquellos que nunca la tuvieron y braman contra la única Ley que sirve en este mundo, al fin y al cabo el único que hay. Antes mataban por opinar diferente. Ahora los tiempos les llevan sólo a apelar a la ética. Al paso de los siglos, sólo han aprendido a deponer las armas mientras que el resto de almas por las que tanto rezan hace tiempo que han decidido que convivir no es sinónimo de dominar.

Pero hay seres enfermizos que nunca aprenderán del daño que han causado. Al final lo lograrán. Que dentro de unos siglos se rece a otros mártires, me refiero. A los que hoy siguen sufriendo su injusticia divina.

Estos días, a los que apelan a la conciencia, les veréis por los caminos que llevan a otra ermita similar a esa del norte, devotos de la juerga y la sevillana, del buen vino y el polvo del camino. Y en esas noches de juerga sin fin bajo la excusa de una virgen de nada, les veréis apelando a la conciencia mientras toman sus buenos tragos y se someten a la dura vida del adorador de Baco. Ya ni siquiera adoran a un solo Dios, ni tampoco pasan ni un solo día sin resaca en la romería de la jarana.

Dos post

2005-05-04T12:28:00.000+02:00

Como este puente he permanecido ausente, hoy doble post. En realidad, uno de fabricación propia y un segundo de un buen amigo. Empiezo por este segundo (que podéis leer más abajo). El camaleón que siempre huye, y de vez en cuando se deja caer por mi hogar, me ha dedicado uno de sus fabulosos pensamientos del alma. Un honor que sólo conceder a unos cuantos afortunados, por lo que este regalo de cumpleaños tiene un valor muy especial. Sólo hay que leerlo, y sobre todo disfrutarlo.

Cuatro películas recientes que he visto.

Millones, de Danny Boile. Es una lata dedicarte a la información del cine si lo que quieres es ir con tu novio al cine. Una gran parte de los estrenos ya los he visto en solitario por motivos profesionales y volver a verlos pagando me produce pereza. Sólo lo he hecho con Mar adentro. En esta situación, decidir salir al cine con tu novio se convierte en una proeza casi heróica en lo que se refiere a seleccionar una película decente que no haya visto. Afortunadamente, no tuve tiempo de ver Millones anteriormente, y ayer me planté a verla con él.

Me encantó. Es un cuento de Navidad magistralmente narrado, con un fino sentido del humor y que deja un muy buen sabor de boca. Esta película es un giro radical para su director, autor de Trainspotting o 28 días después. Su intención era hacer una película que pudieran ver sus hijos y ha conseguido un extraordinario trabajo. Visualmente es muy bella, el guión es fabuloso y con la fábula nos sentimos identificados todos. Yo de pequeño era como el protagonista, y de hecho lo sigo siendo en parte. Es una parte de mí que me complace no haber perdido en el doloroso proceso de maduración.

Heroína, que se estrena este viernes, me ha dejado más indiferente. Adriana Ozores es una de nuestras actrices más sólidas, pero en esta película falla el ritmo y los altibajos del guión, que fue reescrito unas ocho veces. La película se deja ver, es interesante como documental pero le falta enganchar al espectador. Narra la lucha de cientos de madres gallegas contra los narcotraficantes en Galicia, que en los ochenta se paseaban tan tranquilamente por aquellas tierras. El drama de la heroína visto desde el punto de vista de las madres, también heroínas en otro sentido.

Y Hormigas en la boca, pues ni fú ni fa. Es la peli de Mariano Barroso, que interpreta el siempre creíble Eduard Fernández y la siempre imposible Ariadna Gil. Es un divertimento en clave de cine negro que se puede ver, pero que no aporta nada y que llega a aburrir. De hecho, el guión tiene momentos de sopor.

Y El Reino de los Cielos, que se estrena este viernes, es una superproducción que no está muy mal. Claro que después de pestiños como Alejandro o Troya cualquier superproducción parece buena. Es una epopeya de cruzadas y debate religioso de Ridley Scott que recuerda mucho a Gladiator. ¿Por qué este tío no ha vuelto a hacer una película tan magnífica como Blade Runner? Ahora que se reivindica tanto lo que ócurrió hace 20 años, es el momento de reivindicar Blade Runner, que a comienzos de los ochenta supuso la creación de la estética de las nuevas películas de ciencia ficción. Un título injustamente tratado por la televisión, que nunca la emite.

La película está llena de efectos especiales y rodada en gran parte en España, que le da los interiores sarracenos. Se deja ver bastante bien, los actores en general están bien, salvo Orlando Bloom que con esa carita de no haber roto un plato, no le pega lo de ser un cruzado. Muy bonito el mensaje de convivencia entre religiones, aunque demasiado moderno. Es decir, que en la película esos personajes modernos que apuestan por la integración y respeto de las religiones, se me antoja que en la época eran más que imposibles. Las Cruzadas eran ejemplo de ese fanatismo religioso tan actual, y no se me antoja que el líder militar cristiano y el musulman (por mucho que Balduino IV y Saladino están tomados de la historia) se tuvieran tanto respeto mutuo en un tema tam polémico como la posesión de Jerusalén.

En todo caso, para pasar el rato es un espectáculo mágico. Muy recomendable en pantalla hipergrande y versión original.

Cuadrangular

2005-05-04T12:27:00.000+02:00

Del sentido del sinsentido

se parecieron los dos
como si dos fueran
los mismos
tus ojos
recuerdo de un deseo
proyectándose
por fin

De la verdad

naufragamos
en
una representación
de conspiraciones
donde
amo
tu desdén

Del cuento

en el que
de un beso
me convierto
en
rosa

Del sonido

que se mantiene desde
el
Big Bang
(el que escucho en tu aliento)

Bang

2005-04-28T11:02:00.000+02:00

¿Cuánto vale una vida? En Estados Unidos tanto como el precio de una bala. La ley del viejo oeste no se ha extinguido con el siglo XXI. En el país que se autoproclama custodio de las libertades mundiales, el precio de una vida es muy barato y los forajidos y sheriffs salvapatrias campan a sus anchas.

Si una persona normal es capaz de sacar una lección práctica de los errores cometidos, una parte del pueblo americano parece abocado a seguir tropezando en la misma piedra una y otra vez. La muerte de decenas de estudiantes en los últimos años a manos de otros chiquillos armados (como fue el conocido caso de Columbine) no ha hecho reflexionar a esa parte del pueblo americano neoconservadora que sigue viendo en las armas, la tabla de salvación ante cualquier delito que le pueda causar el prójimo.

Ahora, el hermano del ultracatólicod presidente Bush, que tan a favor está del uso indiscriminado de las armas, ha roto una lanza a favor de los pistoleros de su país. El gobernador de Florida, Jeb Bush (ese que en una visita a Madrid sintió gusto de estar en la "República de España"), ha decidido conceder a los ciudadanos de su estado licencia para disparar en las calles si se sienten amenazados.

Es decir, que cualquier John Wayne de Florida podrá cumplir con la máxima del viejo oeste que defendía Clint Eastwood en una de sus películas: Primero dispara, y luego pregunta. Cualquier ciudadano de Florida que porte un arma puede hacer uso de ella en defensa propia sin intentar escapar primero de su supuesto agresor.

La noticia no deja de ser preocupante si tenemos en cuenta que hace unos días fue elegido el sustituto de Charlton Heston al frente de la Asociación Nacional del Rifle. Un organismo cuyo primer objetivo en sus estatutos es "el proteger y defender la Constitución de los Estados Unidos, especialmente lo relacionado con los derechos inalienables del individuo ciudadano americano garantizados por dicha constitución de adquirir, poseer, coleccionar, exhibir, transportar, llevar consigo, transferir propiedad, y disfrutar el derecho de usar armas, para que la gente pueda siempre estar en posición de ejercer sus derechos individuales legítimos de auto-preservación y defensa de la familia, persona, y propiedad".

Ha salido elegido un místico rockero que al parecer allí es muy conocido y que aquí no le conoce ni Miguel Ríos. Bill Brewster, que juró a su atribulado padre que por ser rockero "nunca iría con malas mujeres, bebería o consumiría drogas", vólvió a defender la constitucionalidad de defender los derechos con la ley del talión aplicada con un rifle, pistola o artefacto capaz de provocar la muerte del otro. Según el cantante (que al parece llegó a vender treinta millones de discos a sus paisanos), por encima de cualquier derecho, está la segunda enmienda de la Constitución yanki que permite la legítima defensa mediante las armas.

Su inspirado discurso ante la asamblea de 'riflarios' sólo pudo ser superado por aquel inigualable actor del planeta de los simios que le precedió. Charlton Heston llegó a afirmar: "sólo me quitarán el rifle de mis manos frías y muertas". Poesía pura.

¡Vivan los guardianes de la libertad mundial! Al final, Charlton Heston lo ha logrado. Lo de convertir a EE.UU. en el planeta de los simios, digo. Menos mal que allí no todo el mundo piensa igual. ¡Cualquiera se iría entonces de turismo a Oklahoma, tierra natal del presidente de la asociación del rifle!

¿Y el Papa? ¿Qué opinará de todo esto? ¿O es que a él sólo le jodemos los gays?

Hoy no pienso

2005-04-27T16:49:00.000+02:00

Hoy no pienso hablar ni del Papa Ratzinger Z, ni de los matrimonios gays, ni de lo mucho por culo que dan algunos obispos ni de las estupideces de algunos "machotes" metidos a políticos. Mi aportación a estos candentes temas que estos días desbordan los titulares de los medios de comunicación es sobradamente conocida. No hay más que añadir.

Tampoco me pienso extender mucho con el concierto de Fangoria. Fue divino, como me imagino que todos sabréis. La zona VIP estaba llena de gente. Almódovar, McNamara, Fele Martínez, Roberta Marrero, ídolos al alcance de la mano. La cita fue muy divertida gracias también a personas como Always Candy o Paul y su novio, y Fran. Mi novio no paró de bailar y se lo pasó también genial. Así que salimos del concierto con dirección a la postparty en mi casa muy satisfechos. Y después la noche y el día se fundieron largamente.

Y testigo de todo ello fue Poison. La gata de Johann que estos días se hospeda en casa se ha convertido en un elemento indispensable de mi hogar. Tanto, cada vez que se la devolvemos a su legítimo dueño, lo hacemos con mucha más pena. No sólo parece entender si estás enfadado o alegre, sino que se pasa el día detrás tuyo y si no la dejas dormir contigo, se enfada. Y si la dejas pasar, se tumba a tus pies. Abres la puerta y viene a saludarte.

En fin, que los amantes de los gatos tendrían en ella al perfecto símbolo de que los gatos pueden ser igual maravillosos animales de compañía. Pero de eso hoy no pienso hablar más.

Mañana toca ritual

2005-04-22T13:56:00.000+02:00

Los conciertos de Fangoria se convierten en todo un ritual para todos aquellos que somos fan fatales. Es un acontecimiento anual tan esperado como el Orgullo Gay, la Fiesta de Fin de Año o el puente de Mayo, que siempre cae divino, al menos en Madrid, que tenemos un día más festivo por obra y gracia de Dior.

Durante esta semana previa, la mini cadena de casa ha fundido todos y cada uno de los discos y rarezas fangorianas de mi domicilio conyugal. En el trabajo, los cascos que enchufo al ordenador saben todas y cada una de las letras. En el coche, no hay más espacio en el interior que para Alaska. Hasta la gata que Johann nos ha dejado a cuidado en casa durante estos días que bucea en las Maldivas, se ha despertado esta mañana tarareando En la Disneylandia del Amor.

Durante las horas previas, habrá nervios, copas y emoción. Como vivo al lado de La Riviera, el paseo será muy corto, pero se verá envuelto en medio de una sensación estraña. Ese gusanillo que sientes en el estómago cada vez que piensas que vivirás dentro de poco un capítulo único e irrepetible que recordarás siempre.

¿Cuántas veces en los saraos y chill outs varios no hemos terminado por hablar por tal o cual gira de Fangoria? Este año además habrá que hablar de La Prohibida o Las Nancy Rubias.

Y en el concierto -y eso que por exigencias del guión yo voy el sábado y no esta noche- te cruzarás con toda clase amigos y conocidos. Incluidos aquellos que casi nunca ves pero que acuden con verdadera devoción a estos encuentros como si de una fe superior se tratara.

Saludaré, me alegraré y todo será como un carrusel que subirá y bajará sin cesar. Y comenzará el concierto, y gritaré y lloraré con esas canciones que, sin haberlo querido, han ido marcando mi vida desde que era muy pequeño. Y al terminar, seguiré recordando momentos y pasajes que luego contaré en nuevos saraos y chill outs.

Moda burka

2005-04-20T14:08:00.000+02:00

Hoy no pienso hablar ni de Hannibal Lecter ni de Ratzinger Z. Un tipo que dice escuchar a Juan Pablo II y tiene ese rostro de sádico alemán de las SS, no puede ser de fiar.

Mientras busco un país en el que exiliarme y vivir mi vida atea, relativa, marxista, liberal y filocuántica (todo aquello que Él piensa combatir), os recomiendo su club de fans: www.ratzingerfanclub.com. ¿El consumismo no era también un mal a extinguir en la sociedad?

Mal día han elegido los chicos de la Fox para proyectarnos la última película de Ridley Scott, El reino de los cielos, que va sobre religión, fanatismo y fundamentalismo bélico, ausencia de entendimiento entre civilizaciones y cruzadas, cruzadas y cruzadas. De guerras que comienzan por estupideces y cuestan muchas vidas. Vamos, que la peli va de Bush.

Mucho me temo que la ola de ultraconservadurismo que azota al mundo y que amenaza con llevarnos de nuevo al comienzo del siglo pasado, no ha hecho más que comenzar cuando algunos pensábamos que podía irse al traste.

Nadie escapa al conservadurismo. Hasta yo me he sorprendido esta mañana tapándome bien todo el cuerpo no fuera que alguna de mis carnes turgentes situadas cuello abajo viera mínimamente la luz y alguien se escandalizara. Como sigamos así, la moda Burka se impondrá, Dios mediante, y hasta los hombres tendremos que taparnos para no dejar resquicio alguno a la lujuria.

Querido Moklán, me uno a tu propuesta de comprarnos una isla y refugiarnos cuales concursantes de Paula Vázquez. Al menos nadie vendría a jodernos como ahora. Nos bastaríamos solitos. Para lo de joder, digo.

Disco del día. La Prohibida. "Flash". ¡Por fin! Se ha hecho de rogar, pero sus letras se han convertido en grata compañía para estos días grises de inciensos y fumatas. El tema Flash me parece -como desde la primera vez que lo oí en En Plan Travesti- un hitazo. ME gustan mucho Amor eléctrico, Sin tu amor (desde que la oí me parece divina) y Turning World. La remezcla de los Pumpin Dolls me deja un poco igual que estaba. No sé. Por cierto, este disco fue el regalo de cumpleaños de un buen amigo, Elektro, que mañana estará en concierto otra vez en Madrid. Sala Astoria, desde las doce de la noche. Espero veros allí!!

Ratzinger Z

2005-04-18T18:23:00.000+02:00

Acaba de comenzar el cónclave que elegirá nuevo Papa. Estoy preocupado. Si gana Ratzinger o uno de su cuerda, creo que lo mejor será el exilio de los países católicos, porque Ratzinger Z amenaza con dejar pequeña la intolerancia del papa obitado, que tan aplaudido ha sido por personajes tan macabros como los Bush.

Estoy valorando varias vías de escape. Pero me está resultando difícil. Para un ateo escapar de la religiones es más difícil que para Ana Obregón interpretar bien.

Los países musulmanes no dejan de ser atractivos, pero me parece que su fundamentalismo y su hipocresía social está al menos igual de presente que en los países católicos. En los países árabes, los hombres andan de la mano por la calle o se besan profusamente en la mejilla para saludarse. Pero gran fiasco: No es ninguna señal de homosexualidad. El ligue, como en todas las ciudades del mundo, se hace igual que aquí, a las bravas. Y si en lugares como Egipto te pillan fornicando, en una de sus 'humanas' cárceles te pasas el resto de la vida. Ni siquiera puedo ser zurdo. En los países árabes más estrictos, lo de la mano izquierda está muy mal visto, y bastante bien sancionado.

Así que no. ¿Y los países hinduístas? Tienen decenas de dioses y en la India la religión es una forma de vida. Es una parte integral del total de las tradiciones indias. Para la mayoría de los indios, la religión permea cada aspecto de la vida, desde las tareas comunes de cada día hasta la educación y la política. Pero, ¿no soy ateo? Sólo me faltaba someterme a una cultura impregnada por decenas de dioses (menudo cacao) y tragarme en la televisión las películas de Bollywood, tan apasionantes y divertidas.

Como que no. ¿Y los budistas? En principio puede ser muy atractivo vivir en un país budista pero en ellos señalar con el dedo índice o ¡con el pie! a una persona es una falta de educación muy grave. La mayor ofensa es que en un templo los pies apunten hacia una estatua de Buda. De todos ellos sólo Japón me atrae un poquito. Pero creo que si viera, como en Lost in translation, todo ese mundo de fantasía, tecnología punta y karaokes, me pasaría como a Bill Murray: no saldría de casa.

¿Hay un hueco en el mundo para quien no desea profesar ninguna religión?

Contrapuntos

2005-04-14T15:13:00.000+02:00

A veces, menos es más. Con un presupuesto limitado, se pueden hacer cosas más maravillosas que con otro más generoso. Bueno, no siempre. Y si no, que se lo digan a la ministra Trujillo, que con el escaso presupuesto de su ministerio, la gran propuesta para este año son los apartamentitos de 25 metros con baños comunes.

Viene lo del presupuesto al hilo de dos recientes películas españolas de estreno. La semana pasada se estrenaba la película Reinas, tras una aburridísima rueda de prensa. El director Gómez Pereira llevaba varios años acariciando este proyecto. Al parecer, cuatro. Ha contado con un plantel de estrellas sin precedentes en el cine español, con el reposo del tiempo, con un presupuesto mucho más que generoso que les permitió a los actores principales tener sus propias "rulots" y todo, como bien explicaron en la rueda de prensa. Ha contado con la sabiduría y la experiencia en el terreno de la comedia de Joaquín Oristrell y Yolanda García Serrano. Y ha pinchado.

Es una película irregular, que por momentos resulta carente de gracia. Una lástima de trabajo para un director que a estas alturas ya debería habernos ofrecido su gran comedia. Talento y conocimientos no le faltan, pero en los últimos años nos ofrece unos trabajos que no acaban de cuajar del todo. No quiero mencionar ahora la película Desafinados, un invento a lo Hollywood que costó algún que otro disgusto.

Pero esta mañana, Juanma Bajo Ulloa ha venido a dar el contrapunto. Con una película de muy bajo presupuesto, que aún no ha terminado de pagar, y mucho ingenio ha logrado que su nuevo trabajo Frágil interesa, guste y pueda estar llamada a mayores alegrías. Frágil es un inquietante cuento sin moraleja sobre la búsqueda del amor ideal, de un lugar en el mundo y de aspectos como la obsesiva belleza física.

Bajo Ulloa ha tenido que engañar a amigos para pagar el invento, se ha encontrado muchas puertas cerradas (esas mismas que se abren cuando otros productores afamados las tocan), ha contado premeditadamente con actores jóvenes. Y ha triunfado.

A veces el camino de la independencia y no contar con todas las facilidades agudiza el ingenio. Pero sólo a veces.

Mañana se estrena esta película totalmente recomendable.

Ni Pin y Pon

2005-04-12T11:03:00.000+02:00

Si la ministra lo dice, es que es posible. Lo de vivir en 25 o 30 metros cuadrados, digo. La responsable de Vivienda del Gobierno Zapatero ha sido muy clara: «Hay que seguir el modelo de los países nórdicos, ya que una persona joven puede necesitar sólo un apartamento de 30 metros cuadrados". A ello hay que sumar, que los servicios serán comunes. Vamos, ni las casitas de Pin y Pon.

Puede que dentro de poco tiempo comprobemos con nuestros propios ojos las excelencias de vivir en 30 metros cuadrados en viviendas de protección oficial situadas en las barriadas más periféricas de las ciudades -esas a las que sin coche a veces es difícil llegar- y a un precio sólo un poco por debajo de lo que se paga en el mercado libre. Es decir, menos metros pero igual hipoteca.

