martes, agosto 31, 2004

Lost in Dutch Translation

Madrid se asoma tibio en esta última noche de agosto en la que los sueños siguen pareciendo tan irreales como de costumbre. Atrás queda un fin de semana en Bélgica. El primer viaje en avión -para ti que son tan importantes- desde que estamos juntos.

Y eso que llegué de casualidad. Para variar mi natural confianza me llevó a facturar en el último minuto y correr por el aeropuerto para ser el último pasajero en acceder al vuelo. ¡Si me llego a quedar en tierra!

Sobre mi mesa del avión varios periódicos, la mayoría con noticias de esas que te hacen odiar muchas cosas, y un libro dedicado. Carlos Fuentes. Del mismo país que tú. Una cultura que poco a poco he aprendido a amar. A conocer mejor. ¿Sabías que Iztaccíhuatl en náhuatl significa mujer dormida?

Fantaseando por la ventanilla del avión sobre las vidas que llevan quienes abajo caminan ajenos a que alguien les observa en la lejanía, recupereré por un momento tu imagen en aquella fiesta en la que nos conocimos. Aquella noche que acabó con resaca y sin casi cruzarnos la palabra por mi maldita timidez. Esa que, paradójicamente, me ha impedido -estoy seguro- indagar en otras personas y exacavar en ti.

El aeropuerto se me presentaba tan frío como todos. Lugares de emociones contenidos, de hasta la vista, volveremos a vernos. Todo en francés -idioma que domino muy poco- y en neerlandés -idioma que sólo conozco pot ti-. Perdido por el aeropuerto logre mi maleta y accedí de casualidad al tren que me conducía a ti.

En la estación de Zuid te vi de lejos. Mirando a otro sitio. Sonriendo. Luego me di cuenta. Mis labios se tornaron en risa observándote tan despistado pero feliz como siempre. Te toqué la espalda y te diste sorprendido la vuelta. Ahí estabas. Estábamos. Mirándonos. Besándonos. Por fin.

Bruselas se me antojaba caprichosa, austera, gris. Lloviendo. ¿Sabes que siempre que llueve es porque alguien en el cielo llora? No me extraña que con lo que pasa en el mundo, haya tantas inundaciones y hasta en agosto llueva en Madrid. También en Bruselas. Y sin paraguas, claro.

Rápida visita al Parlamento Europeo y te volviste a marchar a Gante. Y yo sólo, a media tarde, en el hotel. Sin atreverme a salir. Perdido en un país en el que no podía traducir. Hablando en un inglés que "Sorry, I don't speak". Al final me decidí a salir, con lluvia incluida y todo. No me importaba mojarme. Pero se obró el milagro: justo al salir, dejó de llover. Gracias.

Y descubrí una ciudad iluminada, absolutamente solitaria a las diez de la noche, llena de restaurantes de diseño con gente hablando. Paseando por la Royal Place, el Palacio Real, el Parlamento de Bégica, el casco antigua, el parque del Cincuentenario, la Iglesia de San Jacob. Caminando por una ciudad que casi era para mí, pero cuyos letreros bilingual difícilmente entendía.

Compré -en inglés of course- uno de los 600 tipos de cerveza que allí se fabrican y tras dos horas de caminata me recluí en un encierro hotelero dispuesto a ver la televisión europea. Holanda, Lichtenstein -ese país de 180 kilómetros cuadrados-, Alemania, Francia, Luxemburgo, Inglaterra... todos los países al alcance del mando. Y de la cerveza.

L'ile de la tentation (sin Paula Vázquez ni Canales Rivera en pelotas), ¿Quiere ser millonario? (Sin Carlos Sobera pero escenografía igual), Los Simpson (con Homer hablando un perfecto francés), miles de pruebas olímpicas inenarrables por aburridas en esa exaltación nacionalista disfrazada de deporte y... ningún programa del corazón. Y eso que en la televisión de Luxemburgo descubrí uno dedicado en exclusiva a hablar de las familias reales. Y claro está, allí apareció mi querida Z y el Príncipe.

El sábado por la mañana: Lost in translation. Gracias -ahora sí- a que algún alma hablaba inglés llegué a comprar el billete para Gante, y el reencuentro definitivo. Gante es una ciudad maravillosa, con unos edificios espectaculares y unos canales que recorrimos en barca para observar las iglesias, la casa natal de Carlos V, los cañones con los que se defendieron de los españoles, el castillo en el que se torturaron a cientos de personas en orden a no se qué credos estúpidos -y que después visitamos ante mis pelos de punta, que horror-...

Más cervezas belgas después regresamos a Bruselas no sin antes hacer una obligada parada en el baño. En un país en el que si quieres viajas en el metro o en el tren sin pagar, te hacen pagar 30 centimos por ir al baño. Ý una persona contratada está allí para que cumplas con tu obligación de pago miccionador. Es lo que tiene el que haya 600 tipos de cerveza.

Por la tarde más Bruselas y noche de amor en el hotel. El domingo por la mañana visita al Museo del Cómic, un espacio necesario en España en el que desbordar mi pasión por el noveno arte. Tintín, El Corto Maltés, Spirou, Los Pitufos... tantos personajes con los que he crecido allí reunidos. Fotos varias, claro.

Regreso a España y peligro de overbooking con los impresentables de Iberia. ¿Por qué si compro mi billete con Brussels Airlines al final me veo condenado a viajar en Iberia? Reclamación, ¡hombre ya!

Trabajo, mucho trabajo. Hoy cierre de una nueva revista que, claro está, me añade más trabajo al que ya de por sí tengo. Locura, enfados, maquetación incorrecta, reportajes de última hora. Todo correcto, pero ha costado.

Me voy a la cama a soñar con la sirenas abrazado al mar de unos brazos que me recorren y que por fin inundan esta casa que tan sola se había quedado.

Buenas noches.

5 Comments:

At 5:24 p. m., Anonymous Anónimo said...

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At 5:01 a. m., Anonymous Anónimo said...

disculpa pero estás en un error.. me refiero al significado de Iztaccihuatl....
El significado real es MUJER BLANCA

atte.
Iztaccihuatl

 
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