Si tenemos en cuenta que según todas las previsiones el precio de la vivienda crecerá en los próximos meses al menos otro 10 por ciento, que el año pasado decreció en un 20 por ciento la construcción de vivienda pública (y por tanto el precio aumenta y son menos las opciones), que por ejemplo en el Ensanche de Vallecas la vivienda pública se entregará con hasta cuatro años de retraso, y que el precio en barrios como Vallecas difiere en muy poco con el de la vivienda libre, adquirir una VPO se convertirá en un verdadero chollo al que muy pocos se podrán resistir.

La construcción de viviendas de 30 metros cuadrados acarreará muchas ventajas. Por ejemplo, se podrá volver a la forma de corrala, que tan extraordinarios episodios literarios nos ha dado en el siglo XIX. ¿Quién no ha disfrutado de joyas literarias como La Busca de Pío Baroja? Lástima que el Ministerio de Educación, en su anhelada reforma educativa, haya dejado menos espacio para las humanidades y los grandes escritores ya no sean de lectura obligada. Así podríamos, gracias a genios como Baroja o Buero Vallejo, ir acostumbrando a nuestras juventudes a las excelencias de vivir en casas minúsculas y cobrar unos sueldos de mierda. Muy alejados, por cierto, a los sueldos de los países nórdicos.

Y es que en España ya se sabe, nos fijamos en los países europeos para lo que nos interesa, pero en los sueldos por ejemplo no. Y así pasa, que España es uno de los países con peores sueldos de la UE. Muy por debajo de los países nórdicos, donde la vivienda también es mucho más barata que en España.

Además, gracias a la señora Trujillo, los propios jóvenes agudizarán su ingenio constructivo para dar cabida en tan poco espacio a todas las necesidades modernas. Lanzo varias propuestas para que sean tenidas en cuenta por el Ministerio de Vivienda:

-El armario empotrado, en vez servir para guardar ropa, puede ser el espacio ideal para una mini cocina con todos los complementos.
-Propongo que en los muros de ventilación pueda instalarse una mini nevera que mantenga refrigerados los productos.
-Las paredes no podráns ser lisas. Lo ideal es que tengan pequeñas hoquedades que sirvan de repisa o permitan empotrar una tabla de planchar desplegable.
-Los edificios deberán contar con baños comunes, sí, pero también con una ducha común donde los vecinos puedan intimar y conocerse mejor. ¡Qué mejor forma de estimulación de la natalidad infantil! Así, además, en caso de boda, la feliz pareja puede construirse toda una mansión tirando un par de tabiquitos.
-Como no habrá espacio para la lavadora, qué mejor que una lavandería común en la que compartir los últimos secretillos de los vecinos. Ni Melrose Place, oiga.
-Sería muy necesario colocar cuerdas de tender la ropa en los muros de las casas. Así, al calorcito de un radiador (la calefacción central ocupa mucho espacio) se secará todo mejor.

Para construir viviendas al estilo nórdico, no hacía falta tanto socialismo ni tanto Zapatero. ¡Ya tenemos Ikea!

Disco del día. Misery. "Ilusión limitada" Es un nuevo grupo madrileño de rock con gusto por el sonido rockero poderoso de influencia anglosajona, en especial de la década pasada. Su disco es todo un lujo para los oídos. Fresco, con letras desenfadas, buena producción... Una de esas pequeñas joyitas que reposan en las estanterías de las tiendas a la espera de que alguien se haga con él. Un disco interesante.

Las gafas de sol de Brian May

2005-04-01T14:37:00.000+02:00

Ayer por la tarde mega rueda de prensa de la Fundación Nelson Mandela para presentar en Madrid el Festival 46664, un encuentro de artistas con el objetivo de erradicar el Sida en África. Me encontré con Aviador Deluxe que también cubría el evento en la SGAE.

Al preso Nelson Mandela le asignaron el 46664 cuando cruzó los muros de Robben Island, la cárcel en la que pasó 18 años de su vida. Ese número, que se convirtió en un símbolo contra el Apartheid, se ha transformado ahora en el emblema de la lucha contra el Sida en África.

Una enfermedad que en este continente se cobra la vida, a diario, de 6.500 personas. El virus VIH afecta a 42 millones de personas en todo el mundo y el 95 por ciento de ellas pertenecen a países en vías de desarrollo. Sólo en África ha matado a 17 millones de personas y ha dejado 11 millones de huérfanos. De todos los países africanos, Sudáfrica es el más afectado: uno de cada cinco habitantes ha contraído ya la enfermedad y la cifra continúa aumentando. Desde la fundación que lleva su nombre, el mítico defensor de las libertades y derechos humanos intenta ahora erradicar esta epidemia.

Fue en noviembre de 2003 cuando se celebró el primer concierto 46664 en Sudáfrica, impulsado por el propio Nelson Mandela. Beyoncé, U2, Eurithmics, Anastacia o Queen fueron algunos de los cantantes internacionales que participaron ante 40.000 personas. Un evento de gran repercusión mundial que se repitió hace unas fechas con idéntico éxito y que ahora traspasa fronteras. España será el primer país que acogerá el Festival 46664, que fue presentado por uno de sus embajadores, Brian May, guitarrista de Queen, el grupo que lideró Freddy Mercury. El cantante, precisamente, murió de Sida.

En Madrid se celebrará los días 29 y 30 de abril y 1 de mayo. Pero claro, a Madrid no vendrán estos artistazos que habitualmente se dejan caer poco por Madrid. Los organizadores sólo nos deleitarán con grupos españoles, que están muy bien también, pero podía haber un poquito de variedad.

El cartel lo podéis consultar en su página web www.46664.wanadoo.es Es muy decepcionante. Además de artistas internacionales (sólo Queen tiene prevista su asistencia a día de hoy) se echan en falta grupos de la escena independiente. ¿O es que sólo los que más venden discos o los de un determinado estilo musical son solidarios? Me gustaría que una de las noches estuviera protagonizada por Deluxe, Sunday Drivers, Elektro, La habitación roja, Lori Meyers, Tachenko... Gente que no tiene tanta promoción pero mucho arte. Se abarcaría a más público joven y se ofrecería otra visión de la música en español. ¿no?

En todo caso, la causa es muy justa y hay que estar allí y ser solidarios.

Por otra parte, ayer tuve la ocasión de conocer a Brian May. Justo antes de que los de Caiga Quien Caiga le intentaran dar las consabidas gafas de su programa y su escolta nos tirara al suelo a los pobres que estábamos allí despistados.

Los hechos fueron así:

-Oye Aviador, ¡qué bonito el jardín de la SGAE!
-Sí, precioso, muy bucólico. Rollo japonés

De repente estrépito de gente, Brian May que pasa a nuestro lado, nos giramos, le vemos cogiendo unas gafas rodeado de docenas de cámaras, nos empujan entre todos y casi nos comemos los bonsais del jardín japonés Aviador y un servidor.

Y todo por unas gafas.

Una tarde con Alexandre

2005-03-31T13:58:00.000+02:00

Siempre produce curiosidad asistir a un rodaje de cine. Observar todos y cada uno de los procesos que forman el engranaje de un mecanismo como el del cine, que debe funcionar como si de un autómata se tratara. Ayer por la tarde asistí a una de esas sesiones en las que decenas de personas se afanan por cuidar hasta el más mínimo detalle las escenas en las que después harán su aparición el/la galán de turno.

Tuve la enorme suerte personal de pasar un buen rato con uno de los actores españoles más queridos, más admirados, más increíblemente trabajador. A sus 87 años y más de 300 películas después, Manuel Alexandre sigue poniéndose en la piel de los personajes que le llegan.

Con esa serenidad que debe producir la vida bien disfrutada, Alexandre me recibió en el rodaje de su nueva película. Tildado por Francisco Umbral como “el Azorín de los actores, el maestro callado de la sencillez”, sigue refunfuñando por el elevado número de entrevistas que tiene que realizar a causa de la obligada promoción de la película, pero en las distancias cortas y sin la tensión del rodaje, se muestra risueño, divertido, ameno y por momentos tierno recordando tantos episodios de su pasado interpretativo.

El eterno secundario (término que a Alexandre no le gusta nada, prefiere la denominación de actor de reparto) ha regalado a la industria del cine español interpretaciones en títulos tan importantes como Bienvenido, Mister Marshall, Calle Mayor, Muerte de un ciclista, Plácido, El verdugo, Fortunata y Jacinta o más recientemente en Todos a la cárcel, París Tombuctú, El caballero Don Quijote o Incautos, amén de su aplaudida aparición en la serie Los ladrones van a la oficina, gracias a la cual confiesa haber podido ahorrar por primera vez en su vida.

Que Alexandre es el Paul Newman español es una comparación que no se me antoja excesiva. Más aún, la reivindico en toda su plenitud. Y que goza de una excelente forma, doy fe. Que los clásicos de nuestro cine no se vayan nunca, por favor.

Disco del día. The Go-Betweens "Oceans apart". Aparece dentro de unos días el nuevo disco de esta banda pop australiana que tanto hizo en los ochenta por la proyección internacional de la música hecha en aquel país. Es un disco que me ha producido una muy grata sensación. Suenan frescos, melancólicos, decepcionados pero suenan, y muy bien. Su primer single, Here in the city, es un poema urbano en toda regla. Es pop sin grandes artificios, desprotegido de los ornamentos y la excesiva producción tan propios en algunos artistas actuales.

The Go-Betweens tiene una prolífica carrera. Son muy recomendables dos de sus discos antiguos, Send me a Lullaby u Libertu Belle and the black diamond express, repletos de buenas letras y canciones maravillosas.

Planeta tierra

2005-03-28T16:04:00.000+02:00

Siempre me produjo una extraña sensación de vértigo saber que nunca conoceré países de este planeta que comparto con otros seres humanos. Que nunca contemplaré esos paisajes, ciudades, su cultura o su habla. Me pasa lo mismo que con los idiomas: me encantaría conocerlos todos para entender la riqueza y diversidad del mundo en que habito.

Nunca podré representar en mi mente lo que significan tantos miles de kilómetros de separación. Nunca comprenderé que mientras yo estoy aquí escribiendo estas líneas, en Nueva Orleans están de camino al trabajo, en China duermen en martes y en Australia ni sé lo que hacen, porque Australia siempre se aparece en mi imaginación como un irreal país de las maravillas de cuya magia sólo salgo cuando veo las aventuras de Priscilla o en una discoteca alguien se presenta y me dice que es de allí.

Paisajes que nunca conoceré, caminos que nunca andaré, gentes que nunca veré... ¡qué vertigo!

Disco del día. REM. "Monster". Publicado en el año 1994, es para mí uno de los mejores álbumes de la irregular carrera de esta banda. Recuperar su escucha siempre se agradece sobre todo tras una larga pausa espiritual como ha sido esta Semana Santa. Lejos del aburrimiento de su último trabajo, Around the Sun, lo que REM nos proponía en este álbum es un viaje con la única compañía de guitarras distorsionadas (ahora tan de moda) y un sónico acústico con ribetes electrónicos muy sentimentales, al hilo de su anterior trabajo a Monster, ese que incluía un himno personal como Man on the moon, que durante una época convertí en la banda sonora de mis noches y mis días en una época muy convulsa de mi existencia.

Hay tres temas que para mi gusto destacan en Monster: Bang and blame, sobre la destrucción personal; What's the frequency, Kenneth?, sobre el poder de los medios de comunicación de transformar nuestras vidas; y Crush with the eyeliner. Ahora que su casa de discos reedita todos sus álbumes en edición especial, es buena ocasión de reivindicar trabajos como éste.

Jesmar

2005-03-23T09:58:00.000+01:00

Lo que es la vida. La fábrica de muñecas Jesmar no es viable. Su máximo responsable acaba de comunicar a sus 84 empleados que el cierre es inminente. A mí Jesmar siempre me pareción un poco rancia. Cuando llegaban las Navidades mis spots favoritos eran los de Famosa y Barbie. Muy divertidos y didácticos por comprobar los nuevos diseños y aparatajes que esas Navidades lucirían Nancy y Barbie, esas eternas rivales, ahora más que nunca gracias a Vaquerizo y su tema Barbie debe morir, de las Nancy Rubias (el diseño del disco me encanta, por cierto).

Cuando llegaban los anuncios de Jesmar, cambiaba de canal o me iba a por un vaso de agua a la cocina (aún no existía la tecnología sms ni los móviles para enviar mensajitos). Los rostros de las muñecas eran sosos y la pasarela Cibeles de los anuncios de Navidad bajaba mucho el listón. Con el tiempo, lo de Jesmar ha ido a peor.

Si no, como se entienden productos tan poco justificables como el "Cocolín Culolín PO-PO" de Jesmar. Un muñeco que toma la papilla y hace po-po y "prr" ... en su water. Cuando aprietas a Cocolín, sale agua y limpias su culito. ¡Qué divertido!

U otro producto llamado a venderse en el Rastro dentro de unos meses (si no está ya a la venta). Su nombre: Bebe Dentín. La gracia estribaba en darle el biberón y al presionar su brazo derecho, le salían lágrimas de verdad. Si eras un poco cabrón, le apretabas varias veces el brazo izquierdo y lloraba al mismo tiempo que le iban saliendo poquito a poco los dientes.

Nada más lejos de esa Barbie que luce siempre los mejores modelazos cuando va a la playa, y la puedes vestir de Gaultier mientras va con sus amigas a las playas de California, porque para los americanos sólo hay playas en California o en Cancún si no te alcanza el presupuesto.

O esa Nancy y sus complementos maravillosos que siempre se dirigía al portal al ver al niño y ofrecerle su cariño y amistad. Esa Nancy que hasta tiene un pueblo en Francia y que toma el nombre de otra musa de la creación musical, Nancy Sinatra, que por cierto llega a España por primera vez en abril.

Lo de Jesmar se veía venir, y más después de que Barbie tenga una canción, Nancy hasta un grupo entero y el pobre Cocolín siga tomando papilla para después devolverla a la naturaleza en sus irrefrenables impulsos fisiológicos. Ante eso, difícil tenía la subsistencia el pobre Cocolín y su papá Jesmar.

Disco del día. Avant Garde. "Read between the lines". Justo un año después de que pusieran a la venta su primer álbum, los Avant Garde, que son españoles, publican este disco que se nota hecho con mucha celeridad. De hecho, los temas surgieron en habitaciones de hotel (como Moby, mira) y en los viajes de una a otra punta acompañando a artistas como Deluxe. El sonido es apresurado, se nota una falta de agilidad con respecto al anterior trabajo. Las letras son más resolutivas pero le falta algo de brillo final a un disco que aporta demasiado poco al efervescente panorama patrio musical. Aún así, es un grupo a tener en cuenta por su posible proyección y trayectoria.

Nota: ¡Vale...! Prometo solemnemente renovar más a menudo.

A Valencia

2005-03-18T14:10:00.000+01:00

Menuda semanita la que acaba. Conciertos, mucho trabajo en la oficina que después me he llevado a casa y bastante agitación social.

Los trabajadores de Telemadrid preparan acciones para denunciar la mapipulación de documentales como el del lunes, que fue vergonzoso. Alentados por los partidos de la oposición en Madrid y los sindicatos, se negarán a firmar sus informaciones. ¿Será por qué la cadena radiofónica ha pedido ayuda al ser la principal afectada por aquella especie de documental?

Prefiero pensar que aún queda dignidad profesional.

Y esta noche fiesta El Extraño Vinilo en... Valencia!!

La caravana de artistas del Vinilo llega a la ciudad del Turia para presentar el trabajo de dos hijos pródigos: Elektro y Rúdiguer. A partir de las doce en el club Látex. ¿Irá doña Rita también a empaparse de posmodernidad?

Opiniones, opiniones...

-Mujeres desesperadas: Estoy muy enganchado a esta serie. Me parece un portento sólo equiparable a Sexo en Nueva York. Los guiones son ágiles, cargados de mucha ironía y de una fortísima crítica a una sociedad que oculta bajo una fachada de hipocresía las miserias vitales. El episodio de anoche fue divertidísimo con esa mujer que engaña a su marido con el jardinero (menudo chulazo) e intenta ocultar por cualquier medio rastro alguno de esa adúltera relación. O la pareja a punto de divorciarse. Habrá que ver la evolución de la serie, pero puede que supere a Sexo en Nueva York. ¡Me parece tan increíble!

El disco del día. Deluxe "Los jóvenes mueren antes de tiempo". Es de agradecer que Deluxe se haya pasado a cantar en español. No es que lo hiciera mal en inglés, pero yo también creo que lo mejor es cantar siempre en el lenaguaje nativo. El español es un idioma tan bonito como el inglés.

Este disco está bien, a la altura de los dos anteriores trabajos de Xoel López. Lo que se nota es que ha reducido drásticamente el acompañamiento sonoro para desnudar unas letras más trabajadas en un ambiente bastante oscuro y triste, comenzando por el propio título del disco.

Deluxe se ha centrado más en el pop acústico y en unas letras perfeccionadas. Se deja oír bien de principio a final aunque quizá la falta de riesgo sea su mayor nota negativa.

Junta letras

2005-03-15T14:13:00.000+01:00

-Y tú, ¿a qué te dedicas?
-¿Yo? Junto letras.

Esta será a partir de ahora mi respuesta cuando me pregunten a qué me dedico profesionalmente. Uno creía que los espantosos errores cometidos en el tratamiento de la información tras los atentados del 11-M el año pasado, no volverían a repetirse.

Triste realidad la de aquel que se engaña de esta manera buscando su salvación. El género periodístico ha vuelto a dar estos días preocupantes muestras de su estado de salud. Airadas protestas, labios que besan las manos que le dan de comer, opiniones hechas a base de argumentarios preparados por los partidos políticos y acusaciones varias de mentiras, manipulaciones y falsedades por parte de mentirosos, manipuladores e hipócritas, son algunos de esos síntomas, que me han dejado un sabor amargo en la boca, dolor de cabeza y la bilis a punto de estallar.

Comento los dos últimos tristes espectáculos -con los que espero que nos dejen descansar los periodistas durante un tiempo-. Especial de Telemadrid (cadena autonómica del PP) sobre las horas posterioris del 11-M hasta las elecciones. El ¿documental? era una sucesión de declaraciones de miembros del PSOE alineadas junto a las tristes opiniones y mentiras de algunos periodistas de una conocidísima radio que curiosamente inventó y manipuló todo lo que pudo y más. Y tras esas opiniones, las del ministro del Interior o la demostración de que "los otros" mentían. ¿Y de la gestión de la crisis por parte del PP? En ese documental ni rastro.

Segunda muestra, el educativo programa 59 segundos de la muy didáctica televisión de Zapatero. Presentado por una trabajadora de esa misma cadena de radio que antes citaba y que contaba con dos comentaristas (esos que de todo opinan y saben) de ese grupo mediático y la Trini, que por lo menos no ocultaba su ideología. Muy crispada ayer, por cierto. Y muy falta de argumentos para ser un altísimo cargo de ese partido.

Y enfrente, un malísimo portavoz del PP, un pobre de la cadena de los obispos que seguía la teoría jimenezlosintiana de la conspiración total y el ex director del periódico de Anson. Y en medio, una desencajada presentadora que no podía frenar el cruce de calumnias y acusaciones que unos y otros se hicieron ante un público que aplaudía a rabiar unas opiniones y abucheaba las del otro sector. No hace falta que especifique quienes eran los aplaudidos, ¿verdad?

Vergonzoso. Otra vez más se hablaba de todo menos del sufrimiento de las víctimas y de la falta de información y veracidad que rodeó aquellos tristísimos días para España y esa profesión de la que después de este fin de semana reniego más que nunca.

Cada vez que veo este circo, me parecen mucho más sensatas las declaraciones de Pilar Manjón, a la que no puedo profesar más respeto ante su sentido común. Se fue de España para no presenciar estas cosas. Yo debería haber hecho lo mismo.

Papel de celo

2005-03-09T14:24:00.000+01:00

Sin ánimo de parecer pedante, decía San Agustín que el hombre enamorado que no siente celos, es porque no está enamorado. Viene esta frase a colación del libro que me estoy leyendo, Los amores confiados, de Luisgé Martín, novelista al que he tenido el placer de entrevistar esta mañana. Una novela en la que se entrecruzan dos historias de dos parejas (una gay por cierto). En cada una de ellas habita un ser celoso, ya sea por mótivos patológicos o no.

Nunca he sido celoso. Ni creo que lo sea, aunque a estas alturas de mi vida este tipo de afirmaciones es mejor no realizarlas, porque aún estamos en ese punto de la juventud en el que todo puede cambiar. Al fin y al cabo la juventud es eso: vivir cada día pensando que el futuro nos pertenece.

Pero repito que nunca he sentido celos de mis novios/amantes. Quizá porque nunca me han dado motivos de desconfianza o quizá porque si me son infieles tampoco quiero saberlo. La fidelidad es una imposición que nos viene dada por la cultura judeocristiana que, lo queramos o no, hemos recibido.

Puede que la fidelidad sea una imposición a erradicar, pero lo cierto es que reconforta saber que al menos en alguien puedes tener esperanzas. Y que ese sentimiento no puede ser objeto de mercadeo.

Los celos al final son una carga explosiva de dudas, amor, miedos y frustraciones, que nada tienen que ver con la conducta del ser amado, sino con la de uno mismo. Y puede que esa misma carga explosiva sea la que se lleve por delante tantas vidas en este mundo en el que todo se compra para ser exclusivamente poseído. Para presumir ante el vecino de tener más que él. Si pudiéramos ir a un supermercado y pedir una tonelada de amor, estoy seguro de que muchos lo harían.

Estúpida modernidad

2005-03-08T10:34:00.000+01:00

¡Qué aburridos aquellos que siempre quieren ir más allá en su incesante búsqueda de la modernidad! ¿O debería decir de la posmodernidad? O mejor, de la estupidez.

Siempre me han producido irritación aquellos que huyen de los grupos independientes cuando venden miles de copias, o de aquellos que tan pronto dicen que tal estilo, grupo, actitud, complemento, actor es lo más, y de la noche a la mañana, lo ponen todo a caer de un burro.

Y ser moderno es eso, que paren el tren, que yo me bajo.

Opiniones, opiniones...
-El hundimiento. Pues sí, es una magnífica película, aunque peca de lentitud rítmica en la parte central, cuando Hitler anuncia una y otra vez su suicidio, que al final nunca llega. El dramatismo, la locura, el horror de un régimen abocado a su destrucción antes de lo que pensaban se ejemplifica en la señora Goebbels, que asesina a sus seis hijos bajo un irrefutable argumento: "El mundo que vendrá después no será mejor al del nacionalsocialismo".
Por eso, la señora Goebbels se tira a los pies de Hitler suplicándoles que no acabe con su vida. La imagen del dictador alemán no podría ser más desfenestradora, aunque algunos piensen que aparece "demasiado humano". Hasta los peores criminales, tienen un fondo de humanidad en algún momento. Y no podía ser menos Hitler, ese asesino que ya sólo confiaba en su secretaria y su mujer poco antes de morir "traicionado por todos".
Lo peor de la película no son los diálogos a sangre fría de Hitler, sino la frase de la secretaria, a partir de la cual se construye el relato: "En aquel momento, la juventud o la ceguera evitó que me diera cuenta de las atrocidades de aquel régimen. Ahora sé que no lo volvería a hacer". Un argumento tan liviano e infantil que, aún hoy, es insuficiente para los millones de víctimas que causó el nacionalsocialismo alemán. ¿Para cuando una peli con las atrocidades de Stalin, por cierto?

Disco del día. La habitación roja. "Nuevos tiempos". Son la excusa suficiente para tirar a la basura los discos de Oasis y Blur y abrazar a estos valencianos, que en su quinto disco confirman que son una banda indispensable en nuestro país. Las letras son en general muy buenas, destacando especialmente Nunca ganaremos el mundial, Nuevos tiempos, El eje del mal o Agujeros Negros. Casi todos los temas duran más de cuatro minutos (algo raro en estos tiempos) y la sobriedad de la guitarra y la melancolía de las letras son buen reflejo de la ciudad donde se grabó, Chicago. La calidad sobra en este álbum. Pero claro, han cometido el error de situarse en el puesto 4 de las listas de ventas. Y eso para algunos, es imperdonable.

Las edades del hombre

2005-03-07T12:00:00.000+01:00

Ajetreado fin de semana el que acaba de terminar. Como no acabe pronto la segunda movida madrileña, ella acabará conmigo.

Ayer En Plan Benéfico. A beneficio de La Prohibida, una de las agitadoras nocturnas más indispensables de esta ciudad. Había que estar ahí. El beneficio no era para ella directamente, sino para que pueda rodar el videoclip del primer single de su disco, Flash, que saldrá a la venta el mes que viene.

Para no variar, muchas caras conocidas dentro y fuera del escenario. Aviador Deluxe impulsó ayer el spanish punk con su actuación, acompañado de Lunático, que en solitario demostró por qué es una firme promesa del pop y estrenó además su tema "Bonitos tacones, a ver si te los pones". El show de varietés travestis se cerró con Vivian Caoba (siempre espectacular) y La Rata de Antequera. Y como no, Elektro, cuyo disco estará en la calle el próximo 15 de marzo. Os lo recomiendo fervientemente. ¿Aún no habéis escuchado Sesión de Vampiros? Imperdonable. Entrar en la web de El Extraño Vinilo, que para algo la tengo linkada.

El resto del fin de semana lo hemos pasado entre cumpleaños de amigos y la visita de Jordi desde Catalunya, que nos ha traído su fresca sonrisa a la noche madrileña. El viernes gran sesión cuasi-bakala de Roberta Marrero en Rubble. Si llega a acelerar un poco más los platos, acabamos cogiendo el coche y reviviendo en Valencia la ruta del bakalao, porque aquella sesión de techno fue de brincar y no parar.

He aprovechado para terminar unos trabajillos pendientes y sumergirme en la lectura. Impactado me he quedado al leer un reportaje en El Semanal sobre octogenarios y su buena calidad de vida. Sacaban a varios de ellos como ejemplo de que a los 80 años se puede estar divino. Entre ellos, el actor Manuel Aleixandre, la viuda de Paco Rabal, María Asunción Balaguer, Francisco Nieva, el escritor José Luis Sampedro y... Manuel Fraga, quien a la pregunta de si tiene sexo a los ochenta responde: "Obviamente, como un grato recuerdo. Queda la poesía. No tengo vocación de ‘viejo verde’". Claro que si tenemos en cuenta que nunca se pone "ni pondrá condón" (Fraga dixit) y que ha tenido cinco hijos... una de dos... o esos recuerdos incluyen muchas pajillas, marchas atrás y demasiados versos o sólo ha echado cinco polvazos en su vida. Pobre.

Lo más impactante del reportaje, de todas formas, son las nueve edades en las que se divide al ser humano. Según este reportaje, a mis 25 años estoy en la sexta de nueve. Es decir, más cerca del final que del principio, lo cual me desató la angustia existencialista. Y según los especialistas esta etapa se define de la siguiente manera:

FASE 6. De 19 a 40 años
Crisis: intimidad o aislamiento.
Elección: al margen del éxito laboral, el joven no se desarrollará si no es capaz de intimidad. Si supera la crisis de identidad, tendrá relaciones duraderas. Si no, tendrá miedo y se aislará.

O sea que, o intimamos ahora y definimos qué coño queremos hacer con nuestra vida, o las dos etapas restantes nos irán muy pero que muy mal. Tanto que acabaremos como ermitaños. Y eso no puede ser. ¡A intimar ya!

Y ahora el disco del día. Cycle. "Weak on the rocks". Es un verdadero discazo lo miremos por donde lo miremos. Son doce temas y un bonus track que algunos han definido como una vuelta a la primera electrónica ochentera, aunque a mí me parece que de ochentero no tienen mucho. Más bien creo que su sonido es de lo más actual. Me encantan sus distorsiones y en general su aire techno y rockero. Los efectos sonoros son capaces de crear una atmósfera cercana a los mejor Depeche Mode de los noventa y a veces incluso recuerdan a Siouxie. Su producción es de lo mejor que he escuchado últimamente. En especial, destacaría Apple tree, Perfect pervert, Mechanical (muy pero que muy pinchable en una sesión) y la versión del More de Sisters of Mercy, uno de los temas que marcó a mi generación cuando éramos adolescentes (tampoco hace tanto, ¿eh?). Se publica mañana.

I wanna be a Nancy

2005-03-02T16:14:00.000+01:00

Hay entrevistas que es mejor no preparar mucho. Cuando el personaje no sabes cómo va a respirar cuando le formules la primera cuestión, lo mejor es llevar unas cuantas notas apuntadas y después ir preguntando al hilo de lo que el entrevistado opine.

Así me pasó ayer con Las Nancy Rubias. Me planté en su multinacional con unas pocas notas en el cuaderno sobre su disco y sus estilismos, decidiendo que lo mejor era echarme unas risas con ellos a la vez que íbamos sacando temas en una entrevista que se prolongó mucho entre risa y risa.

Estaban todas, en especial la Susi Pop, a la que tanto cariño y respeto se le tiene después de tantos años de vida nocturna. Y hablamos de chill outs, de modas, de críticas a otros cantantes, de dietas, de piratería, de lo pesadas que son algunas amigas en algún momento, del pleito que Mattel puso a los Aqua por el Barbie Girl y hasta de lo que es petardismo o no. El resultado: una entrevista muy divertida, y seguramente más incisiva que si me hubiera pasado un día elucubrando preguntas para quedar pretenciosa o ingeniosa, como hacen otros queridos compañeros de profesión, que siempre quieren estar por encima de los personajes.

Además aproveché para tomar una cervecita, a la que me invitó Marta Vaquerizo, y me llevé un beso con pintalabios y una cachetada en el culo de Susi Pop. Y eso, ya es mucho más de lo que otros se llevaron. Seguro.

y que somos chicas y que estamos locas!!

Supremas

2005-03-01T16:22:00.000+01:00

Son chicas y están armadas. La revolución de las ‘marujas’ de España puede comenzar este fin de semana si Las Supremas de Móstoles son elegidas para representar a España en Eurovisión. Amenazan con acabar con esos maridos que las ningunean y cargan de hijos mientras se dedican a ver el fútbol

Este próximo fin de semana es la hora de la verdad. TVE celebrará la gala en la que se conocerá al grupo o solista que representará a nuestro país en el próximo festival de Eurovisión, que se celebrará en Ucrania. La competencia por hacerse un hueco en este certamen está reñida en un año en el que nuestro representante no ha salido de la Academia ‘triunfita’.

Y uno de los grupos que más cariño y apoyo popular está recibiendo en estos días es, ni más ni menos, que Las Supremas de Móstoles. Emulando a las adoradas Supremes, las mostoleñas son también mujeres y no tienen complejo alguno. A sus 45 años Vicky, Luisi y Susi han decidido dar un salto adelante en su carrera y crear este grupo que, al ritmo de su mayor éxito hasta el momento, Eres un enfermo, confía en abrirse hueco en el panorama musical.

Ellas son otras más de esas mujeres que han amasado el rencor al comprobar que ese paraíso que un día imaginaron, nunca llegará. Y a sus 45 años se miran en el espejo estropeadas, “con hijos desestructurados y más problemas que un libro de matemáticas”, como ellas mismas afirman.

Son marujas. Sí, están orgullosas de ello. Y ahora amenazan con emular a Andrés Torrejón e iniciar otro 2 de mayo, pero esta vez contra sus maridos, esos que se refugian en el fútbol y la cerveza para huir de su casa, mientras sus mujeres se sucumben en el peor de los infiernos. Que tengan cuidado los maridos de toda España. Si estas chicas llegan a Eurovisión, la revolución puede ser letal.

Se equivocan aquellos que crean que Las Supremas de Móstoles son unas recién llegadas a esto de la música. Han colaborado en infinidad de sintonías de televisión. Tres ejemplos: Lo que necesitas es amor, Popstars o Uno para todas. Además han participado en los discos de artistas como Camilo Sesto, José Velez, Alejandra Guzmán, José Luis Perales, Tam Tam Go!, Sergio Dalma o Manu Tenorio. Hasta grabaron las sintonías de continuidad de Cadena Cien y Radio Getafe. Este fin de semana es la hora de la verdad para la revolución de las marujas. Estén atentos a sus pantallas.

Marzo de calor musical

2005-02-28T18:22:00.000+01:00

Aún resuenan los ecos de la última fiesta vinílica. ¡Qué cantidad de personas! Y cuánta alegría. A mí también me tira la belleza.

Por delante tenemos un mes de marzo de lo más animado musicalmente. Nancy Rubias, Cycle, Elektro, Rúdiguer, Deluxe, y La Prohibida en abril ya. Entre tanta novedad musical, presentaciones, fiestas y demás jolgorios sólo me cabe pedir una cosa: ¡Qué se acabe la segunda movida madrileña antes de que élla acabe conmigo!

La agenda musical para este final del frío invierno comienza a calentarse tras un par de meses con pocas cosas interesantes en el mercado.

Opinando...

-La gala de los Óscar: Muy justos los premios. Me alegro del fracaso de ese gran fiasco llamado El Aviador y mucho del triunfo de dos genios del séptimo arte: Clint Eastwood y Alejandro Amenábar. Se reconoce al menos el buen trabajo y quehacer de quienes entienden de esto. La gala (vi un trozo, no soy masoquista) estuvo divertida, más animada que otras veces. El presentador un poco histriónico, en la línea de los negritos graciosos de las americanadas (qué tópico es ese país). La alfombra roja demasiado glamourosa, tanto que a veces costaba mucho ver detrás de los kilos de maquillaje y esas colas de traje imposibles, quien era la señora que desfilaba. Lo mejor, los comentarios de Javier Cámara y Antonio Alvarado en Canal+. El pobre Alvarado se pasó toda la noche demonizando a estas señoras y denostando el uso de la pajarita. Todo muy kitsch en el fondo.

-Rodilla: Pues sí, me gustan sus sandwiches. Tanto que al final les he copiado las recetas y a veces me descubro en la cocina de mi casa preparando algunos de ellos. El viernes, tras un concierto, nos atiborramos Nacho y yo de ellos, y la mar de felices. Quizá también porque era tarde y había mucho hambre.

-Nancy Rubias: Un disco divertido, ramoniano, gary glitter, con letras corrosivas obra de los Canut y tres auténticos emblemas: Nancy Rubias, Sólo te gusta lo que brilla (letra de Canut y Berlanga) y Sálvame (versión de aquella canción que aparecía en el disco de Bibi Andersen, tan indignantemente desconocido). Chochi y rockero a la par. Con cosas mejores y peores, pero a la altura de lo esperado.

-Lula: Me pasó Always Candy la maqueta de este grupo que suena muy bien. Un tanto a Sunday Drivers o incluso al mejor Blur. Me gusta mucho. Ojalá que estos chicos puedan dentro de poco regalarnos un LP.

Mañana, el mañana, tu mañana

2005-02-25T16:50:00.000+01:00

Aún me acuerdo de aquél día. Era sábado noche. Llovía en Madrid. Aterricé en un local muy cerca de la que después fue mi casa a través de un buen amigo, de esos que pase el tiempo que pase, estarán ahí. P., Juan y un servidor cruzamos la puerta y nos introducimos en un local lleno de ropa de lo más hippie, bolas de cristal y copas. Descendimos a una cueva. Y allí estaba.

Un efebo de belleza adolescente y mirada fogosa escrutaba a cada uno de los que llegábamos y se preparaba para ofrecernos un show acompañado de sus chicas protones. Un concierto de los más divertidos que recuerdo. Repetí en un alguna ocasión más. Y luego le perdí.

Bueno, nunca le perdí.

COn el tiempo, los caminos se volvieron a cruzar. Unimos nuestros pasos en un caluroso verano al ritmo de una grabadora, en un reportaje de esos que me gusta arrancar a mi jefe cuando creo que la gente que lo protagoniza, vale de verdad.

La cinta se detuvo pero la conversación siguió. Y siguió. Hasta hoy.

Mañana es el gran día. Ése para el que tanto tiempo lleva preparándose, ése que todos anhelamos que llegue. El mismo que le servirá para demostrar su imponencia sobre el escenario. Y que sigue teniendo la misma belleza y mirada por culpa de un extraño pacto con el diablo. Porque si no, no se entiende.

Y cuando mañana cante Me tira la belleza, pensaré que es especial. Y cuando quiera morir con 50 pastillas y una copa de champán, me acordaré de su voz resonando en aquella cueva. Y cuando nos sangre la piel por culpa de su Sesión de vampiros, soñaré con muchas horas más conversando. Y cortándonos la palabra. Y soñando con ser eternos adolescentes.

Mañana Fiesta El Extraño Vinilo. Con Elektro, Nacho Canut y Roberta Marrero. Os quiero ver allí.

Latino tú, latino yo

2005-02-24T12:18:00.000+01:00

Vaya por delante que a mí la música de Jorge Drexler me parece en un 95 por ciento prescindible. Valoro que el chico haga lo que quiera aunque a mí sus lanzamientos discográficos me produzcan la mayor de las indeferencias. Precisamente, la única canción que me ha gustado un poquito es la de la película Diarios de motocicleta, la misma por la que está nominado a los Óscar.

Ahora resulta que los miembros de la Academia de Cine, cada vez más cochambrosa, le ha impedido cantar en la ceremonia de los Óscar de este domingo "porque es un completo desconocido". Así que han elegido para interpretar su canción a nada menos que Antonio Banderas, de cuya valía musical ya tuvimos suficientes muestras en aquel gran bodrio titulado Evita.

Esta actitud me produce un sonrojo evidente por lo que demuestra: la Academia decide de antemano lo que le interesa a la audiencia. Mejor harían los académicos yankis en reflexionar acerca de las mierdas de películas que nos intentan hacer tragar a los demás, que en si el pobre Drexler da un punto más de audiencia o lo quita.

Porque algunos ya estamos hartos de que nos acosen publicitariamente con la típica película en la que el negrito del Bronx no para de decir tacos, insultar y vender drogas hasta que llega el guapísimo poli blanco con una casa divina y le detiene. O la del raperito blanco que se abre camino en un mundo de negros (pobre) o las típicas niñatas pijas de instituto que llegan cada día en un bólido magnífico y su único interés vital es ser animadora del equipo de rugby y tirarse al capitán.

Pero claro, el pobre Drexler no aprende. Extraigo unas frases de su comunicado a la prensa: "Son los productores del show quienes tienen una visión reduccionista de lo que es un artista latino, tratándonos como un grupo homogéneo de piezas intercambiables, en el que el único criterio válido es el índice de audiencia".

¿Visión reduccionista? Te han ninguneado, chato. ¿Artista latino? ¿Alguien sabe qué es un artista latino? ¿Alguien que canta ligerito con uan guitarrita y en español? ¿Es eso un artista latino? ¿Alguien que se dedica a dar saltitos en el escenario mientras mueve sus ricitos?

Puñetera manía la de quienes identifican lo latino con este estilo musical. Paulina Rubio, Drexler, Alejandro Sanz, Chenoa, Shakira... todo ello está cortado por el patrón de lo latino. Ellos se apoderan de la etiqueta de lo latino y se la roban a los demás.

Y mañana os hablaré del disco de las Nancy Rubias, que ya lo tengo en mi poder.

Y el sábado: III Fiesta El Extraño VInilo con la presentación del disco de Elektro y la presencia en los platos de Nacho Canut y Roberta Marrero. Os arrepentiréis si no vais.

¿Preparados?

2005-02-23T12:10:00.000+01:00

Menos mal que los miembros del Comité Olímpico Internacional ya se han marchado de Madrid. Durante su visita, en el Metro y en los medios de comunicación, el Ayuntamiento de Galladón no paraba de machacarnos con un lema de lo más simple en términos persuasivos: "Madrid 2012. Estamos preparados para ti".

Dede que los insignes miembros del COI se han marchdo, Madrid ha vivido el incendio más grande de su historia, un atentado terrorista, un accidente mortal en el Metro y hoy, el mayor colapso de tráfico que se recuerda y otra nevada histórica. Rompiendo récords.

Menos mal que los del Comité están por Nueva York ahora mismo, porque, efectivamente, Madrid está muy preparada. Y los madrileños, encantados de aparentar ser los más modernos y deportistas del mundo. De hecho, yo me estoy preparando para la nueva modalidad deportiva que ha impulsado esta ciudad en los últimos años: Salto de zanja.

Per moltes raòns

2005-02-21T11:40:00.000+01:00

Que Barcelona es una ciudad maravillosa es algo que nadie discute, aunque alguno ande en estos últimos tiempos intentando convencerse a sí mismo y a quienes le siguen de que es la única maravillosa.

Estas mini-vacaciones de febrero, clásicas ya en mi biografía, me han llevado en esta ocasión a una ciudad condal en la que hemos comido, paseado, reído y bailado de lo lindo. El Raval, y su mezcla de culturas, la rectitud y belleza del Born, la degustación de pescados y mariscos en la Barceloneta, la noche del Eixample y el día junto a la casa Batllò... el modernisme de toda la ciutat. Per moltas raòns, Barcelona es una ciudad para vivir y disfrutar.

Y para comprar en sus estupendas tiendas y restaurantes.

Sobre el resultado de ayer, poco que añadir. Conocida es mi aversión a esta constitución, en todo caso, bienvenida sea. Nos aportará más cosas buenas que malas. Seguro.

Berlanga

2005-02-16T14:17:00.000+01:00

Creo recordar que la primera vez que vi a Carlos Berlanga fue cuando tenía siete años. Como no, en la televisión. En una de esas actuaciones que ofrecían los Dinarama, si no me falla la memoria en el clásico Tocata.

Con el tiempo fui siguiendo la pista a Alaska, Berlanga, Canut y Miguélez. No en vano, las mañanas del sábado me las pasada en la cama de mis padres disfrutando de La Bola del Cristal. De la mitad de los guiones no me enteraba mucho, pero me fascinaba la estética, la omnipresente bruja avería y esa Alaska punk, que siempre intentaba buscar en la calle reflejada en otras personas y casi nunca encontraba.

Es curioso como a lo largo de mi vida, estos cuatro músicos han ido evolucionando al mismo tiempo que yo crecía con sus letras sobre el amor, el mundo fashion o la soledad. Todos han crecido conmigo, salvo uno.

Carlos Berlanga murió casi de improviso y le lloré una noche en el Pink Flamingos, local que tuvo el acierto de homenajear a tan ilustre músico que había fallecido horas antes.

Ya de joven, me crucé con él un par de veces y me fijé en su impenetrable rostro, en su forma de andad y en su mirada. Hoy su música se ha convertido en todo un clásico y no puedo concebir que alguien mínimamente interesado en este arte no conozca la obra del que ha sido uno de los mejores letristas de este país.

Hoy le rindo homenaje porque últimamente le escucho mucho, conozco cada vez a más gente que le escucha, porque está a punto de salir un disco en internet donde se le homenajea y, por qué no decirlo, porque me da la real gana honrar la memoria de Berlanga, que además fue un artista en otras muchas disciplinas.

Top ten de canciones en solitario:
1. 2002
2. Políticamente correcto
3. El ángel exterminador
4. Lady Dilema
5. A Cannes
6. Por desgracia no
7. Fútbol
8. Deja la lujuria un mes
9. No encuentro humor en el amor
10. Sueños

Y mañana, de mini-vacaciones a Barcelona. Quizá actualice. Quizá no. Ya veremos.

Mi Homer

2005-02-14T12:27:00.000+01:00

Pasar un fin de semana sin mayor objetivo vital que disfrutar del cómodo sofá de mi casa, la compañía de mi novio y un buen libro se había convertido en misión imposible en los últimos meses. Pero este fin de semana pude cumplir con ese deseo. Decidí descansar, renunciar a la vida nocturna y sus múltiples citas, y mantenerme cobijado en casa disfrutando de las cosas que más quiero: mi novio, la comida y un libro.

Además aproveché para esucchar algunos discos, hojear esa Constitución a la que digo NO y ver alguna película en casa. Todo ello antes de marcharme el jueves de vacaciones a Barcelona y romper un poco la monotonía de este horrible trimestre en el que las fechas marcadas en rojo en el calendario escasean. Por no decir que, directamente, no existen.

También aproveché para ver Bob Esponja y solidarizarme con él. ¡Qué injusta es la vida! Gracias a Paul, ahora sé que la próxima serie que tendrán que censurar los yankis será Los Simpsons. Al parecer es una de las hermanas de Marge la que saldrá del armario.

Aún recuerdo cuando a comienzos de los noventa, se estrenó esta serie casi en la madrugada en La 2. Yo era jovencito todavía (no quiere decir que ahora tampoco lo sea, ¿eh?), pero desde el primer capítulo, esta serie me encganchó. Y así sigo. En este momento, no concibo mi vida sin un rato semanal con Homer, sin duda mi personaje preferido.

Dentro de todos nosotros se esconde un Homer. Un ser que disfruta comiendo todo tipo de porquerías, bebe para olvidar los sueños de su juventud, conduce sin respetar las señales, holgazanea en el trabajo, es rebelde, grosero pero quiere a la gente y sólo busca un poco de cariño y un abrazo.

Así son las cosas...

-Closer: Menudo latazo de película. Los diálogos están muy bien, pero no me identifico con los dilemas de los personajes y a los veinte minutos ya estoy agotado de tanto flashback y de ese ambiente tan opresor. Los actores están bien, incluida Julia Roberts, que aquí vuelve a hacer de ella misma. Para coger un DVD. En los cines hay ahora mismo varias películas mejores.

-"Pudor" de Santiago Rocangliolo: Muy interesante novela recién publicada que aborda el mundo de la incomunicación en una familia limeña desmembrada y asolada por la soledad. Se lee en poco tiempo gracias a un lenguaje directo, desligado de detalles innecesarios. Un hombre que va a morir, una mujer que recibe anónimos sexuales, una chica enamorada de su mejor amiga, un niño que ve fantasmas, un viejo que quiere recuperar un viejo amor y un gato que sólo quiere sexo, son sus protagonistas.

-Salsa pimienta verde de Calvé: ¡Que deliciosa y qué rico acompañamiento para cualquier carne! Es suave y ligera. Lo único malo su horroroso bote, muy incómodo.

-Hocico. En el viaje a México descubrimos a este grupo y ahora mi novio encargó su último disco por Amazon Alemania. ¿Por qué últimamente los grupos más vanguardistas se refugian en Alemania? Su Padre No Nuestro es un megahit, pero todas sus canciones punk-góticas son absolutamente tremendas. Un discazo.

Por maricones

2005-02-11T16:08:00.000+01:00

Ahora va a resultar que mi excesiva afición a Epi y Blas (esos dos amigos que dormían siempre tan juntitos) va a ser el motivo profundo de mi homosexualidad. O que la muy masculina Bruja Avería ha sido la madrina de las lesbianas o que La Prohibida se hizo travestí por ver tanto a Peggie.

Tantos años lleva la ciencia buscando las razones ocultas de la homosexualidad para intentar evitar que nos propaguemos por el mundo y resulta los dibujos animados van a ser el secreto del 'fenómeno gay' y de que cada año que pasa el Orgullo Gay se llene de más gente. Al menos así lo piensan las cortas mentes de algunos norteamericanos.

Las conservadoras mentalidades de aquel país aseguran que Bob la esponja, Winnie The Pooh y el conejo Buster Baxter hacen apología de la homosexualidad entre los niños y por eso ahora los censuran. La llamada de atención la ha hecho Margaret Spellings, secretaria de Educación estadounidense y varios grupos conservadores cristianos estadounidenses, que han conseguido que se censurara la emisión de un episodio en el que el conejo Buster Baxter visitaba a una pareja de lesbianas y a sus hijos, programado para emitirse en la cadena estadounidense PBS.

Por su parte, James Dobson, director de «Focus on the Family», ha puesto sobre aviso ante la emisión de un vídeo educativo, preparado para escuelas elementales para 61.000 escolares en marzo con motivo de la celebración del Día Nacional de la familia. Bob la esponja, Big Bird y Winnie The Pooh, entre otros dibujos animados, actúan a ritmo de «We are Familiy» dentro de una campaña para promover la tolerancia. Según Dobson, se utiliza a los mismos personajes para incluir de forma subliminal contenido pro-homosexual.

Para algunos de estos muñequitos, las acusaciones no son nuevas, El pobre Bob Esponja esponja ya ha sido objeto de discriminación ante las sospechas de su posible tendencia homosexual. En 2002, los medios de comunicación le dieron la espalda después de que su programa de televisión y sus camisetas o mochilas se hiciesen populares entre los gays. Por aquel entonces, su creador tuvo que explicar públicamente que pensaba que Bob era asexual.
Esta polémica ha llegado hasta la presidencia estadounidense. Hace días, George W. Bush, presidente de Estados Unidos, fue interrogado en una entrevista en el canal de información política, C-SPAN, sobre la controversia desatada por estos dibujos animados. A su juicio, «hay un botón para apagar la televisión por alguna razón. Que se apague. Por otra parte, es muy importante que haya límites», conluyó.

Tampoco es la primera vez que los conservadores cristianos lanzan la voz de alarma contra ciertos contenidos que aparecen en televisión. En 1999, el mítico Tinky-Winky de los «Teletubbies» fue sometido a examen sobre su posible tendencia sexual porque usa una cartera.

Y eso a pesar de que en esta temporada de Los Simpsons uno de sus personajes (aún desconozco cuál) piensa salir del armario. ¿Censurarán también a la familia de Homer? ¿Censurarán también a Marilyn Manson por sus modelazos? ¿Censurarán también a Madonna por ser icono gay?

¿Ha vuelto a la bebida el presidente?

A este río no le sigo la corriente

2005-02-09T16:11:00.000+01:00

Tuve un compañero de trabajo que cada vez que hablaba sobre la Democracia, me asediaba con su teoría quizá elitista de limitar el derecho al voto. Él, persona versada en muchas artes, especialmente crítico con el mundo que le ha tocado vivir, filósofo de largas tertulias y espectador de la sociedad española, me aseguraba que su voto no puede valer lo mismo que el de una persona analfabeta que sólo muestra interés por la política y nuestro país cuando se acercan las elecciones.

Yo siempre libraba con él una dura pugna dialéctica en la que le mostraba mi rechazo a esta medida de seleccionar al votante por su nivel de interés en la Democracia y le insistía en que todos los ciudadanos tenemos derecho a manifestar nuestra opinión.

Me imagino lo mucho que debe estar riendo ante las impactantes declaraciones publicadas en el diario ABC (luego le llamaré). Sus autores, los inconmensurables Los del Río. Este grupo andaluz es uno de los que integran en la "Plataforma Cívica por Europa" y que defiende el voto por el Sí. A continuación transcribo el texto íntegro con sus jugosas declaraciones donde muestran la contundencia de los argumentos a favor del SI en el referéndum a la Constitución Europea:

"Los del Río, que confesaron "no haber leído" la Constitución, manifestaron que "votamos el sí porque lo hace la mayoría, nosotros siempre vamos con la corriente". Señalaron "que la Constitución ha de defender nuestros productos, sobre todo el aceite de oliva y la música", y subrayaron que "nuestra Macarena triunfó en todo el mundo, fue un producto que salió de nuestro país y, por todo esto, la Constitución tiene que luchar". Sugirieron a la plataforma (Plataforma Cívica por Europa") que "nos encarguen el tema que abandere el sí a la Constitución". (ABC, 13 de enero)

Menos mal que yo voy a votar que NO. Lo que menos deseo es compartir con mi voto la opinión de estos dos aguerridos cantautores ejemplo de la modernidad que respira Sevilla en los más de 24 años de gobierno de Chaves (Manuel, no Hugo). ¡Qué viva el aceite!

De pésima educación

2005-02-08T13:26:00.000+01:00

Que el artífice de una de los mayores fiascos del cine español el año pasado haya decidido salirse de la Academia tras una gala en la que obtuvo pocas nominaciones y ningún Goya, más parece una pataleta de un genio enfadado por la incomprensión de su mala educación que un intento por cambiar el sistema de votaciones de la Academia del Cine, que efectivamente debería ser remodelado.

A estas alturas de la película, Almodóvar no debería ser noticia por estas rabietas sino por su próxima película, que ya está escribiendo. Si Almodóvar decide salirse de la Academia, está en su derecho, el mismo que tiene la Academia a ningunear una película cuyo recorrido comercial en nuestro país ha sido nulo. A los nueve meses, el DVD ya lo regalaban con un periódico (algo inimaginable a lo que sucedería por ejemplo con Mar adentro o El séptimo día, pro citar dos rivales en la pugna por ser la mejor película de 2004).

Normalmente, el DVD sale en venta y alquiler a los seis meses de su estreno en cines y al año y medio puede visionarse en los sistemas de televisión por pago. La lamentable película del director manchego ya puede ser vista en Canal +. Ni siquiera ha pasado por el sistema de taquilla.

Que Almodóvar utilice como excusa el reconocimiento internacional, que otras películas españolas también están cosechando, para alegar su decisión, es argumento futil y tan falto de sentido que se cae por sí solo.

Habría que investigar si los académicos británicos o franceses conocen toda la filmografía del director. Les extrañaría entonces que el mismo creador de Todo sobre mi madre, Mujeres... o La flor de mi pasión sea el mismo que facturó Matador, Kika o Tacones Lejanos. Y seguro que no dudarían en reconocer que, en su trayectoria, esta pésima educación está más cerca de la abominable videograbadora de sucesos que de la mujer que prepara gazpacho con somníferos por si su gran amor aparece en casa.

Como todos los seres humanos, ni Pedro ni ninguno de nosotros somos perfectos y tenemos derecho a equivocarnos. En el reconocimiento de esos errores está nuestra grandeza. En la persistencia y obstinación, la demostración de que ser genio no siempre es sinónimo de brillantez.

Máscaras

2005-02-04T17:28:00.000+01:00

A mí los Carnavales nunca me han gustado. Sobre todo en una sociedad que cada fin de semana se traviste y saca de su interior la personalidad oculta que el resto de la semana reprimimos en las oficinas, los metros rebosantes o la agobiante familia.

Las máscaras las utilizamos todos los días. Cuando queremos darnos aires de grandeza, cuando queremos ser pretenciosos, cuando encubrimos aquellas pasiones en nuestro interior que no podemos dejar escapar, cuando vamos en un coche y bajamos la ventanilla para que el de al lado escuche la buena música que emana nuestro radiocassette frente a la suya, cuando hablamos con un superior y le contamos lo maravillosos que somos, cuando nos preocupa más la imagen que queremos dar que lo que somos. Cuando queremos ser petardas para sentirnos las más modernas.

Máscaras hay todos los días y en todas partes.

Opiniones, opiniones...

-Million Dollar Baby: Clint Eastwood sige regalando CINE. Formidable lección la que ofrece este controvertido actor y director en esta película que gira en torno al boxeo pero, sobre todo, sobre tres personajes y sus íntimas frustraciones. La fotografía, la iluminación, el trabajo interpretativo, el gran guión, la ironía... todo encaja en una joya del séptimo arte. La historia de ese entrenador de boxeo abandonado por todos y cuyos peores episodios se le reaparecen una y otra vez me fascina tanto como me repudia.

-Constantine: La última peli de Keanu Reeves. Él, como siempre, guapísimo. La película es otro repaso al eterno conflicto entre el Bien y el Mal, entre ángeles que nos ayudan y demonios que se quieren apoderar de nuestras almas. Keanu se dedica a exorcizar para ganar un cielo que cada vez le es más lejano por haberse suicidado. Efectos especiales por ordenador y gran despliegue de imaginación en una película demasiado aburrida, previsible y cuyo guión a veces da risa. Sólo para amantes del género y gente que quiera disfrutar de efectos especiales. Esta semana os contaré que tal Keanu en persona (seguro que muy bien).

-Psiquiatras, psicólogos y otros pacientes: Magnífica farsa literaria sobre el apasionante mundo de los psiquiatras. Su autor, Rodrigo Muñoz Avia, despliega talento, imaginación y mordacidad en esta novela que creo que se publica esta semana que viene. Se lee en poco tiempo, es divertida y engancha desde la primera página. Para pasar un buen rato el fin de semana es aconsejable.

-Elektro, 'Sesión de vampiros': Queda muy pocas semanas para que Elektro publique su primer álbum. En marzo estará en la calle. Su single será 'Sesión de vampiros', que algunos ya pudistéis escuchar pinchado en la fiesta de El extraño vinilo. Es un temazo de proporciones siderales escrito por Aviador Deluxe y producido por Rúdiguer. Vale para hacer el amor, sufrir, llorar, huir de la soledad y bailar como descosido en una discoteca. Podéis escucharlo ya en la web de El Extraño Vinilo que tengo linkada. Ojito al disco de Elektro, es una bomba. Por cierto, presentación en Madrid el sábado 19 de febrero.

Entre unas cosas y otras

2005-02-01T17:48:00.000+01:00

Antes de nada, mil perdones por haber dejado esto tan abandonado estos días. Por desgracia, en mi trabajo no entienden que una sola persona no puede acaparar tanta actividad informativa y alguna personas por aquí tampoco está muy dispuesta a hacer nada por remediarlo.

Prometo que a partir de ahora renovaré todos los días.

Estoy muy estresado porque además ahora tenemos nuevas ediciones que se abastecen de lo que hacemos en Madrid, y claro cada una te pide una cosa diferentes. Que si un texto de Closer (Julia Roberts), que si ahora los Mojo Project, que si un textito de un actor catalán nos vendría muy bien...

Estos últimos días me han salido muchas cosas al revés. Es como si el destino se hubiera empeñado en no dejarme hacer ninguno de los planes que quiero. Así, una simple salida al cine se convierte en una odisea. Vale, entiendo que como veo tantas pelis de estreno por mi trabajo, es una latazo ir al cine con amigos porque muchas de las pelis ya las he visto, pero tampoco pensé que tuviéramos tantos problemas como para directamenet decidir quedarnos en casa.

Mañana me voy a un acto con la Z y su novio, los de esa boda tan fantástica que me tocó cubrir en mayo (obvio los nombres que luego me entran por google y me registran por ahí como a Camaleón), y la semana que viene llega Keanu Reeves a Madrid. ¡Cuánta reina en tan poco tiempo!

Opiniones, opiniones...

-Fiesta El Extraño Vinilo: Sin duda de las más divertidas de la noche madrileña. En la última hubo mogollón de amigos, cosa de la que me alegro. Primero por otro amigo, que es quien la monta, y segundo porque así veo a gente que cada vez me cuesta más ver. Y este mes de febrero, la tercera fiesta otra vez con Roberta Marrero y Nacho Canut a los platos. El 19 de febrero. Imprescindible.

-Mojo Project, "Taste the mojo": Han sido una de las revelaciones musicales nacionales del pasado año. Mezclan ritmos solu, funky y trip-hop con bases electrónicas. Sus directos son vibrantes y la voz de la cantante espectacular: pasa del soul al flamenco con una facilidad pasmosa. Pero no me convencen. Les falta centrarse más en su estilo y dejar de picar tanto. Y sobre todo enganchar más. Creo que son mejores en directo que en "diferido".

-Largo domingo de noviazgo: Entre mis múltiples tareas estos días ha estado conocer a Amèlie. Audrey Tautou estuvo en Madrid para presentar esta peli. Es una gran película que no llega a la categoría de grande por excesivamente ambiciosa. Su fotografía es espectacular, el primer plano es bestial y los horrores de la guerra quedan retratados como en pocas películas he visto, pero la investigación de la protagonista y los múltiples personajes que aparecen confunden un poco y causan algo de lío. Hay que estar muy atentos a ella. Por lo demás, absolutamente recomendable.

-Entre vivir y soñar: Lo mejor su protagonista, el catalán Álex Brendemühl, que es muy atractivo. Tiene ese toque entre despistado y alocado que atrae matemáticamente. Es la última película de Albacete y Menkes. Una irregular comedia romántica con Carmen Maura en París buscando a un antiguo amante de la juventud con la ayuda de Álex. Tiene su gracia y la ambientación no está mal, pero estos directores no levantan cabeza desde Sobreviviré. Deberían replantearse sus guiones.

-Silueta integral: Pan de molde que ultimamente triunfa en casa. Es suave, no sabe a cosas raras como otros integrales y tostado queda muy rico y hasta bien crujientito.

Alburquerque tiene un buen alcalde

2005-01-19T16:16:00.000+01:00

Muy a menudo los alcaldes se convierten en los protagonistas de las peores noticias de la semana. Escándalos, corruptelas, decisiones arbitriarias, gastos inexplicables en obras faraónicas de enterramientos de autovías y demás circunstancias que merodean cada mañana en el magín de las mentes prodigiosas que nos gobiernan, les convierten en diana de chistes, mofas y cabreos varios. Por culparles, les echamos hasta las broncas que se merecen otras administraciones.

Al fin y al cabo, alcalde se es las 24 horas del día, sobre todo en los pequeños pueblos, donde el regidor sirve de 'chica para todo'. Es, precisamente, en los pueblecitos de España donde la profesión de alcalde es más peligrosa. En cuántos municipios no han acabado los plenos municipales con intentos de agresión (o sin intento), improperios varios o familias enteras que no se vuelven a dirigir la palabra. Ser alcalde es desde luego una profesión de riesgo.

A lo largo de mi vida profesional, he coincidido con varias decenas de alcaldes. Desde pueblos grandes a pequeños, desde el alcalde de la capital de España hasta el del más pequeño pueblo de Madrid, Madarcos, con 23 habitantes apenas. Todos ellos me han contado experiencias que dejaban en risa la peor de las películas del oeste. En algún caso, hasta he sido testigo directo, lo cual me granjeaba preciosas exclusivas para el diario en el que trabajaba.

Por eso cuando veo que un alcalde defiende a cada y espada a su pueblo y no duda en pelear contra Goliat, no tengo más remedio que quitarme el sombrero y alabar su actitud. El alcalde de Alburquerque (Badajoz) se ha sumado a mi lista de alcaldes excepcionales.

Como ya he citado en estas líneas, el pasado 7 de enero TVE (la del PSOE) rozó una vez más el peor de los gustos al estrenar un programucho en el que un gay urbanita de Barcelona intercambiaba su vida con un granjero homófobo de la citada localidad pacense. La presentadora no paraba de instigar al vecino y familiares de Alburquerque por el hecho de que "iba a estar rodeado de gays durante una semana". Las imágenes seleccionadas por los programadores eran tópicas: Barcelona fantástica, el pueblo lleno de cochinos y gente ruda criticada constantemente por su falta de 'buen gusto'.

Ni corto ni perezoso, su alcalde, Ángel Vadillo, se ha reunido con TVE para expresarles el enorme cabreo que todo el precioso pueblo tiene con la 'televisión de todos'. Una vez más los extremeños eran tratados como lo peor de España.

En la reunión, no hubo consenso. Mientras el alcalde pedía un reportaje donde se mostrara la realidad de este municipio que, según fuentes de TVE, quería que se emitiese en 'Informe Semanal', la cadena pública le ofreció que los dos festivales veraniegos que se celebran en la localidad, el Festival Música Contemporánea y el festival medieval 'Villa de Alburquerque' recibieran un trato preferente en los programas informativos de la cadena estatal.

El alcalde se opuso, ya que alegó que la reparación al daño causado a los extremeños con el 'reality show' que presenta Ana García Lozano no debía hacerse esperar para que tuviese el efecto deseado.

Al no alcanzar un acuerdo, el alcalde se comprometió a contactar de nuevo con la directora general de RTVE, Carmen Caffarel, para hacerle llegar su disconformidad con lo propuesto. El alcalde destacó que "hemos sido escuchados, que ya es importante, pero ahora exigimos que se refleje en un nuevo programa nuestra auténtica realidad".

"Además -agregó- espero que todo esto sirva para que a partir de ahora este tipo de cosas no sucedan y que, al menos en los medios públicos, no se vengan a buscar aquí los tópicos ya superados de la España negra".

La cadena que dirige Caffarel, artífice de un nuevo empobrecimiento de la cada vez más simple programación de TVE, le recuerda al alcalde que su vecino entró voluntariamente. Y así se lavan las manos, como Pilatos. ¡Qué poca vergüenza!

Alburquerque tiene un buen alcalde. En una próxima visita, no dudaré en parar en este bonito pueblo, y si puedo felicitaré al alcalde por tan ejemplar defensa de sus vecinos.

Posdata: La crónica de la Gala de Nominados de los Goya preparada por mi hermana Ivana Trasha, ya está colgada en www.laschicasdelcamp.tk

Llamada de oro

2005-01-17T13:21:00.000+01:00

Siempre me pareció que las galas de entrega de premios son un enorme latazo. Sin embargo, mis constantes incongruencias me llevan cada año a tragarme la ceremonia de los Goya, la de los Óscar y toda aquella que sea emitida por la televisión. Anoche se sumó una de las poquitas que aún no habñai visto nunca: la de los Globos de Oro.

Más sobria, informal y dinámica (sin las pesadas canciones de Billy Cristal) que los Óscar, el único morbo que me producía la gala era saber de primera mano si Amenábar se llevaría algún premio, algo que parecía bastante posible.

Estas galas son lo peor. La alfombra roja es un tostón en el que todos los actores y directores se dedican a decir lo felices que han sido trabajando en alguna película (aunque alguno haya acabado peleado, debe ser que la alfombra roja en realidad es un mantar espiritual que convierte en gatito mimoso y agradecido a quien la pisa).

Lo mejor de la noche:
El estilazo de Johnny Deep, que una vez más se quedó sin premio. No sé cómo conserva aún la sonrisa cuando llega a estas galas.
Annette Bening y su pendiente mágico con el que saludó a cámara mientras brindaba con Moet Chandon al conocer que había ganado. Muy natural.
La cara de idiota que se le quedó al insoportable James Spader al saber que de ser favorito pasó a ser un sin premiado más.
El estilazo de Charlize Theron.
Lo guapo que estaba Robert Redford.
El descojone de Javier Bardem al enterarse que se quedaba sin premio ante ¡Leonardo Dicaprio! y que Amenábar había ganado.

A mi Amenábar me encanta. Su cine es tan diferente entre sí que se puede decir que su estilo se forja individualmente en cada película. Ninguna tiene nada que ver entre sí. Hace años que pienso que es el mejor director de nuestra cinematografía. Y si con sólo cuatro películas ya está en lo más alto, es señal indiscutible de que la cosa le va a ir muy bien sino comete grandes atrocidades.

Su discurso y recogida de premio fue tan sencilla como él mismo. Siempre me llamó la atención que por la noche en algún antro de mala muerte se acordara de mí y me saludara, a pesar de que habíamos hablado en muy pocas ocasiones, de copas y a través de un amigo.

Tan sorprendido como me quedé este verano cuando le entrevisté. Su agenda lleva varios meses tan repleta que la única solución que me quedaba para sacar la entrevista con la prontitud que debía (tres semanas antes del estreno) era hablar por teléfono. Quedé a través de su responsable de prensa en que, cuando se librara de un asuntillo, me llamaría a casa.

Era agosto. El sol calentaba Madrid a media tarde. Suena el teléfono de mi casa con puntualidad británica. Voz masculina.

-Hola.
-Hola.-respondí.
...
-Hola.
-Sí, ¡hola!
...
-Oye, que soy Alejandro.
(Aquí debería representar mi cara de alucine)
-Ah, hola!! ¿Qué tal estás?

Siempre pensé que un gran director como él, y teniendo una agenda tan apretada, tiene a su lado todo el rato a alguien que le coordina y facilita el trabajo. Y por tanto que se encarga de ponerse en contacto con el periodista de turno. ¡no que el director de cine te llama por sí mismo! No me imagino a Pedro Almodóvar llamando a mi casa diciéndome: ¡Hola, soy Pedrooooooo!

Después de tan sorprendente comienzo de conversación, hubo comentarios sobre cómo nos conocimos y una de las mejores entrevistas de mi carrera. ¡¡Tenía tantos titulares para escoger!!

Esa misma sencillez que siempre he notado en Alejandro Amenábar es la que me ha fascinado en él desde que una noche le conocí por casualidad. Y me alegra que esa misma sencillez fuera la que ayer volvió a tener en la recogida de premio. Sin estridencias, sin estupideces, con las ideas claras.

Me alegré mucho por él anoche. Y lo que le queda todavía...

Esta noche acudiré a otra gala, en este caso la de nominados de los Goya, que se convertirá en toda una fiesta por este Globo de Oro aunque me imagino que habrá espacio para el luto por la muerte de un gran actor, Agustín González.

Chunguitos Forever

2005-01-14T16:27:00.000+01:00

Pocas ocasiones me quedan ya para intercambiar algunas palabras con mitos de la canción española. Creo que de momento Camilo Sesto se salva. Ayer viví otro de esos momentos grandes para la historia personal: entrevisté a Los Chunguitos en su barrio de toda la vida, Vallecas.

Alguien dijo que Los Chichos y Los Chunguitos son a la música española lo que The Beatles y los Rolling Stones a la inglesa. Las comparaciones son odiosas y en este caso hay muchas distancias que acortar, pero lo cierto es que la incombustibilidad de Los Chunguitos es clavada a la de los Rolling. Nadie puede dejar de tener en cuenta que Los 'chungos' llevan más de 30 años en la música y 32 discos publicados y son autores de grandiosos temas como Dame Veneno o Mamá, que el propio Jordi Pujol se atrevió junto con ellos a cantar en un escenario.

Lo mágico de la música es el eclecticismo. Hoy Los Chunguitos suenan actuales, y no lo digo porque les haya hecho una remezcla los Pumpin'Dolls. Su sonido es actual y sus letras siguen hablando de sus 'cosillas' pero actualizadas.

Además son personas totalmente sencillas y honestas en sus respuestas. Y con los tiempos que corren en el mundo periodístico eso es algo muy a tener en cuenta.

En fin, este fin de semana estaré también hogareño. Guardando fuerzas para la intensa semana que viene, cargadita de entrevistas, actos y hasta una pre-gala, la de los Goya. Con el frío que hace, lo mejor quedarse en casita bien acompañado.

Opiniones, opiniones...

-Busted: Para este viaje, no hacían falta estas alforjas. Los tres niñatos británicos (openúltimo fenòmeno de marketing a lo Backstreet Boys) se separan tras dos años de apasionante música que dentro de poco quedará relagada al mayor de los olvidos. Eso sí, para sus nietos quedarán los Brit Awards que ganaron. Y digo yo, ¿esos premios se dan con criterio? Bueno sí, con el criterio del mejor postor. Como todos.

-Buenafuente: Sensacional comienzo el de esta catalán de Reus. Su programa es savia fresca para el soporífero panorama televisivo. En TV3 se salía y en Antena 3 promete ser de lo poquito que se salve de esa sosa cadena. Los monólogos del principio son divertidos, las entrevistas variadas, amenas y con personas interesantes (aunque no sean famosos) y, sobre todo, ¡¡no hay insultos!! Falta por ver si en el Homozapping, que es de su productora, se autoimita.

-Conversaciones con mamá: Dura la mitad que Alejandro Magno y su valor artístico es el doble que el de la gran producción norteamericana de cartón piedra a la vieja usanza. Es una película de sentimientos, de emociones, de historia. Vamos, que cuenta algo. Que tal y como está el panorama ya es más que suficiente.

-Pink Pollo: ¿Se puede saber por qué va la gente a ese local? Vale que la decoración es magnífica, pero su comida es lo peor de lo peor. Jamás vi un pollo tan mal asado y tan pequeño, por cierto. Dos veces he ido (las dos me llevé la comida a casa) y de lo peor.

-M-80 Radio, Europa FM, Kiss FM: ¿Es que nadie a hacer algo? ¡Sólo hay cadenas que emiten música del año catapum! Y todas los mismos hits!!! ¡Qué descaro! Bueno sí, están los 40 insoportables que ponen niñatas y Radio 3, que a algunas horas está genial y a otras da pena. ¡Una radio quiero!

El feo de los Calatrava

2005-01-12T18:34:00.000+01:00

Cada semana se estrenan en las carteleras una decena de películas. Y como suele suceder en todos los aspectos de la vida, las hay buenísimas, regulares, malas y muy malas. Reconozco mi especial debilidad por las películas muy malas. Quizá sea un aspecto en mi personalidad poco estudiado por la psiquiatría mundial, pero disfruto viendo una mala película. Es una labor que considero más de investigación científica: se trata de saber hasta dónde son capaces algunos individuos de convertir el séptimo arte en la primera porquería.

Con el tiempo me he hecho todo un especialista en películas malas, pero de las malas, malas. Entre lo más inclasificable de la videoteca se encuentran célebres títulos como La lengua asesina, El ataque de los tomates asesinos o esa estupenda película titulada El luchador manco, en la que un hombre al que le cortaban la mano se dedicaba a vengarse de sus enemigos luchando con una mano. Impagable.

O Batalla Final: Tierra, en la que un avión construido en 1967 pilotado por un tipo que aprendía a manejarlo en diez minutos, echaba por tierra naves alienígenas del año 3.000. Casi ná. Claro, nada comparable a esa otra en la que un piloto de un Concorde que volaba a velocidad ultrasónica descorría una ventanita en la cabina, sacaba la mano y lanzaba una bengala de emergencia para que su poder calórico desviara a un misil lanzado por un tipo que quería derribar el avión. Cutre, cutre.

Luego hay actores fetiche. Por ejemplo, Steven Seagal. Uno de los mejores actores de todos los tiempos. Cómo olvidar su interpretación en El último patriota, épica película en la que unos milicianos fachas sueltan un virus y Seagal usa remedios tradicionales indios para curar. O Señalado por la muerte, en la que mi gran Steven Seagal es un poli italoamericano católico que está harto de la violencia de su trabajo, así que se retira. Pero los malos no descansan: unos traficantes jamaicanos amenazan a su familia.
El líder es un brujo vudú que puede estar en dos lugares a la vez. El truco está en que son dos hermanos gemelos, y cuando Seagal le corta la cabeza a uno el otro sigue haciendo el mal.

O Lorenzo Lamas en Renegado, que se pasa la peli luciendo cuerpito en moto por todo América para no hacer nada. Jackie Chan, Van Damme, Schwarzenegger... hay tantos geniales actores de maravillosas películas que quedarán para siempre en mi memoria!!

El género de terror no tiene tampoco desperdicio: las últimas barbaridades se titulan Miedopuntocom, Destino Final 2, The ring (este año se estrena la segunda parte), The hole, La maldición (¡pero qué mala!), El barco fantasma...

Aunque en esto de las películas malas, los españoles por una vez no nos hemos quedado atrás. Los energéticos, Los Bingueros, El liguero mágico, Pocholo y Borjamari, Agítese antes de usarla, La hoz y el martínez, El erótico enmascarado, La Lola nos lleva al huerto, Celos, amor y mercado común... y más recientemente El refugio, Tuno Negro o Iris.

Sin embargo, los reyes de la película mala española no son ni Pajares, ni Esteso, ni Santiago Segura, ni Mariano Ozoros, ni Quique Camoiras... No, no. En mi justa visión de estudioso de la materia, puedo afirmar que las películas más malas eran las de los hermanos Calatrava, protagonistas de una de las películas más aberrantes de todos los tiempos: El Ete y el Oto (parodia de la película ET, que ya manda huevos).

Lo bueno de ser un estudioso de esta materia es que jamás me pasará como a la novia de Manu Tenorio, que en una reciente cena confundió al mismísimo Mick Jagger con el feo de los Calatrava. Y encima va y lo cuenta. Ya hay que ser... (añádase el adjetivo que a cada uno le sugiera la interfecta)

No entiendo

2005-01-11T13:07:00.000+01:00

-Que la televisión pública socialista estrene un programa como Préstame tu vida cuyo presentadora no para de repetir: "¿Pero no le importa que su hijo viva entre gays?"
-Que a la gente del PAU de Vallecas les siga subiendo el precio de sus pisos y nadie haga nada por evitarlo. Ni un ladrillo hay puesto pero sus pisos ya valen un 36 por ciento más.
-Que alguien se enrole en el Barcelona-Dakar. Ya han muerto dos pilotos.
-Que la televisión de pago sea la mejor. Sólo los que pueden pagar, tienen derecho a relajarse con un programa digno.
-Que Madrid se llene de Starbucks Café (o como se escriba). Con el buen café que se hace aquí, que vengan los yankis con su mierda de café aguado es indignante. Y encima la gente entra.
-Que el de Super Size Me se haya pasado un mes desayunando, comiendo y cenando en el McDonalds. Hay que ser gilipollas. El resultado del experimento era evidente antes de hacerlo, ¿no crees, majo?
-Que en las empresas se empeñen en obligarte a entrar a la misma hora que todo el mundo, y por tanto chuparte atascaso kilométricos. Menos mal que yo hago lo que me da la gana.
-Que dos fundamentalistas como Iñaki Gabilondo y Federico Jiménez Losantos sean líderes de algo.
-Que en las revistas tengamos que sacar a personajes simples que por ser conocidos son portada, y que los que responden cosas interesantes salgan con suerte.
-Que en la televisión, la muerte de miles de personas sea un espectáculo más.
-Que Florentino Fernández tenga un programa.

No lo entiendo.

Opiniones, opiniones...

-Alcohol Jazz. Música para un guateque sideral. Este mes sale a la venta este disco que me ha encantado. Música sensual, con toques brasileños, hecha en España. Ideal para pegarse un baile antes de salir o estar de tertulia agradable en casa.

-Glamour to Kill. In your eyes. Una de mis canciones favoritas del disco. El vídeo es espléndido. Son los mejores del momento. Me apena que hayan sacado esta canción, que es versión de Kylie, como single teniendo tan buenos temas propios. Pero comprendo que es un tema muy comercial y que encima cuando se pincha por la noche, provoca que la gente asedie al DJ preguntando por los autores. El día 19 de enero en concierto en Madrid. ¡I love Antonio Glamour!

-La vida es un milagro. La última película de Emir Kusturica es sencillamente impecable. Un poema visual cargado de optimismo. No dejéis de verlo.

-La Sirena Congelados. Una tienda en la que hay todo tipo de congelados. A mi los congelados no me gustan, pero sus postres son insuperables. Las trufas de chocolate eran mejores que las de muchas reposterías. Y encima tengo una tienda cerquita de mi nueva casa. ¡Qué bien!

De estreno

2005-01-07T16:10:00.000+01:00

Y otra vez es fin de semana. Y hay días festivos y ocasión para el relax. Llevo todo la mañana escribiendo sobre cine. Estoy agotado de tanta epopeya. Cansado de tanto drama mal contado y de que algunas comedias me las quieran vender como dramas. Una tragedia griega, eso es lo que es.

El caso es que para sacar más rédito al trabajo que me he pegado, me permito colgaros algunas recomendaciones de cine para las próximas semanas. Se trata de películas que a priori pintan muy bien. Entre paréntesis os pongo cuando se estrenan. Ah, y olvidaros de Alejandro Magno... ¡que es lo peor de lo peor!

Temporada de patos (14 de enero)
Flama y Moko, dos adolescentes de Ciudad de México, tienen todo lo necesario para pasar un domingo juntos: videojuegos, pornografía y pizzas a domicilio. La Compañía de Luz y Fuerza, la vecina, un repartidor de pizzas, once segundos, un pastel y un espantoso cuadro de patos, rompen con la armonía de lo que prometía ser un plácido domingo. Llega a las pantallas una de las revelaciones del cine mexicano del año pasado. Un film rodado con escasos medios que habla de la amistad y lo fácil que es perderla

-Esta peli promete. Además está rodado en México.

Conversaciones con mamá (14 de enero)
Argentina sigue exportando buen cine. Jaime tiene 50 años y su mamá 82. Viven en mundos diferentes. Jaime tiene mujer, dos hijos y una hermosa casa y suegra que atender. Mamá se las arregla sola y sobrelleva su vejez con la misma dignidad con que ha llevado su vida. Pero un día la empresa en la que trabaja Jaime le deja en la calle por ajuste laboral. Esto le obliga a vender el piso en el que vive su madre. Al llegar descubre algo inesperado: Mamá tiene novio.

-Ya os contaré que tal, que esta semana entrevisto al protagonista.

White Noise (Más allá) (21 de enero)
Michael Keaton interpreta al famoso arquitecto Jonathan Rivers, cuya tranquila existencia se ve alterada por la inexplicable desaparición y posterior muerte de su esposa Anna. Jonathan contacta un hombre que dice estar recibiendo mensajes de Anna a través de psicofonías. Aunque al principio se muestra escéptico, poco a poco se va convenciendo de la autenticidad de los mensajes, y pronto se irá obsesionando por la idea de intentar conectar con ella por sí mismo.

-Otra de fenómenos paranormales. O es magnífica o es un petardo tremendo. Con estas pelis no hay término medio que valga. Ya veremos.

¡Salvados! (21 de enero)
Regresa el enfant terrible de Hollywood. Macaulay Culkin estudia en un instituto católico. Un buen día confiesa a su novia, Mary, que es gay. Ella no lo lleva muy bien, así que decide tras tener una visión del mismísimo Jesús, 'enderezar' a su novio haciéndole el amor sin parar. Mary se queda embarazada y Macaulay es 'secuestrado' por sus padres en un centro de ayuda. Es entonces cuando Mary se cuestiona sus creencias. En su ayuda aparece una cédula de amigas ultracatólicas. Una comedia ácida que critica la ola de conservadurismo en la que está inmersa una gran parte de la sociedad americana.

-Nótese la ironía utilizada. Está producida por el de REM. El argumento es tan burdo que me da miedo. Habrá que esperar al DVD.

La vida es un milagro (21 de enero)
Bosnia, 1992. Luka, un ingeniero serbio de Belgrado, se ha instalado en un pueblo en medio de ninguna parte con su mujer, cantante de ópera, y el hijo de ambos. Luka está preparando la construcción del ferrocarril que transformará esta región en un paraíso turístico. Cegado por su optimismo natural, hace oídos sordos a los cada vez mayores rumores de guerra. El célebre Emir Kusturica nos regala un poético drama cargado de alegría de vivir.

-La semana que viene asistiré a la presentación. Tiene una excelente pinta.

El grito (21 de enero)
El Grito llega dispuesta a repetir el éxito cosechado en Estados Unidos, donde fue durante dos semanas la película más taquillera. El japonés Shimizu, uno de los referentes del cine de terror internacional, narra la aparente normalidad de una modesta casa de Tokyo que esconde un enorme horror: está poseída por una violenta plaga que destruye las vidas de todos los que en ella habitan. La maldición hace que sus víctimas mueran por una ira poderosa. Cada víctima provoca el nacimiento de otra nueva en una mortal cadena que se propaga.

-¿Otro petardo tipo The Ring, Destino Final, The Hole, Barco Fantasma...? El cine de terror da más pena que miedo.

El silencio del agua (21 de enero)
Aïcha es una mujer alegre de unos cuarenta años que nunca habla de su pasado. Vive en un pueblecito de Pakistán. Desde la muerte de su marido, su hijo de 18 años es el centro de su existencia. Salim, buen chico, dulce y soñador, está enamorado de Zoubida. Basada en la historia real de Khamosh Pani, el film se traslada al año 1979, cuando Pakistán se empieza a introducir en la vía de la islamización después del golpe de Estado del general Zia. De esta forma se enlaza el destino de una mujer y la evolución política de Pakistán

-Típica película que todo el mundo dirá que le mola para hacerse el moderno y luego sólo la emiten en los cines Princesa en versión original hindú y la sala está más que vacía. Para DVD.

Largo domingo de noviazgo (28 de enero)
El director y la protagonista de Amèlie vuelven a unir sus fuerzas. Diez años le ha costado al director Jeaunet dar forma a este ambicioso proyecto. Termina la I Guerra Mundial y empieza otra para Mathilde. Decide iniciar un viaje en busca de su prometido, tras enterarse de que él es uno de cinco soldados heridos que han sido sometidos a consejo de guerra y enviados a la tierra de nadie que hay entre los ejércitos francés y alemán, y a una muerte casi segura.

-Todo el mundo me habla bien de esta peli. Habrá que verla.

Baltasar

2005-01-05T16:52:00.000+01:00

Siempre que de pequeño me preguntaban cuál era mi rey mago favorito, respondía: Baltasar. La empatía hacia la indiferencia podía con mis preferencias, y año tras año soñaba que era él, y sólo él quien entraba por la ventana de mi casa y me dejaba los juguetes.

Con el tiempo aprendí que mi relación con Baltasar iba más allá de esa empatía. Fue cuando me di cuenta que yo pertenecía a otra minoría como él. Y que juntos nos enfrentábamos al rechazo racista/homófilo.

Es curioso que a la mayoría de los gays con los que he hablado alguna vez de nuestras preferencias infantiles, opinaran del mismo mdoo que yo en este asunto. Es como si un sentimiento de pertenencia de clase nos llamara desde nuestro interior a ponernos de lado de quien mejor nos iba a entender.

Esta noche espero que Baltasar vuelva a asomar sus ojillos pro mi recién estrenado piso y que sea él, y sólo él, quien deposite mis regalos sobre ese sofá tan cómodo que me quedo dormido con tan solo rozarlo.

Opiniones, opiniones...
-Cycle: Serán los teloneros de Glamour to Kill en dos conciertos, entre ellos el de Madrid. Practican el rock muy soberbiamente. Sin estridencias. Con toques cercanos al grunge de Nirvana. De momento he oído un adelanto, pero cuando este año se publique su disco prometen ser un pelotazo. Y son ingleses y españoles. ¡Qué bien!

-Paté a la pimienta verde Carrefour: A mí los patés marca Carrefour me fascinan, a pesar de que en una dieta no son lo más recomendable. El otro día mi novio cogió este que no había probado y me ha parecido fenomenal. Viene en plástico cierra-fácil. A la pimienta me apasiona. Y eso que la verde tarda tres meses en terminar de digerirla el cuerpo. ¡Qué trabaje!

De mal en peor

2005-01-03T17:53:00.000+01:00

Según una reciente encuesta, el 74 por ciento de los telespectadores percibe que la programación de la pequeña pantalla está empeorando. Además, una mayoría del 54 por ciento se muestra en desacuerdo con la idea de que los españoles tengan una televisión de calidad.

A mí lo que me produce escalofríos de este dato no es que tres de cada cuatro españoles piense que la televisión está empeorando, sino lo que piensa el restante veinticinco por ciento. ¿Habrá quién haya dicho que está mejorando? El caso es que los que nos han dado esta encuesta a los medios no especifican qué opinan, aunque lo que está claro es que ese 25 por ciento, de alguna manera, no cree que haya empeorado.

Si es así, les invito a presenciar algunos de los estrenos que nuestras queridas cadenas televisivas tienes preparados para estos días. Para abrir boca, Aventura en África (la antigua Isla de los Famosos), ya que se rodará en Kenia (pobres keniatas, no ganan para disgustos). Que ese 25 por ciento de personas cuya opinión desconocemos se prepare para ver correr como locos y pasar penurias por ese país a concursantes como Sabrina Mahi, la ganadora de la segunda edición de «Gran Hermano»; la cantante María Jiménez; el ex reportero de «Caiga quien caiga» Sergio Pazos y Víctor Janeiro, el pequeño de la saga de Ubrique, que además quiere seguir los pasos de su hermano Jesulín en el mundo del toro.

Pero aquí no queda la cosa. Otro grupo de famosos, comandados por Jordi González y Jesús Vázquez, se encerrarán próximamente en la casa de Guadalix de la Sierra para demostrarle a España de lo que son capaces. En el equipo de estos «grandes hermanos» de «lujo» figuran nombres como el de Nuria Bermúdez, famosa por pregonar a los cuatro vientos los polvos que echó una única noche con Antonio David; Lara Rodríguez, la ex secretaria de Carmina que no paraba de ir por todos los programas desfenestrando a la divina vividora de la nada. Y junto a ella, nada menos que el polemista Kiko Matamoros, cuyas formas, a pesar de tanto traje que siempre gasta, son sobradamente conocidas. Y para rematar el ¿periodista? venezolano Aurelio Manzano, colaborador de «Tómbola» y del programa de Canal 7 «Corazón del milenio». ¿Pero esto no era GH VIP?

Pues eso, que lo vean y que estudien su posibilidad de engrosar ese 74 por ciento de realistas españoles consciente de que la televisión pasa por unos momentos realmente malos. Frente a eso el único arma, es coger un libro y escuchar buena música. O tener televisión de pago. Al menos te tragas bodrios sin publicidad: este pasado fin de semana las apasionantes películas Destino final 2 y El oro de Moscú. Tan patética la una como la otra.

2005 sin miedo

2004-12-30T16:57:00.000+01:00

Último post del año. Y qué mejores compañeros de viaje que Astrud. Su EP en cajita de madera, arte puro. Y ellos, ¡qué decir! De lo mejorcito que tenemos por estas tierras. Y pese a las críticas de algunas indies aburridas de ser tan modernas, su Perfomance es de lo mejor del año. Como dicen ellos, "No tengo miedo"...

...No tengo miedo al futuro. Yo no tengo miedo al futuro. No lo tengo. ¡Oh, no!
Nuevos amigos voy a encontrar. Gente increíble que me va a enseñar cosas increíbles de enseñar...

Siempre me ha interesado el futuro, porque es el lugar en el que voy a pasar el resto de mi vida. El futuro es ese periodo de tiempo en el que progresamos en nuestro trabajo, en el que nuestros amigos son verdaderos. El sitio donde la felicidad es segura.

El futuro tiene muchos nombres: sueño, esperanza, alegría, ilusión, prosperidad, ilusión y este año más que nunca Paz.

...No tengo miedo al futuro. Yo no tengo miedo al futuro. No lo tengo. ¡Oh, no!
No me importa lo que digan, ¡oh, no!...

El futuro es algo que alcanzamos segundo a segundo sin que nos demos cuenta. El futuro es lo que hay a la vuelta de la esquina, lo que nos espera al llegar a casa.

El futuro es, para los cobardes, lo inalcanzable. Para los ignorantes, tan sólo lo desconocido. Y para los valientes, la oportunidad. Es la hora de los valientes. El futuro les pertenece a quienes creen en la belleza.

...Habrá cosas que no entenderé. Y preguntas por responder. Pero yo, no me rendiré.
No tengo miedo al futuro. Yo no tengo miedo al futuro. No lo tengo. ¡Oh, no!...

Aunque pueda parecernos lo contrario, el futuro, 2005, es nuestro porque al fin y al cabo seremos quienes lo vivamos. ¡Vamos a disfrutarlo! Y 2006, ya llamará a la puerta.

¡¡Nos vemos en 2005!!

En mi casa lo hacemos así

2004-12-28T14:20:00.000+01:00

Cuando era pequeño me daba rabia jugar con otros niños. Y no es que les tuviera tirria ni que mi homosexualidad fuera ya tan latente que determinadas prácticas como escondernos en los baños para ver las piernas de las niñas me produjeran urticaria. No es eso. Lo que realmente me jodía cuando jugaba con ellos es que cambiaban las reglas del parchís, del trivial o de lo que fuera con un argumento incuestionable: "¡Ah, es que en mi casa jugamos así!".

Y yo, sumiso hasta en esto, achantaba mi cabecita y dejaba que todo transcurriera como el azar doméstico había dictado. Y si mis fichas del parchís acababan una tras otra en casa porque en los seguros en su casa se podía comer, pues a joderse.

No sé si será por eso o por ganas de fastidiar a otros "niños" ahora que puedo, en mi vida suceden muchas cosas al revés del común de la mayoría. Así, no es raro verme un martes por la noche perdido por la noche y el sábado por costumbre preferir Salsa Rosa a una discoteca llena de gente pelín pedal buscando el polvete de los sábados. Camisa nueva y esas cosas.

Estas ganas tan travestis de ir siempre contra la corriente también me han llevado a replantearme la verdadera filosofía de una fiesta tan popular como la Nochevieja. Teniendo en cuenta que son más las noches del año que salgo que las que me quedo en casa, los precios de esa noche y que la gente suele ir a las dos de la mañana echando basura tóxica espacial por la boca allá por doquiera que pisan, la Nochevieja es la noche perfecta para no salir.

Máxime si tenemos en cuenta que no es la última sino la primera noche del año. Pero eso es otra cuestión. El caso es que desde hace hace años implanté la celebración oficial de la última noche del año cuando procede: la madrugada del 30 al 31 de diciembre. Es decir, este jueves. Y la verdad es que salvo un año que cayó en lunes (¡eso sí que era luchar contra los elementos y no lo de Felipe II!), el resto de los años (de los que me acuerdo, porque hay alguno que no mucho) lo he pasado genial. El único inconveniente: alguna resaca histórica, como la de 1999 (¡ qué mal, cari!) que casi me impide ir a trabajar como corresponsal más dicharachero en la fiesta de llegada del año 2000 que Álvarez del Manzano preparó en una Plaza Mayor muy resbaladiza por la lluvia (aún me acuerdo cuando alguien de su equipo llamó a mi ex diario para quejarse amargamente de lo mal que había hablado de la fiesta en el periódico. Di cera hasta a Marta Sánchez, que estaba patética).

Es por ello, queridos blogueros y amigos varios, que os convoco a la gran celebración de fin de año que tendrá lugar este próximo jueves en Madrid. La ruta está por definir, porque estas cosas se sabe como empiezan pero nunca cómo acaban, que lo hará a altas horas. Todo aquel que quiera reivindicar el espíritu de celebrar las cosas cuando nos da la gana, está invitadísimo. Y en Nochevieja que no me esperen, que estaré encerrado con amigos en un domicilio particular. Y sí, es que en mi casa lo hacemos así.

On the CD: "Hago lo que quiero con mi pelo" MJ y las Sacerdotisas de Baal (que aunque alguno no lo crea son pinchadísimas en Radio 3)

Apariciones paranormales

2004-12-27T13:44:00.000+01:00

Como diría Su Majestad en su tradicional discurso-tostón navideño: A mi novio y a mí nos complace saber que hemos sobrevivido a otra Navidad más. Sí amigos... otro 24 de diciembre superado con nota... ¡¡¡por Diorrrrr!!

Antes de nada quiero reiteraros aquí a todos los que me leéis con infinita paciencia que si no contesto a los mensajes que me dejáis es porque ultimamente me conecto en el trabajo (y estoy casi sin tiempo para nada) o desde un cyber-café como hoy, porque no tengo aún la adsl en casa. Está de camino.

Ayer por la tarde sufrimos un fenómeno paranormal en casa. Tras más de un año de convivencia pacífica, mi novio y yo decidimos que ya era hora de ordenar de una puñetera vez las decenas de cds que amenazan con expulsarnos de casa un día de estos por falta de espacio. La verdad es que ultimamente empezaba a producirme mucha pereza el querer pinchar un disco y por más vueltas que diera no encontrarlo. Es un fastidio, cierto.

Así que armados de mucho valor, saqué todos los discos de sus compartimentos y mi novio se dedicó a clasificar por géneros musicales. Como buen español, yo me dediqué desde el sofá a coordinar las operaciones mientras él se zambullía en un mar de cds hasta casi desaparecer por completo. Tras más de una hora, conseguimos colocar todos los cds por géneros e ir clasificándolos por artistas.

El fenómeno paranormal se produjo cuando de repente comenzaron a surgir de entre las carcasas decenas de cds cuya existencia había dejado de ser conocida en mi casa. Así, me encontré con una joya de Carlos Berlanga (su último disco con ese himno Políticamente correcto), localicé los Vulcanos de Fangoria o joyas de Olé Olé con Vicky Larraz o Depeche Mode. ¡Qué emoción! Era como si decenas de fantasmas se asomaran por las habitaciones de mi casa recordándome su música. Desde ayer no he parado de escuchar estos clásicos que por fin tengo archivados y localizables.

On the CD: Carlos Berlanga, cualquier momento es bueno para recordarle.

Operación Juan-Kan

2004-12-24T13:52:00.000+01:00

Las vacaciones dan para mucho. A pesar de que tengo tiempo libre, he estado bastante atareado en casa con gestiones varias y proyectos laborales que me tienen ocupado en estas fechas. Hoy es Nochebuena. Conocida ews mi aversión a la Navidad y todo lo que representa, pero ahora tampoco voy a colgar aquí un discurso anti-navideño. Simplemente digo que me uno a las miles de opiniones que seguro que otros blogueros lanzan estos días contra estas "entrañables" fiestas.

El miércoles por la noche fue la presentación del disco de L-Kan. Más bien, Discazo. Este es un grupo que me gusta mucho en directo, aunque frecuento menos de lo que quizá deba. Muchos conocidos en la fiesta. En la puerta me encontré con La Flor y Aviador Deluxe, mi querido Aviador, que iba con su tocado maravilloso de viuda decimonónica.

Me acompañó Nacho al evento. Y tambíén llegaron Angie Anabel, eMe, Unam+Juan, otro Juan... El caso es que cada vez que iba a la barra o al baño, tardaba un buen rato en volver al saludar a gente. Roberta fantástica y muchas muchas muy buenas noticias que van llegando a mis oídos y que me alegran mucho por una persona a la que quiero especialmente. Chico, lo tuyo sí que es un discazo.

En el transcurso del concierto, Juan se enteró que había sido preseleccionado con otros cuatro chicos para ser nuevo presentador de MTV. Deborah Ombres le dio la noticia y no paró de brincar. Lo celebramos a todo trapo. Ahora hemos puesto en marcha la operación Juan-Kan (lo de Kan es porque es superfan de L-Kan, se sabe todas las letras, increíble). Hay que entrar en la página web de MTV España (www.mtv.es) y votar por él. Así que hacerlo por favor!! Que es un chico muy guapo y simpático y merece ser presentador de la MTV. Hombre ya!!

Tras saludar a B-Kan, nos fuimos al Chicote a seguir la celebración, que acabó a altas horas, para variar últimamente.

Hoy es Nochebuena. Reencuentros familiares y mazapán a discreción. Campanitas de Belén y todos a Klübb! a celebrar con Binomio, Nico, P. y demás troupe de amigos que un año más somos felices ¿y qué?

Feliz Navidad a todos!

Vacaciones (otra vez, oyes)

2004-12-20T17:51:00.000+01:00

A punto de comenzar una nueva semana de vacaciones, pocas novedades aporta mi devenir cotidiano. Los ecos de la fiesta de El Extraño Vinilo, la discográfica de Elektro, aún retruenan por todo Madrid. Fue un éxito del que me alegro mucho. Según parece, el disco En Plan Travesti está yendo la mar de bien, y se oye en tiendas de discos como fondo musical y todo. La verdad es que es todo un discazo.

Una muy buena noticia para encarar 2005 con ilusión. No os perdáis el reportaje que saldrá el mes que viene en Zero con todos los artistas del disco. Además la semana que viene aquellos que aún no lo hayáis escuchado, podréis oir algunos de los temas en www.chueca.com. También se pincha en la radio, por ejemplo en Radio 3. Atentos que es el disco de las Navidades!!

Estos días han venido marcados por mucho curro ya que otra vez mázs he vuelto a quedarme solo para todo Madrid en unas fechas complicadas. Menos mal que las vacaciones (en las que tendré también muchos cometidos profesionales que desempeñar, pero bueno) están a punto de comenzar. De todas las informaciones que he preparado, me quedo con cosas positivas como el nuevo disco de L-Kan, que me podrán gustar más o menos, pero ahí están. Y son arte.

También con los menús navideños que organizan los restaurantes situados en el denominado Paseo de la Gastronomía. Locales de alta alcurnia como Currito, A'Casiña o Guipúzcoa ofrecen unos menús muy buenos a precio de saldo (para lo que es normal en ellos, claro); 35 euros. Degusté alguno de los platos. Maravillosos. Además entré en las cocinas, el sancta sanctorum de cualquier aficionado al buen yantar como es mi caso. Estos días la idea de pegar un portazo a mi vida profesional y dedicarme a la restauración ha vuelto a aflorar.

A la espera de tomarme un respiro, os dejo con algunas opiniones. Como todavía no tengo adsl en casa no puedo ni renovar tanto como quisiera ni leer otros diarios. Mil perdones para todos. Besos!

Opiniones, opiniones...

-Al descubierto: Guerra en Iraq. Uno pensaba que las fechas navideñas eran dadas a estrenos de cine ñoños y aburridos, pero este agitado año se despide con otra película anti-bush. Este documental, que se estrena el día 29, desmonta la causa esgrimida por la Administración de Bush para la invasión de Iraq que siguió a los atentados del 11 de septiembre de 2001 a través de entrevistas a funcionarios de los servicios de inteligencia y de defensa estadounidenses, expertos en asuntos exteriores e inspectores de armas de Naciones Unidas, incluyendo a un antiguo director de la CIA, a dos antiguos secretarios de Defensa, a un antiguo embajador en Arabia Saudí e incluso al antiguo Secretario del Ejército del presidente Bush.

-La sexta lamentación. William Brodrick. Lo malo de trabajar en esto de los medios de comunicación es que muchas veces tienes que escribir de cosas infumables. Este afortunadamente no es el caso. He podido leer muy poco de este libro (la editorial me lo envió cinco horas antes de entrevistar al novelista, las cosas de las prisas), pero es muy interesante. Es una ficción muy verídica sobre las posibles ayudas que los frailes franceses aportaron a los nazis para huir tras la liberación de París y un círculo de ayuda en la Francia ocupada para ayudar a escapar a judíos. Muy interesante.

-Compañía Yllana. De lo mejor en teatro de humor de este país. Hace tiempo que les sigo la pista. El viernes pude disfrutar de uno de los espectáculos que aún no había visto: Star Trip. Humor sin palabras basado en cuatro astronautas en busca de vida exterior. La escenografía magistral. Varios sketches me encantaron, pero el momento surrealista fue cuando se metieron entre el público y acabaron saliendo con una cámara de visión nocturna cuyas imágenes se proyectaban dentro del teatro a la calle ante la congoja de todos los que pasaban por allí al ver a tres astronautas en plan Tony Leblanc alucinando con los transeuntes y apuntándoles con armas. Aún lloro de la risa.

-Astrud, "Perfomance": A estas alturas poco puedo añadir a todos los elogios que a Manolo y Genís le conceden en los medios de comunicación que respetan la base artística de la música (pocos, la verdad, estamos atrapados por los Bisbal). De este disco me gusta hasta la cajita de madera, que pienso enmarcarla. "Hay un hombre que lo hace todo en España" es genial, "Qué malos son los poetas españoles" exageradamente irónica, pelín destructiva. En fin, que salvo Astrud y algunos artistas más: "Todo nos parece una mierda".

-El taller de Pertegaz: Poco podía imaginar allá por septiembre que lo comenzó como jarana en mi antigua casa vistiendo de novia a Keta Mine iba a terminar por ser una de las páginas más visitadas de Internet. El cuarto puesto entre los diarios de ya.com. de toda España. Y sigue subiendo. Lo de Zäpp no tiene nombre. Bueno sí, pero me lo reservo para la intimidad. Se te quiere en cualquier caso!!

Libertad, libertad

2004-12-13T13:34:00.000+01:00

Uno de los críticos literarios más relevantes de este país, que escribe en un periódico que dice ser "independiente de la mañana" se ha despedido de sus lectores del suplemento en el que colaboraba por carta.

Según el señor Echevarría, los motivos de su marcha son la censura y la vulneración interesada de su derecho a la libertad de expresión. El motivo es la publicación de una crítica voraz contra uno de los libros que edita el megagrupo que edita a su vez este diario.

"Lo que me preocupa realmente es que este periódico pueda ejercer de un modo abierto la censura y vulnerar interesadamente el derecho a la libertad de expresión, del que tan a gala tiene ser defensor y valedor", explica en la carta publicada por el periódico en el que colaboraba.

Al parecer, el problema con el periódico apareció después de que publicara una crítica "desaprobatoria". Dice Echevarría que su reseña produjo "una fuerte conmoción" en la dirección, "que se tradujo de inmediato en un pautado despliegue de artículos, entrevistas y crónicas que, en conjunto, apuntaban tanto a paliar y neutralizar los posibles efectos de la reseña". Un fenómeno, el de la crítica voraz, que sin embargo se consintió y alabó cuando los libros defenestrados por malos pertenecían a editoriales de la competencia. Curioso.

Mientras que en el diario respetan que se marche este colaborador, el crítico habla del descaro creciente de este diario por defender los intereses de una editorial en particular y, más en general, de las empresas asociadas a su mismo grupo. ¡Ay, los falsos kamikazes de la emisora líder de audiencia!

Esta noticia a priori podría pasar ante el lector poco curioso como una simple discusión entre colaborador-empresa editora de no tratarse de una práctica cada vez más frecuente en los medios de comunicación pertenecientes a grandes grupos empresariales con tentáculos en varios sectores de la comunicación. Y habla muy a las claras de la falta de independencia a la que se enfrentan a diario cientos de comunicadores, que deben primar los intereses comerciales de determinadas empresas bien porque pertenecen al mismo grupo para el que trabajan o bien porque la susodicha empresa invierte mucho dinero en publicidad en su medio de comunicación.

No es de extrañar, entonces, que nos encontremos con páginas enteras en revistas en las que se habla extrañamente bien de determinados discos que son un fiasco, o se relaten los parabienes de tal o cual película de estreno que siempre es "una obra rotunda", "un trabajo extraordinario" o "una alta comedia".

El periodismo al fin y al cabo sigue estando en manos de unos cuantos empresarios cuya única pretensión es la búsqueda inmediata del beneficio. Por citar sólo un ejemplo, el grupo del que se ha autodespedido este crítico literario posee una televisión de pago cuya adjudicación fue más que cuestionable, otra televisión supuestamente local alegal, varias publicaciones, revistas, una plataforma monopolística de televisión de pago de satélite, el periódico de marras, otro diario deportivo y otro + económico, la emisora líder de audiencia y muchas otras radios más, entre ellas la de los 40 insoportables, editoriales de libros escolares, editoriales de libros a secas, central de medios, empresas de publicidad, varios canales de televisión y muchas más cosas que no reseño por falta de espacio e interés.

Menos mal que en mi revista eso de la manipulación informativa no pasa y en mis artículos de cine, libros o música hablo de lo que me da la gana y opino lo que quiero. ¡Y que así siga!

Extraña televisión

2004-12-09T17:49:00.000+01:00

Mientras escribo estas líneas, el Gobierno y los representantes de las principales cadenas de televisión están firmando un acuerdo para aplicar un código de autorregulación de la programación en horario infantil. Se trata de no emitir imágenes de sexo o violencia en una serie de horarios en los que virtualmente se encuentran más niños expuestos ante la caja hueca televisiva. Es decir, por la mañana hasta las nueve de la mañana y por la tarde de cinco a nueve.

A veces creo que en este país vivimos en un mundo de fantasía en el que algunos o no se enteran o no se quieren enterar, que diría Conchita Velasco en su famoso (y único) tema musical. Es decir, ¿quién se cree que los niños se van a la cama a las nueve con Los Lunnis? Y sobre todo, ¿es que A tu lado, Aquí hay Tomate o El diario de Patricia no son una completa basura?

Más parece una medida para intentar acallar algunas voces críticas con la programación televisiva (cada vez de menos y preocupante calidad) que una medida encaminada a crear una programación digna. Y con esto no es que defienda a muerte a La 2, cuya programación a veces es tan alternativa que se convierte en infumable, pero sí reclamo que de una vez se tome el toro por los cuernos y se dignifique a la televisión y con ella a la profesión periodística, tan maltrecha en ese medio de comunicación.

El caso es que el horario protegido debería alargarse a todo el día y proteger también a los demás. ¿O es que Ana y los 7 no atenta más a la salud que A tu lado a todos los que lo ven?

Yo opino igual que un amigo, Ana y los 7 tiene un humor tan avanzado para nuestras mentes que por eso no lo entendemos. Ana Obregón es una avanzada de nuestra época, una Leonardo Da Vinci de la televisión cuya serie será retomada dentro de un siglo y tendrá audiencias mil millonarias.

Ahora leo que Antena 3 nos va a regalar un nuevo programita: El equipo G. Gonzalo García, Pablo Iglesias, Victor Massan, Frank Martín y Erik Putzbach ofrecerán sus consejos en televisión sobre decoración, belleza, ocio y cultura, gastronomía y moda a todo aquel varón que lo solicite. Todos gays, claro. Indispensable ser gay para poder asesorar a pobre heteros en estos asuntos tan maricas.

Pero no el ago tópico. La directora de Programas de Antena 3 lo tiene claro: porque todas 'echamos mano' de nuestros amigos gays para salir de compras o pedir consejo en cuestiones de estilo. los responsables de la cadena están convencidos de que este hecho refleja una realidad, esgrimen por encima de todo el currículum de sus cinco fichajes y subrayan que el espacio mostrará a un grupo de homosexuales alejado del prototipo.

Vivir para ver!!

Recomendaciones para el fin de semana:

Viernes: Reinauguración de Klübb! en la calle Caballero de Gracia 20. Todo aquel que quiera ir que me lo diga y le apunto en lista, que para eso el local lo regentan amigos. Manga ancha, chica!! Así nos tomamos una copa y brindamos al ritmo de la música que pincha mi querido Binomio DJ. Es un local que nace como alternativa underground a las aburridas discotecas que son año tras año más de lo mismo. A partir de las 0,30

Sábado: Fiesta El Extraño Vinilo en Coppelia. Actuación de Puti Records (autores de ese clásico "Hazme el amor" que tanto tanto me gusta) y a los platos Elektro y Rúdiguer. Pues eso, una fiesta de amigos a la que va a ir todo quisqui. Recomendable. Además se volverá a presentar el disco recopilatorio En Plan Travesti, primer lanzamiento de la discográfica, que esta semana está sonando en emisoras de radio a toda pastilla. A partir de las 0,30

Domingo: En Plan Travesti, en la sala Arena. La Prohibida presenta su disco. Sobran palabras. A partir de las 23 horas.

Parezco la Guía del Ocio!! Espero veros a todos!! Pasaré lista!!

On the CD: "Sin tu amor" de La Prohibida. Incluido en el recopilatorio En Plan Travesti

Relax

2004-12-03T17:25:00.000+01:00

La verdad es que esta semana ha sido de lo peor. No he tenido tiempo para casi nada. Afortunadamente, trabajo en lo que me gusta y si hecho un cable a un amigo es porque creo en él y en lo que hace. Lo de decorar la casa me produce una pereza enorme, hasta tal punto que he decidido delegar esa responsabilidad en mi novio, que eso sabe un rato.

No hay nada más aburrido que pasar largo tiempo decidiendo aspectos tan transcedentales como el diseño de la lamparita de una mesilla de noche o el color de la madera de un zapatero. Menos mal que mi novio tiene más paciencia que un santo y bastante mejor gusto que el mío.

El caso es que me he pasado la semana llegando tarde a casa. Así que este fin de semana creo que me he merecido un poco de descanso, aprovechando además los festivos que hay por delante.

Esta noche es la reinauguración del Klübb!, mítico club de ambiente bear que vuelve a Madrid como el turrón, por Navidad. Esta vez lo hace ya para quedarse definitivamente. Además de que quiero mucho a quienes lo llevan, hay un aliciente añadido muy a tener en cuenta: pincha mi querido Binomio. Un gran DJ que cosecha mejores críticas a cada sesión que pasa y que ya es un habitual de fiestas como los Bearzone y demás.

La jornada nocturna de hoy se la voy a dedicar a parte de la gente que quiero. Por eso luego iré al Rubble, el local ubicado en la sala Velada, donde he quedado con más amigos y también con Elektro. Quizá esta noche podamos brindar por lo bien que marcha todo en El Extraño Vinilo. Por cierto, que ya está a la venta el disco En Plan Travesti en la página web de redmusical y en la tienda de subterfuge en internet. Dentro de muy poco también en la página web de la discográfica y dentro de unos días en todas las tiendas.

Y después de esta breve anuncio que meto en este diario porque quiero, sólo me cabe desearos un feliz fin de semana.

Os dejo con este proverbio árabe:
Lo pasado ha huido, lo que esperas está ausente, pero el presente es tuyo.

Pues a disfrutarlo!!

Pueril

2004-11-30T15:48:00.000+01:00

Es curioso que todo el mundo se arregle mucho por las mañanas, se gasten mucho dinero en cosméticos y ropa de marca y a la hora de la verdad descuiden invertir más en su corazón. Me preocupa que cada vez haya más violencia, más gente estúpida que se mete con otra por el simple hecho de hacerlo y que cada vez la gente piense que lo más importante es lo que le sucede.

Se está llegando a tal grado de infantilidad en las relaciones humanas que cualquier psiquiatra saldría huyendo de una sociedad que se construye sobre estas bases. Pero en esas estamos.

El fin de semana ha sido intenso con los cumpleaños de Binomio y P. en Space y la fiesta aniversario de En Plan Travesti (de las mejores a las que he ido). Tan bien me lo pasé que el lunes estaba sin voz. De la fiesta EPT sobresalgo las actuaciones de Elektro, Rúdiguer, La Prohibida, Varón Dandy, Loud y Yogurihna Borova, que me encantaron especialmente. Sobre todo, porque demuestran dominio sobre el escenario.

Sobre el disco recopilatorio ya he hablado, y me tiene enganchado. Es maravilloso. Así que todo el mundo a conseguirlo. Creo que dentro de unos días estará a la venta en la FNAC, Madrid Rock y similares.

Mi punto de vista...
-Cosas que hacen que la vida valga la pena: Muy acertada la definición que esta mañana hacía un especialista en cine: "una comedia ligerita". Y tan ligerita. No me parece una gran película, pero al menos sirve para pasar el rato y soñar con un futuro optimista, que tal y como están las cosas para la clase media de este país ya es algo. Creo que Manuel Gómez Pereira salva los papeles en esta comedia, en la que sobresale Eduard Fernández. Conocida es mi aversión hacia el papel interpretativo de Ana Belén, la otra protagonista.

-Ultimate Kylie: Como todos los discos recopilatorios, hay canciones que faltan y la aportación es mínima si eres mínimamente seguidor de un icono disco como Kylie. En la era internet, esto de los recopilatorios es una pérdida de tiempo. El libreto muy normalito. De las dos canciones nuevas me quedo con I believe in you, que me encanta. La otra no me gusta tanto.

-"Viajando con djinns" de Jamal Mahjoub: Me he pasado unas cuantas horas del fin de semana leyendo este libro para entrevistar al autor, y la verdad es que me ha enganchado. Es una road novel por Europa en la que se habla del mestizaje, la nueva Europa, el fundamentalismo árabe y la búsqueda de las raíces. Bastante aceptable.

On the CD: "Si que anda mal el panorama musical" Yogurihna Borova (el musical, y algún otro más, diría yo)

La edad de oro del recopilatorio

2004-11-26T18:18:00.000+01:00

Que se acercan las Navidades es algo que se siente hasta en la industria musical. Esta semana he llegado la mar de contento a mi nueva casa. Bajo el brazo, varios discos recopilatorios que han salido a la vez. Marta Sánchez, ¡Alejandro Sanz!, Britney Spears, Kylie Minogue, Tina Turner... ¡hasta Rosendo ha publicado recopilatorio!

En plena era emule, vivimos la edad de oro del recopilatorio. Pero por encima de todos estos recopilatorios, sobresale uno que verá la luz este domingo. Me refiero, claro está, al disco recopilatorio que resume todo un año de fiestas En Plan Travesti y que está editado por El extraño vinilo, la discográfica que con tanta ilusión y empeño ha montado una persona muy querida, Elektro.

El extraño vinilo promete muchas horas de buena música ante el triste panorama que algunos sellos discográficos nos prometen para unas Navidades en las que intentan colarnos como imprescindible el último disco de Hombres G.

Los temas incluidos son verdaderos hits. Entre mis favoritas, "Si que anda mal el panorama musical" de Yogurinha (un gran descubrimiento del Plan Travesti), que encima abre el disco. ¡Qué irónico! Y es que el panorama musical esta fatal. Pero el periodístico aún peor, que todavía me siguen criticando por hablar en la revista de grupos que se salen de lo comercial. ¡Qué aburrimiento que te critique alguien que te pregunta "¿quiénes son los Kylie Minogue?". En fin...

No podía faltar un tema de Elektro, que para eso es habitual de las fiestas. Su tema "Cara a cara", que me encanta. La versión del "Como yo te amo" que se marca Rúdiguer pienso ponerla esta Nochebuena en mi casa para que la baile todo el mundo de lo buena que es.

Luego hay maravillas facturadas por M.J. y las sacerdotisas del Baal, la siempre dispar Rata de Antequera, La Prohibida como no, o tema de Arakis (Las chicas de Stonewall) o de Varón Dandy+Carlos Fatality (Interviú). Imprescindible este disco.

Este domingo estaremos En Plan Travesti para escuchar los temas en directo y disfrutar con tanto arte sobre el escenario. La cita en la sala Arena desde las 22 horas.

Pero antes, Puti Latex y las Dirty Princess el sábado en Coppelia. Esto si que es la edad de oro, pero de la independencia.

Océano

2004-11-23T14:46:00.000+01:00

La Historia es un interminable volver a empezar. Regresar a tu lugar de origen e instalarte en una nueva casa. Repetir los mismos pasos que diste con anterioridad para encontrar de nuevo tu lugar. Hemos regresado, y con nosotros el período cíclico del volver a empezar.

Dijo una vez el poeta que hogar es aquel sitio en el que uno es feliz. En México lo he sido, como no podía ser de otra forma. Ese gran país, convertido en puritito continente, es una inmensidad de culturas desde Tijuana a Quintana Roo, desde Chiapas a Monterrey, desde Puebla a Acapulco. Cada rincón, cada lugar, cada atardecer, cada nuevo espacio que se abre en el horizonte es un lugar que mirar y admirar.

Por desgracia, la inmensidad de kilómetros que conforma el paisaje mexicano hace casi imposible su conocimiento incluso para quienes, viviendo allí, dedican tiempo a intentar conocer su país. Es como si toda la diversidad de Europa cupiera dentro de unas mismas fronteras. Es por ello que, a pesar de la enorme cantidad de kilómetros realizada, sólo he visto una pequeña porción de la tarta. Concretamente la englobada dentro de la península del Yucatán y el siempre impresionante Distrito Federal.

El azul turquesa de las aguas del Caribe (unos azules machadianos como sólo había visto en mi infancia) quedarán para siempre guardados en la retina. Los miles de museos que vimos y las noches contemplando el mar, la mar, y la ciudad, me han producido en el alma una pequeña querencia de ser mexicano. Un lamento de no pertenecer más que tangencialmente a una tierra maravillosa.

Y ahora Madrid. Otra vez.

Bye, bye, Madrid

2004-10-26T13:16:00.000+02:00

Este será casi con toda seguridad el último comentario antes de las vacaciones en México, que este año me parecen más necesarias que nunca. Las últimas semanas han sido especialmente intensas y nada mejor que hacer un parón en un país en el que el teléfono móvil español no funciona.

Un descanso para dejar de enfadarme por tonterías y dormir sin nervios por las noches. Un alto en el camino para reposar las experiencias que estos últimos meses me han dejado huella.

No sé si desde México sentiré las ganas de actualizar algún día. Mientras tanto, echo el cierre temporal. Un hasta luego con muchos besos para los habituales del blog y quienes me visitan de vez en cuando.

Desde luego necesito vacaciones.

On the CD: "Ahí te dejo Madrid", Shakira.

Castillo de arena

2004-10-23T20:38:00.000+02:00

Dicen los psicólogos que las tres causas de mayor estrés para el ser humano son la muerte de un ser querido, un divorcio o una mudanza. Este año he vivido dos de ellas y en tan sólo un mes y medio. Según parece, el ser humano se adapta estupendamente al medio, pero los cambios bruscos de hábitat le proporcionan un estado temporal de angustia y nervios que le desorienta mientras busca de nuevo su reequilibrio.

Así estoy estos días. Con nervios y estrés acrecentado por mi trabajo, en el que me estoy pegando jornadas maratonianas. Por fortuna, dentro de cinco días estaré viajando a México y desconectaré de tanto Madrid y de los problemas que me han traído un tanto de cabeza en los últimos tiempos.

Hoy ha comenzado el traslado de algunas pertenencias a mi nueva casa, con la pintura aún fresca en aquellas habitaciones en que ya ha sido esparcida. Soy un sentimental. No lo puedo evitar. Ha sido doloroso ir descolgando los cuadros, apilando los CDs (¡qué horror, cómo pesan!) o ir empaquetando algunos enseres. Era como si el castillo de arena que tanto tiempo me había costado construir, se lo llevara el mar sin pedir explicaciones.

Opiniones, opiniones...

-Aviador Dro: "Confía en tus máquinas": Bien, un disco sin mayores pretensiones que las de la autoafirmación de un grupo que cuando yo estaba naciendo ya estaba coqueteando con las máquinas y la música electrónica. El disco tiene cuatro canciones interesantes y las demás un tanto pasables, en la línea de lo que ha sucedido en los últimos tiempos con los otros viejos colosos, en este caso alemanes, los Kraftwerk, que tanto emulan Aviador Dro. Me quedo con "Aracne", "Gort", "Gretchen en Dresde" y la canción que da título al álbum. El resto ni fú ni fá. En todo caso está bien tenerlo en casa. Algún día le contaré a mis sobrinos (quién sabe si a mis hijos) quienes fueron.

-Compay Segundo: ¡Qué le voy a hacer! Mis gustos musicales son muy heterogéneos. He aprendido a disfrutar de la música sin poner puertas a nada. Acaba de editar un disco doble en directo. Me llegó ayer y lo he escuchado un poquito nada más, pero incluye algunos de sus clásicos. Hay recopilatorios mejores, pero bueno, si alguien no tiene nada de este gran maestro, este disco le sirve de apunte de lo mejor que ha hecho. De todas formas, sigo pensando que en la era Internet y Kazaa, lo de los recopilatorios es una estupidez.

-Britney Spears: Con esta opinión sé que me voy a granjear enemigos a muerte de por vida, pero lo siento, no puedo con la tontería de esta pija. Siguiendo con la inutilidad de los recopilatorios, ahora la niñita va a publicar otro, que pienso regalar según me llegue al primero que pase. Y encima nos anuncia que se retira de la vida pública durante un año para dedicarse a su familia. Ella, que este año nos ha regalado dos bodas. Yo desde luego no la echaré mucho de menos. Encima alguien estos días me la comparaba con Madonna en sus inicios. Por favor!!

-Aquí no hay quién viva: Definitivamente es la mejor serie del momento. Ha conseguido que los miércoles deje de hacer planes para verla. El último epísodio (en el que actúó mi profe de catalán) fue antológico. El día que se acabe, lloraré. Espero que eso no suceda nunca. Y eso que se echa de menos a Lolés León.

Spanish Freak

2004-10-19T21:59:00.000+02:00

Por fin encuentro un hueco para sentarme con tranquilidad ante un teclado sin las prisas de tener que entregar no sé cuántos artículos. Sigo sólo para cubrir todo Madrid. Increíble, ¿verdad? Me paso el día de la Ceca a la Meca.

Estoy muy agobiado con el tema de la mudanza, los pintores, el electricista, el papeleo final de los muebles. De repente se me han juntado muchas cosas. Además dentro de una semana me marcho a México y también hay que hacer los preparativos del viaje. Infinidad de problemas y situaciones que resolver. Hoy especialmente siento que mi cuerpo no responde. Ahora tenía que ponerme a escribir dos entrevistas y noto como mi cabeza me pide que pare de una vez y me relaje. No sé que haré. No sé.

Opiniones, opiniones...

-Electronic Latin Freaks (Subterfuge): La verdad es que el nombre no me seducía mucho. Estos días lo había visto en la FNAC con todo el recelo y la cautela del mundo. Soy muy raro para esto de los discos y claro, con autores como Kinky, Standar, Fussible o ¡Julian Aznar!, el asunto da qué pensar. ¿Será una tomadura de pelo? Hoy me ha llegado a la redacción y la verdad es que me encanta. Tiene varios cortes muy buenos. Sorprende comprobar lo bien que lo hacen en esto de la electrónica allende los mares. Recuerda a los primeros autores electrónicos que adoré. Un disco muy apropiado para mi próximo viaje. Me quedo con Animatronic "Plantar", Titan "Space chemo" o Mata 7 "Rico chacha". También hay temas de españoles como Aviador Dro y un tema que se ha hecho muy popular este verano creo que por un anuncio: Behind de mi house. Spanglish total. Pero como yo cambio mucho de opinión, mañana mis favoritas serán otras.

-Crimen Ferpecto: Es la última peli de Álex de la Iglesia y se estrena el viernes. Está protagonizada por Guillermo Toledo (actor que no me gusta un pelo) y Mónica Cervera (que siempre hace de sí misma, a ver en 20 centímetros si hay suerte para esta chica). La peli está bien, típica comedia de Álex de la Iglesia con mucho humos negro y acción. En el fondo uno se identifica con ella porque habla de todos nosotros, perdedores divertidos o elegantes miserables. Habla de que las cosas no siempre van tan bien como pensamos con esa ternura de los personajes malvados que al final no dan una. Una comedia recomendable para pasar un buen rato. Sin mayores pretensiones.

-Manolo García "Para que no se duerman mis sentidos": Tengo mucho respeto por los grandes nombres de nuestra música. A mí El Último de la Fila no me apasionaba demasiado, aunque reconozco que se lo curraban. Con Manolo García en solitario me pasa lo mismo. No me llena su música, aunque la respeto. Sus letras son intensas pero repetitivas y su sonido es más de lo mismo. Es increíble que en su primera semana a la venta haya vendido 200.000 copias!! Hay gente para todo, está claro. El disco ya ha sido convenientemente regalado.

-59 segundos (TVE): Varios amigos me habían hablado de este programa y me dijeron que tenía que verlo. Y así lo hice ayer. No sé, es un poco aburrido aunque el hecho de que sólo puedan hablar los invitados 59 segundos aporta dinamismo a los clásicos programas de debate que por lo general son un latazo en el que uno que grita mucho e incordia es el que más se deja oir. Lo que pasa con estos programas es que es más de lo mismo. Los del PP y los del PSOE que se creen que están en el Parlamento, los dos periodistas enfrentados desde hace años porque a uno le paga Polanco y al otro le despidieron de Diario 16 por culpa de F. G., la directora de Marie Claire con su feminismo trasnochado que no pintaba nada... Lo volveré a ver la semana que viene. Parece divertido pero no es tan petardo como algunos me dijeron. En todo caso, ¿es mi impresión o los nuevos directores de TVE han decidido contrarrestar la telebasura con muchos programas de debate?

On the CD: "Behind de mi house" de Polvorosa.

Callejero dominical

2004-10-17T11:59:00.000+02:00

Es domingo. Hace sol. Estamos en octubre. Los domingos son días especiales, sobre todo si la noche anterior no has salido. Últimamente mi actividad social se ha reducido al mínimo. El cansancio acumulado en la semana tanto en la laboral como en lo personal me deja muy acabado. Anoche no pude escuchar a querido Binomio DJ. Me quedé dormido en el sofá hasta una hora que me niego a reproducir aquí para salvaguardar la poca honrilla que a uno le queda. Lo siento, cariño!

Lo bueno de reducir tu presencia en la agitada vida nocturna es la posibilidad que se te abre de disfrutar de la ciudad en todo su esplendor. De recorrer las calles y sorprenderte por cómo amanecen a la luz de día.

A menudo me he preguntado quiénes son los responsables de poner el nombre a las calles de esta ciudad. No me refiero tanto al concejal del área correspondiente que firma la propuesta sino a los técnicos de turno que al final proponen una serie de nombres al concejal para su posterior aprobación.

¿A quién no le seduce la idea de residir al menos por una época en la calle del Buen Suceso, en Vistalegre, Puerta Bonita o Buenavista? ¿O dejarse caer de vez en cuando por el paseo de los Melancólicos o de las Delicias? ¿O pasear por las calles de la Primavera, Destino o de la Estrella? A veces también conviene recorrer un poco el camino de la Suerte, a ver si así no olvidamos lo maravilloso que es estar aquí.

Una temporadita en la calle de la Esperanza, de la Fe o en la de la Alegría, que más bien parece sacada de una canción de Sabina, seguro que redimen nuestras almas de muchas de esas vicisitudes de la vida diaria que nos vemos obligados a afrontar.

Hay calles que dependiendo de las circunstancias personales de cada uno son más o menos recomendables. Así, tenemos la céntrica calle del Desengaño, de los Dolores, la calle de la Amargura o las "lavapiesanas" calles de la Encomienda, la Espada, el Calvario o de la Cabeza. Aunque hay para todos los gustos: la calle del Amparo y la Costanilla de los Desamparados.

En esto de nombrar vías públicas, como en otras tantas cosas, la religión tiene una fuerte presencia. El santoral se convirtió en fuente inagotable de nombres para las calles. Sólo hay que darse una vuelta por el centro de la ciudad. De hecho vivo en una en la que se homenajea a uno de esos mártires que sufrieron condena en la tierra para vivir eternamente. Las calles preferidas por este incrédulo son Amor de Dios, Madre de Dios y Válgame Dios. ¡Cuántas veces pasando por ellas no he soltado alguna de esas manidas expresiones y me he encomendado a la Virgen de los Peligros!

Hay travesías, pasajes, cuestas, caminos o alamedas para todos los gustos y colores. Lugares comunes como la calle Luces de Bohemia por los que transitar habitualmente para desembocar como buen Caballero de Gracia en la del Vino y brindar por qué se yo, aunque siempre hay un motivo.

Nada mejor que optar por cualquiera de la Cuatro Caminos posibles y recorrer decenas de países de todo el mundo sin salir de tu ciudad. O pensar en la próxima visita a realizar a las múltiples comunidades autónomas y pueblos de nuestra geografía que también encuentran acomodo en la villa. Así de paso olvidamos tantas batallas innecesarias que nos salen al paso en cada recodo.

Algunas de las calles a lo largo del tiempo fueron pasando a mejor vida. La construcción de la Gran Vía supuso la muerte de muchas otras calzadas de las que hoy no queda más recuerdo que algún triste plano de comienzos de siglo.

Dijo en una ocasión Federico García Lorca que nunca le gustaría que su nombre le fuera concedido a una calle o edificio público: "Sólo de pensar en que un día pueda salir publicado en un periódico que el crimen o la violación fue cometida en la calle de Federico García Lorca, me produce escalofríos".

En esto, como en tantas otras cosas, no se le hizo al final ningún caso. Y hoy en Vallecas no tiene una calle sino toda una avenida a su nombre además de institutos, colegios y centros culturales que repiten su memoria. Amén de lo que sucede en otros lugares.

En el siglo XIX se puso muy de moda lo de rendir homenaje a según qué figuras con calles que repitieran su nombre y apellidos para la posteridad, aunque hoy en día la mayor parte ya no sienta ni siquiera la inquietud de intentar descifrar la obra y milagros de quien se esconde tras un pequeño dibujo y un nombre en la placa que cuelga de la esquina de un edificio.

¿Acaso alguien piensa al pasear por la calle Echegaray que él fue nuestro primer premio Nobel en una muy discutida decisión que cómo se ha comprobado con el paso de los años fue errada? ¿Alguien ha leído alguna novela de este autor? Lo mismo sucede con calles como Doña Mencía, Antonio Zamora, José del Hierro, Argüelles o Raimundo Fernández Villaverde. ¡Qué decir de Doña Urraca que con tanto tesón se opuso a que su hermano Sancho de Castilla conquistara Zamora! Sí, esa que como esta buena mujer demostró no se ganó en una hora.

Nada de extrañar cuando muchos asocian ya exclusivamente el nombre de Chueca a un barrio y no al de un compositor que, seguro que con su sentido del humor, dedicaría alguna zarzuela a los matrimonios gays. Un tema, el gay, que también encuentra su acomodo en la calle del Oso y en la de la Reina.

Por fortuna no creo que esto suceda pero, por si acaso, hoy quiero dejar aquí constancia de que en el futuro, y por mucha fama y gloria que pudiera alcanzar, nunca se ponga mi nombre a calle alguna. Sólo de pensar en un minúscula travesía Iván Trash echo a correr por la calle del Olvido y no paro hasta llegar al Cerro de los Ángeles. O más allá.

Mitos

2004-10-14T18:47:00.000+02:00

Es normal que a lo largo de la vida uno conozca a mucha gente. En cada momento de nuestro constante aprendizaje vital nos acompañan personas diferentes. En ocasiones me pregunto por las vidas de quienes un día me regalaron su amistad, más o menos fraternal, sus conocimientos en forma de unidades didácticas, el primer beso, el primer desengaño o la última mentira.

Muchas veces recorro las calles intentando adivinar en los rostros que observo algún rasgo facial que me recuerde a alguien que compartió conmigo pupitre, juegos en el patio en tardes otoñales como ésta, las palmeras de chocolate del recreo, las primeras excursiones o esas primeras masturbaciones en casa cuando los padres se marchaban y nos dejaban solos. Cuando aún no teníamos conciencia ni siquiera de lo que estábamos haciendo ni de por qué, y sólo nos dejábamos arrastrar por el placer de descubrir nuestro misterioso cuerpo.

En alguna ocasión, me he reencontrado con algunas de esas personas y he descubierto que el concepto que podía tener de ellos había variado notablemente. Uno de los primeros chicos que me atrajo sexualmente (todavía me fustigaba a mí mismo pensando en lo pecaminoso que era ser gay) se cruzó conmigo una noche en el OHM. Nos saludamos y hablamos, a pesar de que en clase no dejábamos de ser simples compañeros de mesa. Mi única relación con él se limitaba casi exclusivamente a chivarle los exámenes de filosofía, literatura, lengua o historia. El caso es que no estaba tan increíblemente guapo como cuando compartíamos mesa. Su pelo negro semilargo, sus labios carnosos y sus brazos preciosos como siempre, pero la mirada era otra.

La noche se alargó en mi casa hablando de tantas recuerdos que se nos venían a la memoria. Yo siempre pensé que él llegaría lejos, le veía bien colocado. El chaval era inteligente, aunque las letras desde luego no eran lo suyo. Me describió a su novia y de repente me habló de sus dudas sobre una probable bisexualidad. Él, que nunca tragó que yo pudiera ser gay. Me habló de lo mucho que le gustaban los tíos, pero de lo enamorado que estaba de su novia.

Y allí estaba. En mi casa. El chico que tantó me gustó y hablando de que le atraían los tíos. No daba crédito. Mientras me hablaba de su triste trabajo (nada de lo que yo hubiera imaginado, desde luego) y de lo mal que lo pasaba con su novia, el mito que en mi adolescencia me construí sobre él se venía cada vez más abajo. No sé por qué, aún no acierto a entenderlo. Pero era como si un desconocido me estuviera contando en mi casa su vida.

Se quedó a dormir. Y por supuesto le dejé mi cama, mientras yo no podía pegar ojo en el salón. No sé si quería que llegaramos a más. Tampoco hubiera aceptado, no habría podido después de todo. A la mañana siguiente nos dimos el teléfono. No volvimos a hablar. Ni nos hemos visto a pesar de vivir en la misma ciudad (esa que tantas veces decimos que es un pañuelo).

Aquel día rompí todos los mitos de mi infancia y decidí no volver a construir ninguno más.

On The Cd: "Rain" - Madonna

Paso al frente

2004-10-12T13:54:00.000+02:00

Paso al frente. La calle es mía. Ni tú ni nadie puede hacerme retroceder. Paso al frente. Miro alrededor. Nada de lo que digas ya me afectará. Paso al frente y no estás tú.

I would tell you about the things they put me through
The pain I've been subjected to
but the Lord himself would blush
the countless feasts laid at my feet

Alzo la vista. Las nubes ondulan formas rizando el aire que respiro. Paso al frente. Volveré a caer. Pero tú no estarás ahí para hacer trizas tantos años de sinceridad.

Now I'm not looking for absolution
Forgiveness for the things I do
But before you come to any conclusions
Try walking in my shoes
Try walking in mi shoes

No me llames. No llores. No me vengas con palabritas bonitas. No pierdas el control. Paso al frente. El tiempo se te agotó. No hay espacio para ti en esta calle sin final.

I'm not looking for a clearer conscience
peace of mind after what I've been through
and before we talk of any repentance
Try walking in my shoes
Try walking in my shoes

Paso al frente. Mi destino es mío. Ni tú ni nadie puede hacerme retroceder.

On the CD: Walking in my shoes - Depeche Mode

Amueblando el fin de semana

2004-10-10T22:57:00.000+02:00

La noche ya no es para mí. Al menos en semanas como ésta que por fin acaba y en la que no he tenido casi un minuto libre. Al menos, lo he pasado bien trabajando, algo que no todo el mundo puede decir. Esa es la ventaja de dedicarte a lo que te gusta, digo yo.

El viernes por la noche, tras comentar con mi querido Elektro algunos trucos de comunicación que seguro que nunca olvidará (y él sabe por qué lo digo), se plantó en casa Keta Mine, que al día siguiente cogía avión a su tierra canaria cargada con una maleta de más llena de pelucas, tacones, gafas y vestidos. Así que decidí finalizar la estresante semana con una sesión de fotos travesti de lo más divertida.

Por la noche nos plantamos en Delirium, el restaurante de Santi, dispuestos a relajarnos con un buen vino y la estupenda cena que tan magníficamente preparan. Alex, Johann, mi novio y un servidor nos deleitamos una vez más con exquisiteces varias a un precio muy bueno. Me encontré con un compañero de trabajo y su novio, que hicieron caso de mi recomendación y se marcharon del Delirium la mar de felices.

El sábado por la mañana, mi madre, mi tío, mi novio y servidor con ojeras nos pasamos la mañana viendo posibles muebles para la casa. A las tres horas estaba de ver maderitas, camas y complementos del hogar un poco harto. Keta Mine nos esperaba en casa para comer, y nos deleitó con otra nueva peluca que se compró. Así que pusimos el disco Alto Standing y escuchando a La Plástika, Paranoika Gonsalez y a Jill nos hicimos otra sesión de fotos. Al final decidimos salir a la calle a comer y me puse unas gafas impresionantes y una gorra para cantar por la calle "Víctimas de la moda, víctimas de los trapos, víctimas o no víctimas. Fashion victims a sako. Cocó Chanel, Giorgio Armani, Carolina...Herrera por supuesto, a sako, saco trapo, saco trapo. Calvin Klein, vaya paquetes! Vittorio y Lucchino y su puta madre!". Llegamos al restaurante mondados de la risa, claro.

Por la tarde despedida aeroportuaria de Keta Mine, que me llamó después para decirme que tenía tres horas de retraso. Estaba en la sala VIP (porque ella es así) con Aida, la de ese patético programa televisivo. Sí, esa que insultó a un paralítico y ahora creo que ha vuelto al programa de la que la echaron. ¿Quién es el hipócrita y el cínico en esta ocasión?

Desconozco si Keta Mine al final llegó, porque lo suyo con los aviones es demasiado. Siempre le pasa algo. AENA funciona de pena. El cumpleaños de Jaime el sábado por la noche fue muy divertido. Nuevamente su novio Ricardo nos deleitó en su casa con una cena digna de los mejores chefs. Y allí estábamos los habituales. Nos retiramos prontito a casa. Esta mañana la hemos pasado en los anticuarios del Rastro, que tienen cosas muy bonitas y muchas muy horribles, la verdad.

Opiniones, opiniones...

-Alto Standing (Selección de temas cantados por varias travestis y orquestado por Luis Miguélez): Aún no entiendo por qué cuando salió si me encantaba, no me lo compré. ¡Si hasta fui a la presentación en la Joy! El caso es que este disco lo he redescubierto este fin de semana y ya me hecho con él. Me encantan: Paranoika y su "Anoche me hinché", Jill y "Fashion victims", "Los chulos son pa'cuidarlos" de La Bella Tattoo. Mención aparte para los dos temas de Glamour to Kill (cuando era sólo Antonio) y, como no, para un tema que se titula "Las divas más trash" de Diossa y Malyzzia por razones obvias. Indispensable, aunque me temo que ya descatalogado, porque pasó con más pena que gloria.

-El Inquilino (Antena 3): ¿Pero quién coño escribe los guiones de esta serie? ¿O es que no hay guión? No habíamos visto esta serie en casa desde que se estrenó, porque salvo Aquí no hay quien viva, a mi novio y a mí no nos gusta ninguna serie española. Sí, ni siquiera 7 vidas, que es lo peor. Otro día hablaré de Los 80. Hemos visto una peli de DVD y al terminar nos hemos encontrado en la televisión con esta serie absolutamente innecesaria. Los chistes son muy malos, los actores unos torpes venidos a menos, las tramas irrisorias y los diálogos absurdos. Encima copian el modelo americano con risas enlatadas. Tengo entendido que de audiencia va de mal en peor, así que no creo que dure mucho. Mejor.

On the CD: "Out of control", The Chemical Brothers.